tag:blogger.com,1999:blog-16022579928844969302024-03-05T19:02:35.407+01:00Heroínas DíscolasLecturas, impresiones y fragmentos de realidad por Sonia Aguirre DuqueSonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.comBlogger81125tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-30403410353867032642015-08-30T22:33:00.003+02:002015-08-31T19:40:50.378+02:00Oso (Marian Engel)<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaPhkSeCEwAcs4PZTfFQSU9CWRWQoewSGmduQZT-jWW39p0kF9_h7PDvfsufCssVNIvMrPtj_Kg3zt088AVDiLZYZ3-r4S0ZYXTHFBOO0TesQ7Eq1KG2E-3WGkxaNAzICzaudzshc3GMfG/s1600/oso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaPhkSeCEwAcs4PZTfFQSU9CWRWQoewSGmduQZT-jWW39p0kF9_h7PDvfsufCssVNIvMrPtj_Kg3zt088AVDiLZYZ3-r4S0ZYXTHFBOO0TesQ7Eq1KG2E-3WGkxaNAzICzaudzshc3GMfG/s320/oso.jpg" width="211" /></a></div>
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Mucha gente ha hablado ya de Oso, gente con un estupendo gusto literario y tino a la hora de hacer recomendaciones como mi amiga Ana Blausfemia en su contundente <a href="http://loqueleolocuento.blogspot.com.es/2015/06/oso-marian-engel.html">reseña</a>. Es raro que una novela canadiense publicada en 1976 esté electrificando a lectores españoles en 2015. Ah, ese olfato de los editores de Impedimenta para rescatar joyas en otras lenguas para su fiel legión de ¿clientes?, por mucho que incomode la terminología mercantil, se han creado un público y eso es difícil y admirable.<br />
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Cuando escribo sobre un libro procuro no hacer demasiadas revelaciones sobre la trama que puedan socavar la experiencia de un lector "virgen". Ya sé que no leemos sólo por el ánimo de llegar al final de una historia, que lo importante es cómo esté contada, etc., que si lo importante fueran los hechos, <i>Cien años de soledad </i>se condensaría en: "saga familiar de gente progresivamente loca, con muchos nombres repetidos que ocurre en Macondo, un pueblo que es y no es todos los pueblos de Latinoamérica, al final la estirpe se extingue por su incapacidad de amar" No creo en el <i>spoiler</i>, salvo en cierto tipo de literatura, por favor que nadie cuente el final de <i>Diez negritos</i> al pobre lector que cabalga a mitad de su ingeniosa serie de asesinatos.<br />
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Todo lo anterior sólo para advertir que este comentario está plagado de <i>spoilers</i>, así que como en el cartelito que Dante colgó a la entrada del infierno: los que entréis abandonad toda esperanza (o algo parecido). La excepción viene porque es imposible hablar de este libro sin contar algunos detalles de lo que ocurre en él y, por otro lado, nada de lo que yo adelante aquí logrará arruinar el placer que el lector afortunado extraiga de esta maravillosa novela.<br />
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Empiezo a destripar esta belleza como haría un oso hambriento con un rosado salmón: la protagonista es Lou, una solitaria bibliotecaria que trabaja clasificando documentos en una biblioteca de una innominada ciudad canadiense. A pesar de sus carencias parece que su trabajo la hace muy feliz, de hecho durante el invierno es casi como si tuviera una existencia plena; un topo feliz ocupado en su confortable madriguera en el trabajo de datar y dar consistencia histórica a fragmentos de realidad abandonados: viejas fotografías de personajes cuya identidad es un enigma a resolver, manuscritos abandonados, correspondencia donada por las familias que ya no quieren cargar con los recuerdos de un remoto antepasado. Sólo la llegada del verano acababa con su ficción de felicidad y le recordaba que había un mundo allí fuera que ella se estaba perdiendo, que tenía la piel pálida y que su cuerpo tenía un hambre que los libros no podían saciar.<br />
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Como en todas las historias buenas, esta empieza con una ruptura de la cotidianidad: un tal coronel Cary la legado toda su herencia a la biblioteca en la que Lou trabaja y ella reciba la oferta del director de desplazarse hasta la isla de Cary (según mi sucinta investigación, una isla imaginaria) en el norte de Canadá y clasificar la extensa biblioteca que la mansión contiene. Todo: isla, mansión y biblioteca son parte del legado. Así que el topo hace sus maletas y parte hacia el poblado de Brady (algo más que un puñado de casas y un camping) en donde un rústico hombre local, Homer la conduce en lancha hasta la isla y con esa actitud escéptica propia de la gente de pueblo respecto de los citadinos le explica el funcionamiento de todo, desde una lámpara de keroseno hasta la bomba del agua. También le cuenta algo de la historia de los Cary (el primer coronel era un militar inglés algo chiflado por la isla y por los libros). El personaje de Homer es el vínculo con la cultura local y casi el único contacto humano que la protagonista tendrá a lo largo de la narración. Está claro que Homer siente un orgullo de nativo por la belleza del lugar: <i>"-Nadie se ha ido nunca de aquí de no haberse visto obligado a hacerlo.(..)"</i> y sólo vacila en su exposición al final de su visita de introductoria por la casa y aledaños:<br />
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<i>"-¿Alguien te ha hablado... del oso? -preguntó Homer."</i><br />
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Es una línea magnífica, podemos sentir el estupor de la protagonista al escucharla. Lo del oso tiene las trazas de una tradición familiar: <i>"al parecer siempre había habido un oso allí. Ese lord Byron que tanto gustaba al primer coronel había tenido un oso. Jocelyn Cary tenía un oso. Y allí seguía habiendo un oso."</i><br />
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En un surrealismo sin estridencias, aceptamos oso como animal de compañía y Homer le da unas cuantas recomendaciones: que recuerde que es un oso viejo y con buen carácter pero no olvide que es un animal salvaje, que no lo deje escapar y por lo demás que lo trate como un perro, en todo esto cita la sabiduría de una tal Lucy King, una venerable india casi centenaria que ha cuidado al animal desde la muerte de su ama.<br />
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Así nos encontramos a nuestra heroína cuando toma posesión de sus nuevos dominios<br />
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<i>"Así que este era su reino: una casa octogonal, una sala llena de libros y un oso.</i><br />
<i><br /></i>
<i> (...) Sin abandonar su trabajo, que le encantaba, la habían depositado en una gran mansión de la provincia, a principio de verano y en una de las mejores zonas de vacaciones. Estaba algo aislada, pero siempre había disfrutado de la soledad. <b>Y la idea del oso resultaba maravillosamente isabelina y exótica".</b></i><br />
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Esta es una muestra de la capacidad de Engel para escribir una prosa sencilla, llena de sentido, en la que cada elemento tiene su razón de ser y absolutamente nada sobra.<br />
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Sigo dinamitando el argumento: Lou se instala, por fin se atreve a acercarse lo suficiente a la cabaña como para ver al oso. Sabemos de antemano que no es un amante de los animales y que no se nos va a convertir en una Jeanne Goodall de los osos. Este primer encuentro es definitivo, borra de su mente todas sus ideas previas sobre el concepto "oso", de alguna manera es un borrado automático de sus prejuicios sobre el animal que tiene enfrente:<br />
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<i> "Oso. Allí. Mirando.</i><br />
<i> Ella también lo miró.</i><br />
<i> En algún momento de nuestras vidas todos tenemos que decidir si somos o no platónicos, pensó. Soy una mujer, estoy sentada en una escalera, como tostadas con beicon. Eso es un oso. No es un oso de peluche, no es el osito Pooh, no es el koala del logotipo de una aerolínea. Es un oso de verdad.</i><br />
<i>(....) Un bulto polvoriento de pelo negruzco en la puerta. Tenía un largo hocico marrón rematado en una nariz negra, seca y curtida. Sus ojos eran pequeños y tristes."</i><br />
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Todo lo que viene de aquí adelante es la historia de la relación de Lou con el oso, cómo lo alimenta, lo lleva a nadar, lo deja tumbarse junto al fuego mientras trabaja en clasificar la extensa biblioteca Cary. No podría decir claramente si todos estos progresivos acercamientos son una proceso de domesticación o de seducción. O ambos. Porque aquí viene lo escandaloso del libro: en un punto de su relación Lou y el oso intiman de una forma absolutamente no platónica. Sí, ¿para qué aplazarlo más? Hay que decir que un fuerte ramalazo zoofílico es esta historia. La maestría de la autora está en que nos hace adoptar casi por completo la visión de su personaje y mientras leemos estamos tan sumergidos en este universo, tan curiosos, tan atentos que se nos olvida cuestionarnos moralmente lo que estamos leyendo.<br />
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En la contraportada se define a la novela como <i>"delicadísima y calculadamente transegresora" </i>pero también aparece una cita de Robertson Davies que habla de ella como <i>"una novela obscena y extraña a la vez". </i>El contraste de adjetivos es chocante ¿puede algo ser delicado y obsceno a la vez? No hay una respuesta fácil pero a juzgar por este obra de arte, sí, es posible. Es la misma sensación que he tenido alguna vez antes las ¿flores? de Georgia O'Keefe<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYc83RLUqJpdPB33dHFuXYxiAPBGdj8pdebmJg-V64oqLXx8XIA3RX5Y0m6u0jDfXw72pCcoPDqzu6GzZwseg_iQ2j_6OAOrX5Nkk8gpEhvVrnNYSgPdVtfxCMxVJdclD35vGrNL5u9AFR/s1600/inside-red-canna.jpg%2521Blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYc83RLUqJpdPB33dHFuXYxiAPBGdj8pdebmJg-V64oqLXx8XIA3RX5Y0m6u0jDfXw72pCcoPDqzu6GzZwseg_iQ2j_6OAOrX5Nkk8gpEhvVrnNYSgPdVtfxCMxVJdclD35vGrNL5u9AFR/s320/inside-red-canna.jpg%2521Blog.jpg" width="247" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Inside Red Canna. Fuente: <a href="http://www.wikiart.org/es/georgia-o-keeffe/inside-red-canna">wikiart</a></span></div>
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<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
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<i>"¿Es sucio el sexo? Sólo cuando se hace bien"</i>, Woody Allen dixit. ¿Puede ser artística la obscenidad? Sólo si está bien hecha. Es una apuesta arriesgadísima porque cuando falla hace que el libro apeste de manera irremediable y ahoga todas sus otras posibles virtudes como en el caso de <i>Zonas húmedas, </i>que comenté hace un tiempo. En definitiva, para ser cochino en literatura y mantener la belleza del conjunto de la obra hay que tener mucho talento. Uno de los motivos por los cuales la literatura es una herramienta tan certera para explicarnos el mundo es porque nos permite llegar a territorios donde disciplinas como la psicología no pueden llegar por su propia naturaleza, nos ayuda a aprehender lo incomprensible, a poseer algo de su sentido aunque no lleguemos a explicárnoslo. </div>
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Volvamos con Lou y Oso que ya se van juntos a nadar al lago de aguas heladas y han superado la violencia de sentarse el uno junto al otro: </div>
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<i>"El oso se echó tan cerca de ella como le permitía la cadena. Lou lo desató y él fue a sentarse junto a su rodilla. Extendió una mano y le frotó el pescuezo; la piel del lomo estaba muy suelta y el pelaje espeso -muy espeso, espesísimo- empezaba a resplandecer gracias a los baños. </i></div>
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<i><br /></i></div>
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Cada paso, cada aproximación, como la de superar el pánico de sentir las garras del animal rozar el suelo de madera de la mansión, nos hacen que el momento más escandaloso del relato nos resulte creíble:</div>
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<i>" (...) junto al lomo del oso, algo apartada y también apartada del fuego y, desolada, empezó a hacerse el amor.</i></div>
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<i> El oso despertó de su sopor y se volvió. Sacó la pecosa lengua. Era gruesa y como decía la enciclopedia, tenía un surco longitudinal. Empezó a lamerla. (...)</i></div>
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<i> (...) La lengua, no solo musculosa sino también capaz de alargarse como una anguila, encontró todos sus rincones secretos. Y, como la de ningún ser humano que hubiera conocido, perseveró en darle placer. Al correrse sollozó, y el oso le enjugó las lágrimas."</i></div>
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Este pasaje que por su conmovedora carga de tristeza, me resulta difícil calificar de erótico, nos explica tantas cosas de la soledad, de la casi minusvalía que supone para un ser humano no haber sido bien amado, de la jaula que pueden suponer las costumbres y las formas de vivir a las que nos hemos hecho. De alguna manera nos queda claro que para el oso este encuentro no es algo de naturaleza sexual (en los animales, el instinto claramente manda) y que es más un juego, una demostración de amor a quien, de alguna manera, le ha cuidado y le ha devuelto parte de su dignidad de animal. </div>
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Creo que me he excedido un poco en citas y en alabanzas pero no lo puedo evitar. Pese a su brevedad, la novela no sólo nos cuenta los avatares de la extraña pareja, va enlazando también la historia de la saga de los Cary, hasta llegar a la fascinante dama que fue Coronel Jocelyn Cary, la generosa legataria, un personaje que te parecen tan absolumente tangibles y "reales" porque parece que ningún escritor es capaz de crear un carácter tan extravagante sin riesgo de caer en la exageración libresca. Los pocos personajes secundarios están delineados con trazo minimalista pero efectivo, lo poco que sabemos del director de la biblioteca nos basta para odiar su carácter de mazapán y aunque Homer no sea simpático al menos hay algo auténtico en su rudeza y algo mítico en Lucy King y sus consejos de cuidado de osos. </div>
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Hasta las relaciones más extrañas tienes sus tabúes y Lou intenta traspasar los del oso y es la bestia quien parece tener más sentido común y devolver su romance a los límites de las diferencias irreconciliables de especie. </div>
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Aquí hay tristeza, fracaso, ese tan desprecio cruel que sólo podemos también por nosotros mismos pero también vemos a Lou curarse, recuperar su cuerpo, apoderarse de la belleza del lugar, y vemos surgir en ella una valentía loca y arrojadiza. </div>
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No sé si termina bien o mal. Termina, como los amores de verano, como las vacaciones. </div>
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¡Leed, malditos, leed!</div>
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(por favor).</div>
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P.S. La traducción de Magdalena Palmer es irreprochable.Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-39892730716914135272015-07-16T00:05:00.000+02:002015-07-26T21:49:36.154+02:00LOBAS DE TESALIA (Pilar Pedraza)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV6cQCExFIv6em1Lu1fVuQBJZQJECCZgxIXvhgeBB7sGQDv3e1uyTX0cAtCcLgSS9M41gqOUxubTCARLgUZxid6V-AfUK8KqIa5LmtmdAlowOzPoBTY9j7yAVKXkuz-J5fXToWjHj_E3ay/s1600/Lobas-de-Tesalia-Pilar-Pedraza-Valdemar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV6cQCExFIv6em1Lu1fVuQBJZQJECCZgxIXvhgeBB7sGQDv3e1uyTX0cAtCcLgSS9M41gqOUxubTCARLgUZxid6V-AfUK8KqIa5LmtmdAlowOzPoBTY9j7yAVKXkuz-J5fXToWjHj_E3ay/s320/Lobas-de-Tesalia-Pilar-Pedraza-Valdemar.jpg" width="199" /></a></div>
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La literatura de género es una cárcel. No para los lectores voraces que somos como ovejas felices triscando en el pasto más verde y saltándonos los vallados de las etiquetas sino para los autores que muchas veces se ven encajados en un espacio más pequeño del que su talento les merece. Este es el caso de Pilar Pedraza, autora de Lobas de Tesalia. Quienes la conozcan (una selectísima minoría entre la cual, modestamente me cuento) la tendrán clasificada como una escritora gótica, tal vez la única y auténtica escritora gótica española contemporánea.<br />
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Es de común conocimiento que el género gótico (siempre he dudado si que más que de un género habría que hablar de un estilo) ha sido declarado muerto varias veces y algunas de ellas, con motivo. Lo gótico estuvo, en principio ligado exclusivamente a la narrativa inglesa y los expertos se ponen más o menos de acuerdo en definir <i>El monje</i> (1796)de Matthew Lewis como la obra más representativa de la primera oleada gótica con todo su aparato de castillos oscuros, pasajes secretos, telarañas, esqueletos emparedados, doncellas pálidas en peligro y villanos con una marcada tendencia a la perversión sexual (mejor si eran condes italianos o inquisidores españoles). Como tantas otras modas literarias puede decirse que murió de éxito, su <i>"férrea estructura formulaica"</i>(1), la repetición de los argumentos, los personajes unidimensionales y, en general, su deriva hacia una predictibilidad infantiloide la hicieron perder el favor del público que en un momento dado la consumió con fervor. Tuvo que venir un genio como Edgar Allan Poe para insuflarle bríos ¡y qué bríos! de nuevo. Fue su introducción del terror psicológico (la locura, el reverso oscuro del amor, las pulsiones salvajes) dentro de los escenarios clásicos lo que aún nos fascina a los lectores.</div>
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Parece que cada vez que se anuncia una nueva era de la razón en que el progreso nos hará más felices a todos y que la humanidad camina de la mano hacia la luz, el gótico sale de su tumba para recordarnos que los hombres somos por dentro básicamente oscuros. Así se explica, por ejemplo, ese milagro de aclimatación literaria que es el gótico sureño en los Estados Unidos. Bradford Morrow y Patrick MacGrath, editores de Los nuevos góticos (1991), una excelente compilación de relatos góticos contemporáneos (bueno, ya son el siglo pasado) definen no sin ironía pero con mucha razón a Freud como uno de los mayores seguidores de Poe y ponen a sus casos clínicos en la honorable liga de <i>"las más inspiradas narraciones del género"</i>. (2)</div>
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Pedraza no necesita los patrones temáticos más manidos del género para hacer una gran historia. Su relato está ambientado en la Roma imperial retratada en el punto álgido de su esplendor, justo como una fruta madura que empieza a pudrirse y con ello su olor y su belleza se vuelven aún más intensos. La heroína de esta historia, Lupercia Mania, una mujer fuerte e independiente -su condición de viuda y su profesión de farmaceútica (más que la dispensadora de medicamentos que designa el término contemporáneo, era una herborista, fabricante de filtros, perfumes y remedios tradicionales) son de gran ayuda- ve interrumpida su plácida cotidianidad por la inesperada muerte de su amiga Póstuma, quien a medida que avanza la trama se rebela como algo más que una respetable matrona de familia senatorial con buena mano para la gemología y cierta inclinación por los rituales mágicos.<br />
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Los siniestros acontecimientos que tienen lugar durante los ritos funerarios de Póstuma son el inicio de la aventura de Lupercia y su pequeño grupo de héroes. Sin dar demasiados detalles de la trama para aquellos que se atrevan con esta extraña joya, puedo avanzar que la mano del cadáver, que porta un significativo anillo es robada antes de que el cuerpo haya podido ser adecuadamente despedido con todos los ritos que deben guiar su paso al otro mundo. Este hecho desata una serie de desgracias y malos augurios para el espíritu de la fallecida y sus deudos, por lo cual finalmente Lupercia se ve empujada a encabezar una expedición que parte a la caza de la reliquia.<br />
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Al comienzo esta historia parece tener el foco exclusivamente en los personajes femeninos que en todos los casos deben luchar como lobas por hacerse un lugar en la patriarcal sociedad romana y aunque con frecuencia su inteligencia les merecería un lugar de mayor importancia, deben valerse no solo de ella sino de otras artes secretas para ocupar un sitio que de sobra merecen; lejos del cliché de la conducta sentimental atribuida tradicionalmente a las mujeres hay una certera alusión al sentido práctico femenino: <i>"A mi siempre me ha gustado que haya presencia femenina en los asuntos públicos graves, además de los domésticos, ya que descentra a los hombres y precipita soluciones más rápidas y realistas"</i>.<br />
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El viaje que han de emprender no es ninguna tontería, deben internarse tras una peligrosa hechicera, Ericta, que según la evidencia de que disponen, ha robado la mano y huye hacia la región griega de Tesalia, famosa por albergar una tradición de hechicería del tipo más oscuro y poderoso. Lupercia, como líder de la partida (patrocinada por varios estamentos relacionados con las artes mágicas, entre ellos el templo de las Vestales), reúne una sólida pandilla, conformada por una joven esclava, Catula, a la que ha prohijado y a la que cuida con una mezcla de exasperación y cariño, pues el carácter de la niña que ha vivido como una perra callejera es una mezcla de garras afiladas y necesidad de amor; Lycofrón, un liberto tesalio, hombre curtido en la guerra, antiguo gladiador con el temple y la habilidad para desafiar a un salteador o reparar la rueda rota de una carreta; completaba el grupo el joven erudito etrusco Veyano Jasune, tan conocedor de las sagas y tradiciones de su pueblo como de la ciencia divina de las muchas mitologías que convivían en ese gran imperio y que a falta de conocimientos prácticos tenía el nada desdeñable don de la narración: <i>"Los romanos contamos cuentos a nuestros niños, pero los etruscos hacen que los niños se los cuenten a los mayores, lo cual me parece unan estrategia muy inteligente (...) si había algún enfermo, la ración se multiplicaba, porque todos querían un relato que aliviara sus males. Tenían una fe ciega en el valor curativo de la palabra y la narración." </i>Tanto si esta tradición etrusca es una creación de la autora o tiene alguna realidad histórica, este pasaje es un bello homenaje al arte de narrar y el poder de la palabra. Una vez iniciado el viaje y de un modo casi inadvertido se les uniría la hechicera Macaria, un personaje que muta según avanzan en su ruta y va revelando aspectos nuevos de su personalidad, como una gema que inventa facetas diferentes bajo cada luz. <br />
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En ciertos aspectos la estructura de esta aventura se ajusta a los patrones clásicos del viaje iniciático: el joven héroe debe partir tras una reliquia, superar pruebas, abatir monstruos, descifrar enigmas, pasar penurias, sufrir pérdidas pero también probar el placer del amor y del vino, para finalmente enfrentarse al oponente más poderoso y definitivo, vencer y regresar a su tierra más sabio y más fuerte. Para ayudarle en su misión cuenta con compañeros de talentos extraordinarios con los que ir salvando obstáculos y peligros. Con mucha habilidad, Pedraza cambia al joven héroe por una protagonista madura que en su periplo descubre más verdades sobre sí misma y los que ama, que prometidos secretos de magia. Dada la dureza de las revelaciones con las que se va enfrentando y que la obligan a poner en cuestión su propia historia e incluso la de Roma que ella conoce, no podemos negar que su valentía le merece el título de heroína.</div>
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En el texto de la contraportada se nos informa que Pedraza ha ejercido como profesora de historia del arte, este hecho unido a su amor por el Mundo Antiguo ayudan a que su recreación de este universo sea de una vividez que jamás da la sensación de decorado de escayola, como ocurre en tantas novelas históricas formato ladrillo que nos sueltan largas parrafadas de datos y escenarios y luego ponen a sus personajes a retozar entre las ruinas de cartón piedra hasta que el lector se quiere arrancar los ojos como hizo el pobre Edipo por horrores menos gravosos (la cosa va hoy de clásicos).<br />
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El viaje de este grupo va desde la luminosa sensación del inicio de una aventura hasta el descenso al inframundo y el retorno. Un inframundo particular, la morada de una bruja, tal vez más aterrador que el Hades, un averno personalizado asusta más el que lleva mayúsculas. En comparación el descenso final al <i>"campo de asfódelos"</i> que se relata en el epílogo resulta más nostálgico que aterrador. Según el erudito profesor, experto en mitología clásica, Carlos García Gual, <i>"El Viaje al Más Allá es la empresa definitiva del héroe mítico; es la aventura por excelencia, la que aguarda al Elegido, la que sólo él puede cumplir."</i>, incluso aunque su botín se le escape en el último momento como le ocurrió, por ejemplo, a Orfeo, <i>"siempre vuelve, más sabio, más ejemplar, más magnánimo."</i>, así, la protagonista al final de su fascinante viaje queda en posición de entregarnos unas cuantas verdades duramente ganadas que no voy a contar aquí porque son el botín que aguarda al lector que se decida a lanzarse al viaje.</div>
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Unas palabras para la edición: Valdemar se luce en este pequeño pero dignísimo formato de tapa dura, con una portada con el acierto habitual y que da una deliciosa consistencia a la colección. Una novedad respecto de otras obras de la colección de El Club Diógenes son las ilustraciones, de una belleza perturbadora, acompañadas de fragmentos de texto que me recuerdan viejos libros casi más recuperados de la infancia de mis padres que de la mía propia. Una deuda y un único fallo editorial: no se cita al artista autor de las ilustraciones (¿grabados?) que sabe interpretar con tanto acierto en imágenes los aspectos de más profundidad estética que plantea el relato.<br />
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Edito: El artista, Luis Pérez Ochando, autor de las ilustraciones me ha contactado y con su permiso sigue a continuación uno de mis favoritas:<br />
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Compré mi edición en la caseta de Valdemar en la pasada Feria del Libro de Madrid y luego volví el día que firmaba la autora. Una mujer cálida, consciente de que sus libros son un placer minoritario y de las posibilidades, a veces limitadas de un autor que elige un género "raro" hasta las últimas consecuencias. ¡Ay! si Hollywood destrozara alguno de sus libros en lugar de tanto <i>remake</i> soso.</div>
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Es verano, hay tiempo, hay disposición para el placer. Tanto con playa como en el calor de la ciudad que se derrite, este libro es un compacto dispositivo de viaje, una puerta para hacerse turista de otro mundo. <br />
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Más información y reseñas:<br />
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- Detallada, con conocimiento de la obra de Pedraza en <a href="http://www.fabulantes.com/2015/06/lobas-de-tesalia-pilar-pedraza/">Fabulantes</a><br />
- Entrevista a la autora en la <a href="http://www.makma.net/tag/lobas-de-tesalia/">Revista Makma</a> (buen descubrimiento).<br />
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(1) Portal <a href="http://www.cervantesvirtual.com/bib/portal/novelagotica/index.html">"Novela gótica"</a> en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes.<br />
(2) <i>Los nuevos góticos. </i>Varios autores. Bradford Morrow y Patrick McGrath (editores). Minotauro. 2002.<br />
(3) <i>Mitos, viajes, héroes. </i>Carlos García Gual. Punto de lectura. 2001.</div>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-72708680680690120372015-06-08T20:28:00.000+02:002015-06-08T20:28:13.939+02:00Esta niña quiere asquearnos: Zonas húmedas (Charlotte Roche)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjhINwBA6SxrSpOPRQyPEtRQ2p5JAAIOhTXiIAu0eWtDu_vYjO4Kn2VQBSb2NgeQ53QzuPd8lwFwQy03bjgXdIGNGQuu9r2xyIoLdnx2ciIaxX1oKVDvHKLBeAe499aIPSPJsd0uDXDM9Y/s1600/zonas+h%25C3%25BAmedas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjhINwBA6SxrSpOPRQyPEtRQ2p5JAAIOhTXiIAu0eWtDu_vYjO4Kn2VQBSb2NgeQ53QzuPd8lwFwQy03bjgXdIGNGQuu9r2xyIoLdnx2ciIaxX1oKVDvHKLBeAe499aIPSPJsd0uDXDM9Y/s1600/zonas+h%25C3%25BAmedas.jpg" /></a></div>
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¿Pueden recordar la última vez que sintieron asco? Si examinan su recuerdo con cuidado puede que encuentren que el asco está profundamente ligado al filtro moral con el cual miramos el mundo. La última vez que yo sentí asco fue cuando hace poco me puse las primeras sandalias del verano y al bajar las escaleras del metro, muy de mañana, un hombre que bajaba detrás de mí lanzó un escupitajo que pasó en su veloz trayectoria sobre mi hombro y fue a aterrizar en el escalón junto a un pegote de chicle, al lado del cual se quedó brillando como una incoherente esmeralda líquida bajo el sol inocente de la mañana. Los dedos de mi pie derecho se retrajeron aterrorizados en la sandalia y mi mirada asesina pareció no perturbar en lo más mínimo al cerdo escupidor. Pues bien, aunque no lo parezca en principio, mi asco tiene un fuerte componente moral porque no está dirigido tanto al acto en sí mismo sino a su puesta en escena, a su exhibición pública, a lo que implica de desconsideración hacia los demás, de violación del espacio ajeno.<br />
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El asco es también una extraña sensación de doble filo: debí haber apartado rápidamente la mirada del infame gapo una vez segura de que mi pie había salido incólume del atentado pero me detuve algún segundo de más, lo suficiente para retener la desagradable memoria de su movimiento de caída al siguiente escalón y los sospechosos hilos carmesíes y pintitas negras que habrían hecho las delicias de un microbiólogo. Es en ese doble movimiento de ver y apartar la mirada en la que el asco se vuelve un fenómeno piscológicamente interesante. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc_jrtJKdHNA-DzkV4j5T-CYv-LZQn9z1cA8tUTCuw4sjflrAf6Hwnx7X_4CwP5ccFHrX409ELcqjIwVxzu1N0XWHkcTufcF404CPRo2a271FZsnOGGkvKvQncXa3gNPoGxbr0aygWFh51/s1600/charlotte+roche+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc_jrtJKdHNA-DzkV4j5T-CYv-LZQn9z1cA8tUTCuw4sjflrAf6Hwnx7X_4CwP5ccFHrX409ELcqjIwVxzu1N0XWHkcTufcF404CPRo2a271FZsnOGGkvKvQncXa3gNPoGxbr0aygWFh51/s1600/charlotte+roche+2.jpg" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">La autora, en plan ir de su personaje</span></div>
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Es esta vertiente moral del asco la que explota Charlotte Roche en la novela que hoy comento: <i>Zonas húmedas.</i> En un hábil movimiento narrativo la autora somete al lector a una prueba de sus capacidad de resistencia moral a través de una exhibición de un catálogo de actos relacionados principalmente con el cuerpo. Tanta subversión de las rectas costumbres me hace desear un orden estricto, así que empezará por el título, que es buenísimo, es un poco sucio pero también geográfico y la vez con un toque poético.El comienzo tiene un indudable <i>punch</i>: <i>"Desde que tengo uso de razón sufro de almorranas. Durante muchos años pensé que no podía decírselo a nadie, ya que las almorranas sólo les salen a los buelos y siempre me parecieron muy impropias de un chica."</i>. ¿Cómo vamos a dejar de lado a esta chica que acaba de abrirnos su alma y de paso los recovecos de su cuerpo? Se impone seguir leyendo.<br />
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A partir de una anécdota sangrienta pero relativamente simple, conocemos a Helen, la protagonista, que al rasurarse se ha causado por accidente una fisura anal. Como sabemos, además tiene hemorroides y su ano tenía un aspecto más cercano al de las medusas que al ojete promedio. Gran parte del planteamiento inicial del libro está dedicado a explicar la dimensión del dolor de la lesión, lo cual tiene sentido pues toda la narración transcurre (inveitables <i>flashbacks</i> aparte) en la cama del hospital donde la joven Helen se recuperará de la cirugía reparadora de esfínter y desbarrará sin medida -vemos que se aburre- detallándonos su historia y sus gustos sexuales.<br />
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Como dice el refrán, el que avisa no es traidor. La historia nunca abandona su tono escatológico (proctológico y coprológico para ser más exacta), pornográfico y hospitalario. Como dije al comienzo, creo que el verdadero tema de la novela es el asco y para ello, Helen practica una entregada antítesis del asco: es una cochina, fanática de los humores íntimos y de su uso, incluso fuera de la esfera erótica. Una muestra de su filosofía: <i>"En realidad el olor a chocho, polla y sudor nos pone cachondos a todos. Lo que pasa es que la mayoría de la gente está desnaturalizada y piensa que lo natural apesta y lo artificial huele a gloria." </i>y de las aplicaciones prácticas de esta filosofía: <i>"Yo utilizo mi esmegma como otros sus frascos de perfume (...)"</i>, los detalles de esta técnica perfumista los dejo al lector curioso que se atreva.<br />
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Hay mucha acción en esta novela, para ser narrada desde una cama de hospital. Gran parte de esta acción es sexual (catálogo de coitos y masturbaciones), asquerosa (catálogo de sabor de los mocos, suciedad de bragas o inodoros apestosos) o una mezcla ambas. A pesar de las numerosas escenas de sexo, queda en la memoria muy poco de sus coprotagonistas, algún nombre, alguna descripción, poco más. Ignoro si es un efecto buscado pero aún entrelazada entre otros cuerpos Helen parece siempre una niña solitaria y malcriada. La monotonía pornográfica de las escenas sería inaguantable si no fuera por el punto de humor ácido con el que están narradas. Por lo demás, el sexo parece tener la mismo tinte emocional que la defecación, algo del orden corporal que satisface una necesidad y una urgencia exclusivamente física. Las crudas descripciones médicas son tan aterradoras como algunas de las prácticas sexuales favoritas de nuestra amiga, no les regalaré con la cita de un tipo de enema al cual era aficionada pero parece más dolorosa que la incisión cuneiforme que le practicaron los cirujanos.<br />
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El personaje es monolítico, una niña-adolescente-mujer que parece diseñada para perturbarnos pero que a mí, en resumen, me dejó algo fría. De su familia da apenas unas puntadas algo incoherentes: desea con fervor que sus padres divorciados se reencuentren pero no llegamos jamás a entender por qué esto es tan importante para ella.<br />
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Tal vez su conducta chocante y muchas veces autodestructiva se pueda entender justamente en relación con su rebeldía ante la higiene. La limpieza personal es una de las formas primarias de la educación y el control de la madre sobre el cuerpo del niño. Lo que Helen dice con sus conductas asquerosas y sus reflexiones sobre ellas, es una negativa, una revuelta contra a esa educación del cuerpo que la sociedad impone vía materna. Intenta construir una filosofía personal que yo definiría como una "ética cochina" en la cual todo lo que tiene que ver con el cuerpo en su estado "natural" es aceptable y, aún más, deseable.<br />
<br />
Tantos fluidos mezclados, tantos baños sucios convertidos en altar de culto, acaban por cansar pronto. Por fortuna, la narración introduce algo del miedo adolescente a no tener una identidad propia, de esa especie de depresión que se supera a trompicones, a golpes de manía que parece ser la forma en que Helen supera los dolores del crecimiento.<br />
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A pesar de la carga sexual omnipresente en la historia, el nivel de excitación que esta lectura causa en el lector es cerca de cero. Tampoco parece que sea su propósito, si alguna sensación quiere provocar es más el asco fascinado y curioso que la excitación. Cabe preguntarse entonces si esto es literatura erótica y en contra de la evidencia diría que no, Es un libro obsceno, risueño y con reverso amargo de soledad y tristeza pero que es traicionado por su final más digno de una novela rosa que de esta supuesta obra de ruptura.<br />
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Otros han opinado:<br />
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<li>Artículo en <a href="http://pollitolibros.com/2014/04/02/zonas-humedas-y-furores-intimos-charlotte-roche-doble-resena-de-alberto-g-palomo/?utm_content=buffer87d6d&utm_medium=social&utm_source=twitter.com&utm_campaign=buffer">Pollito libros</a> que reseña también <i>Furores íntimos de la misma autora. </i></li>
<li>Post en el blog <a href="http://piesraros.blogspot.com.es/2010/06/zonas-humedas-de-charlotte-roche.html">Pequeña saltamontes</a>.</li>
<li>Una genial y breve crítica corrosiva de <a href="https://lectormalherido.wordpress.com/2013/07/18/zonas-humedas-de-charlotte-roche/">Lector malherido</a>. Ojo,<i> spoiler</i> pero vale la pena, lo de "catálogo de anagrama, sección zorritas" de dejó muerta. </li>
</ul>
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<i><br /></i>Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-32019516101700276522015-04-12T12:32:00.000+02:002015-06-21T18:39:16.592+02:00LA SOLTERONA (Edith Wharton)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiObQcJrKX4MeLewzoD9Jr6o24B1Fi9ugMc1sn9rIrBY3UDeb1ymPuqkF2hQ8DtUDm2LlMyUywfA0wzdh7vdw_Nly6WSMyrIUoBekK3-jqLnAXhwizH0qaQmA64LxVafpTuqXAxaCcPmd_L/s1600/la+solterona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiObQcJrKX4MeLewzoD9Jr6o24B1Fi9ugMc1sn9rIrBY3UDeb1ymPuqkF2hQ8DtUDm2LlMyUywfA0wzdh7vdw_Nly6WSMyrIUoBekK3-jqLnAXhwizH0qaQmA64LxVafpTuqXAxaCcPmd_L/s1600/la+solterona.jpg" width="214" /></a></div>
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Este es mi primer libro de Edith Wharton. Recuerdo que hace mil años cuando vi la película <i>La edad de la inocencia </i>me prometí a mí misma que tendría que leer pronto algo de la autora de la novela. Promesa tan pronto formulada como olvidada.<br />
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Son tantas las lagunas y tantas las ganas de llenarlas que parece una carrera contra los afanes corrientes de la vida. Me entró una nostalgia terrible de las cosas que no he hecho cuando tuve por fin un libro de Wharton en las manos y juro que me vino a la memoria este verso: <i>"Todo nos llega tarde ¡hasta la muerte!"</i>, es de un viejo poeta colombiano, Julio Flórez, justamente casi olvidado pero que aquí obró un pequeño milagro:<br />
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<i>Todo puede llegar, pero se advierte<br />que todo llega tarde: la bonanza,<br />después de la tragedia; la alabanza,<br />cuando está ya la inspiración inerte.</i><br />
<i><br /></i>
Como no era cuestión de que encontrarán mi cadáver con el libro de Wharton como carta de suicidio, me puse a leerlo y me sentí más triste y también más reconfortada. Empecemos por el título, odio cuando el título de un libro me engaña (ya hablaré en otra ocasión de una experiencia reciente en ese sentido) pero no cuando me sorprende y este fue el caso.<br />
<br />
Se impone un poco de historia para entender el universo de esta escritora, aunque se puede disfrutar igualmente desde la más profunda ignorancia porque los dramas buenos y verdaderos son atemporales. Edith Newwbold Jones nació en 1862 en una familia aristocrática en Nueva York, esa aristocracia sin coronas y con apenas historia que se sustentaba en la antigüedad y la solidez de las fortunas que crea una ilusión muy eficaz de dinastía. Traduzco un trocito de la nota biográfica que aparece en la web de <a href="http://www.penguin.com/author/edith-wharton/32944">Pinguin</a>: <i>"El estrato más alto de la sociedad en la que nació la proveyó con abundante material para una novelista pero no la animó a crecer como artista. Educada por tutores e institutrices, fue criada para una única carrera: el matrimonio. Pero su matrimonio en 1885 con Edward Wharton fue una decepción emocional, si no un desastre. Ella sufrió una serie de crisis nerviosas en 1894. A pesar de la debacle de su matrimonio, o puede que a causa de ella, empezó a escribir ficción y publicó su primera historia en 1889.". </i>Por fortuna para sus lectores Edith se sobrepuso y a pesar de que su divorció sólo tuvo lugar hasta 1913, desde 1907 llevó una vida libre en París, período del cual la nota de la solapa de la edición de Impedimenta nos trae algún detalle jugoso: <i>"donde viviría rodeada de princesas y duquesas, novelistas, historiadores y pintores, hasta su muerte. Durante un tiempo mantuvo un sonado idilio con el periodista estadounidense William Morton Fullerton. Este era bisexual y alternaba a la escritora con Lord Ronald Coger, Rajá de Sarawak. Ella misma, también bisexual, mantuvo una larga relación con la cantante de ópera Camilla Chabbert, y las relaciones esporádicas con la poeta y guionista Mercedes Acosta.".</i><br />
<i><br /></i>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmDuKZvj5w5W3gVZ6re9PLgQ1o43lQwScJlNgUopwoJRcnwqyvXrs16TljVONs_pfm7VRrxrE-Jc-Zrd4NXs2_4QqmKOA2Dg10iq8VxhZlFx_47yW0I33I1jXxwbpaCWT_BNbG9EugLh9f/s1600/edith+warthon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmDuKZvj5w5W3gVZ6re9PLgQ1o43lQwScJlNgUopwoJRcnwqyvXrs16TljVONs_pfm7VRrxrE-Jc-Zrd4NXs2_4QqmKOA2Dg10iq8VxhZlFx_47yW0I33I1jXxwbpaCWT_BNbG9EugLh9f/s1600/edith+warthon.jpg" width="224" /></a></div>
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
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<span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
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<span style="font-size: x-small;">Edith Wharton, Fuente: Biblioteca Beinecke, Universidad de Yale</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOfaj5Rk-0DN-OjDOsU9QT633llBWaf8WxobyMRwf6sPTZup1OlPTNcU3HWXM2BjCI6GRTPJ5IEf5BresHLNP_k-wNEiDFZGWvHXMATYElLqvyywdPfYH_4pMpkSgwbgnMP7NX2B0mQukM/s1600/Mercedes-de-Acosta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOfaj5Rk-0DN-OjDOsU9QT633llBWaf8WxobyMRwf6sPTZup1OlPTNcU3HWXM2BjCI6GRTPJ5IEf5BresHLNP_k-wNEiDFZGWvHXMATYElLqvyywdPfYH_4pMpkSgwbgnMP7NX2B0mQukM/s1600/Mercedes-de-Acosta.jpg" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTQ2FAJnwymDDMYSOfqXShQ6vwdUozus0CT-fuLspfRCg7_S0lZ3X3cT9uQXAJ9hjW9NkHo0kDPE9H8cK1m_iODAA6VNcKglWsRkN6i5yFrnOqso6H3gCIp_IqUWBUisnbHQEsYEq_67h9/s1600/mercedes+de+acosta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTQ2FAJnwymDDMYSOfqXShQ6vwdUozus0CT-fuLspfRCg7_S0lZ3X3cT9uQXAJ9hjW9NkHo0kDPE9H8cK1m_iODAA6VNcKglWsRkN6i5yFrnOqso6H3gCIp_IqUWBUisnbHQEsYEq_67h9/s1600/mercedes+de+acosta.jpg" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Greta Garbo (una de las conquistas de Mercedes de Acosta)</span></div>
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Si una vida agitada puede convertir sus tribulaciones en arte, entonces hemos de agradecer que su inteligencia, sus inquietudes, su largo y desafortunado matrimonio, las calaveradas de su marido, sus romances con damas y caballeros, se fundieran de una manera tan afortunada en su obra y gracias a su talento nos dejaran esa incisiva visión sobre su mundo y su tiempo. No hay mejor crónica que la que mezcla elementos profundamente íntimos a través del prisma de la belleza de la escritura, pues aunque no se ciña a hechos estrictos, transmite esos fragmentos de vida con una verdad difícil de encontrar en otros sitios. <br />
<br />
Warthon utiliza para estructurar su narración la relación entre dos primas, una de ellas, Delia Lovell, una joven matriarca felizmente casada con un miembro de la familia más prominente de Nueva York, ella misma, de una excelente familia (el horror era una unión desigual) se dedicaba a encarnar el ideal social sin fisuras: una madre joven, bien casada, elegante, que empieza a posesionarse como abeja reina de su entorno. La otra prima, de la rama pobre de la familia, Charlotte Lovell se nos presenta a punto de ser redimida de su destino de solterona por un afortunado matrimonio con otro Ralston.<br />
<br />
Desde el comienzo nos encontramos con un tono irónico que sólo es legítimo en quien conoce profundamente el tema sobre el cual ironiza: <i>"vivían en una apacible molicie cuya superficie jamás se veía alterada por los sórdidos dramas que eventualmente se escenificaban entre las clases inferiores". </i>Este sólido discursito moral nos lo suelta justo antes de desplegar ante nuestros ojos un sórdido drama de clase alta. Para que podamos entender las coordenadas y el paisaje en el que se han de mover nuestras heroínas (a final, cada una lo es a su manera) Wharton nos da una clase magistral sobre el pensamiento que regía a esta casta: <i>"A la cuarta generación de Ralston apenas le quedaban convicciones, salvo un exacerbado sentido del honor para las cuestiones privadas y comerciales. (...) Estaban relacionados con muchos de los prohombres que habían levantado la República, pero ningún Ralston se había comprometido hasta el extremo de asemejarse a ellos. (...) Y pese a todo, a fuerza de ser tan numerosos y semejantes entre sí, habían llegado a tener peso en la comunidad". </i><br />
<i><br /></i>
Charlotte tiene un secreto que le impide casarse sin incurrir en un terrible engaño o renunciar a un afecto que es primordial en su vida. Su aparentemente inocente prima, que en principio está en <i>shock </i>al enterarse de que en su impecable mundo, cosas terribles sucedían (cosas terribles como el sexo fuera del matrimonio), cosas que le hacían pensar en lo cerca que había estado del abismo y que genuinamente había una parte de ella que había decidido saltar con los ojos cerrados.<br />
<br />
La trama de esta novela breve y perfecta está tan bien trazada que no me atrevo a develar casi nada. Hay un secreto, una renuncia y mucho amor equivocado que termina en una vida amargada, cuyo único sentido es proteger la promesa de felicidad de otra joven vida. La psicología de los personajes femeninos es tan compleja que parece imposible desarrollar unos retratos tan profundos en tan poco tiempo. Los personajes masculinos son, con en el ballet clásico, meros <i>partenaires</i>, aunque de vez en cuando tenemos una vislumbre de que eran algo más que las pulidas superficies que atisbamos en el relato.<br />
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Warthon es una gran narradora, a veces casi podemos sentir la textura de la seda en que están forrados los sillones en los que las primas se sientan a decidir el destino de alguien. No necesita hacer un inventario detallado de las mansiones para que sintamos que hemos tomado el té con los Vandergrave o asistido a una fiesta de compromiso entre un Halsey y una Lovell. Un mundo suntuoso y cerrado, definido por la riqueza y por la ansiosa imitación de una idealizada grandeza europea pero con la sólida base del dinero americano.<br />
<br />
Pero el principal motivo para leer esta historia tierna y amarga no es su perfección literaria. No, es lo vigente que resulta: todos estamos presos de ciertas convenciones, de ciertas prioridades. Parece que el universo de Ms. Warthon está muy lejano, que hoy en día siempre amamos a quien decidimos amar y tenemos libertad de elección, al menos en los afectos. ¡Mentira! ¿Quién no conoce a las infortunadas parejas que permanecen unidas por la hipoteca en un piso imposible de vender? Las deudas unen tanto como los prejuicios de la alta sociedad. Las convenciones cambian, la esencia del ser humano, no.<br />
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La traducción de Lale González-Cotta está muy bien y como un plus, nos ofrece un postfacio con interesante información sobre la vida y obra de la autora, que hace énfasis en la dificultad de ser mujer y artista en la época, de lo complicado que era en general, como mujer, atreverse a pensar por fuera de los límites de lo conyugal y maternal. En este caso se agradece además que sea un postfacio, así se disfruta de la obra sin filtros y luego se aprecia más este análisis entre erudito y personal.<br />
Más información:<br />
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La <a href="http://impedimenta.es/libros.php/la-solterona">ficha</a> de Impedimenta siempre contiene dos o tres artículos bien escritos y de agradable lectura.<br />
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<br />Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-66153045607218725702015-04-04T22:51:00.002+02:002015-04-04T23:17:53.149+02:00LA SEÑORITA MAPP (E.F. BENSON)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKgZuX5nxMakDE-G0re_eZBqBqRiZQS3JXj11t_O4PscOjLw9AP0DA3g7OQbmDq8pZqnGrjwC6_7iXtsGd3roLkZykaZCR3Hd3_SSNZlP-uEH8UNOAbCQuLDs3cgcjVhSTgBMbiCCX97NX/s1600/mapp.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKgZuX5nxMakDE-G0re_eZBqBqRiZQS3JXj11t_O4PscOjLw9AP0DA3g7OQbmDq8pZqnGrjwC6_7iXtsGd3roLkZykaZCR3Hd3_SSNZlP-uEH8UNOAbCQuLDs3cgcjVhSTgBMbiCCX97NX/s1600/mapp.jpg" height="320" width="211" /></a></div>
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Por alguna maravillosa carambola del destino (que sólo he notado y/o me interesa a mí) he leído tres libros seguidos sobre solteronas. Qué maravilla de mujeres, tan diferentes ente sí, del tono trágico al cómico, del desgarro a la farsa pero siempre ellas, fuertes, vitales, amargadas, risueñas. Para la buena literatura los clichés no existen, las solteronas no son aburridas y pueden ser más seductoras para el lector que una afilada vampiresa. La palabra es en sí misma triste y poca inspiradora pero estas damas nos harán pensarnos dos veces ese estrecho significado; una mujer sin hombre aún es un enigma, bienvenidos a intentar descifrarlo. <br />
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Hoy les voy a presentar a la primera de ellas: la señorita Elizabeth Mapp.<br />
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Llevaba tiempo huyéndole a este libro. Había leído la contraportada y me parecía que la mezcla de elementos era tan perfecta para mi gusto (humor, pueblito inglés, autor rarillo) que tendría que ser una decepción por fuerza.<br />
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Yo conocía a Benson en su traje de escritor de relatos de terror; uno de sus cuentos (<i>La otra cama</i>) hace parte de la magnífica antología Cuentos únicos, recopilada por Javier Marías. El efecto terrorífico está logrado de forma magistral: una mezcla entre el <i>gore</i> de un suicidio sangriento, el fantasma que repite sin cesar esa ceremonia brutal y la idea del doble, sugerida de una forma sencilla pero de una gran eficacia: el desasosiego que producen las camas gemelas en una habitación ocupada por una sola persona.<br />
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Parece complicado el cambio de registro del terror a la comedia sarcástica pero el Sr. Benson -dejémonos de misterio- lo logra de forma notable. El tono es magistral desde la primera línea: <i>"La señorita Elizabeth Mapp aparentaba unos cuarenta años, y había aprovechado esa circunstancia para restarse un par de ellos. (...) Ese fastidio casi permanente, y las más ominosas sospechas respecto a todo el mundo, habían logrado conservarla joven y activa en extremo.".</i><br />
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La señorita Mapp es la autoproclamada emperatriz de la vida social del pueblito costero de Tilling. Su corte está constituida por un reducido número de súbditos, a cual más descontentos de su tiranía pero por algún motivo u otro, poco dispuestos a cuestionarla. Una pandilla de filisteos, hipócritas y tacaños, a la cual, por algún encanto literario al autor consigue que le tengamos cariño.<br />
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Esta novela es un homenaje y una burla a personajes y los tics prototípicos de la novela inglesa: los curtidos militares de colonias, el vicario escocés, la artista bohemia de tendencias lésbicas. El <i>bridge</i> como el más alto logro de la civilización y la suprema ceremonia social.<br />
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El ambiente está perfectamente construido con sólo un puñado de personajes, unas ricas descripciones de sus casas, sus servidores y apenas algo más que una calle, una cuantas tiendas y una estación de tren. Podría reconocer la rechoncha figura de Godiva Plaiwstow -Diva-, rival y mejor amiga si la viera recorrer una calle con su veloz caminar gallináceo o saludar a la pretenciosa Sra. Poppit, miembro del imperio británico, al bajarse de su maravilloso automóvil en el que su chófer la ha llevado a recorrer un tramo de tres extenuantes calles. Existe un personaje básico para que funcione la estrategia de la novela: la joven pintora Irene Coles, el necesario elemento estrafalario de este ecosistema, que asiste con una sonrisa irónica a las maniobras de nuestra heroína y se atreve a dirigirse a ella con un irrespetuoso Mapp.<br />
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Los personajes masculinos también están muy bien delineados con pocos rasgos en su obsesión por el whiskie, el golf y su miedo a ser pillado por las garras de alguna fémina que pretenda domesticarlos más allá del té y las partidas de <i>bridge</i>. <br />
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La señorita Mapp es tan profunda como el más avezado de los estrategas militares, con sólo olfatear el ambiente a través de su visillo es capaz de percibir la mínima perturbación en sus dominios y ponerse manos a la obra para intervenir: <i>"los buitres de las conjeturas dejaron de picotear el cerebro de la señorita Mapp durante unos instantes, pero pronto continuó tirando del hilo dorado (...). </i>A pesar de mi adoración por Mapp me regocijaba cuando las cosas le salían mal y sus elaborados planes terminaban en un ridículo total, del cual ella siempre renacía como el ave fénix de las intrigas que es.<i> </i><br />
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La traducción de José C.Valés es, como de costumbre, cuidada. Consigue transmitir el sentido del humor y el ritmo de la prosa juguetona y satírica de Benson. Las notas son siempre pertinentes, sobre a todo en cuanto a las referencias culturales de la época, citas bíblicas y algunos retruécanos intraducibles.Es aburrido cuando un traductor es tan bueno y no se le puede pillar en un renuncio evidente. Seguiré vigilándole, Sr. Valés.<br />
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Lo mismo para Impedimenta, una bonita edición, con el acierto acostumbrado en las portadas y ese buen gusto para rescatar autores poco conocidos en castellano. Se agradece también la buena ficha en su web con links a reseñas y artículos pertinentes.<br />
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Esta novela hace parte de una serie (no es la primera, pero no creo que importe demasiado el orden) y espero degustar alguno de estos platillos que espero tengan esa mezcla de dulce y amargo que aquí funciona tan bien. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8sHBX9ltQSYeaSb8KS65gMzyfp3EYBfWwR5EFZY6xbkCPAwzul2UaQ9Kk357EnDZGYdJ26OQNPnbRRYC1hkTm8Sf6hNaicyFUYwsz7vjv1qT8QDt3yJYUHNWjDadUS5Utp-RnjaH1NWQO/s1600/efbenson.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8sHBX9ltQSYeaSb8KS65gMzyfp3EYBfWwR5EFZY6xbkCPAwzul2UaQ9Kk357EnDZGYdJ26OQNPnbRRYC1hkTm8Sf6hNaicyFUYwsz7vjv1qT8QDt3yJYUHNWjDadUS5Utp-RnjaH1NWQO/s1600/efbenson.jpeg" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">E.F. Benson</span></div>
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Esta edición incluye un relato corto, <i>The male impersonator</i> (traducido como <i>La vizcondesa del music hall</i>) también protagonizado por Mapp (he terminado por adoptar el irrespetuoso apelativo) muy bien presentado y que me hizo sentir curiosidad por la biografía de Benson, que resultó ser fascinante, unas pocas líneas: Edward Frederic Benson nació en 1867, su padre fue obispo de Canterbury y su madre fue descrita como la mujer más brillante de su época. A la muerte de su padre, su madre Mimi, vivió con su amante en un "matrimonio bostoniano", en esa extraña negación y tácita aceptación victoriana de la homosexualidad femenina. Tuvo una hermana egiptóloga y escritora, tres de sus hermanos fueron también notables hombres de letras y homosexuales, por supuesto de una manera relativamente discreta, su hermano pequeño fue íntimo de Barón Corvo y luego se convirtió al catolicismo (no se cuál de las dos cosas fue más escandalosa). Benson, además de literato, fue un gran atleta, un hombre guapo y activo que llegó a representar a Inglaterra en la modalidad de patinaje artístico. ¿Fascinante, no?<br />
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Más información:<br />
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<li>Jugosa nota biográfica de Walter Mason <a href="http://newtownreviewofbooks.com.au/2013/07/25/e-f-benson-his-life-and-times-an-appreciation-by-walter-mason/">EF Benson, his life and times</a> en The Newton review of books.</li>
<li>Reseña de José Rafael Martínez en <a href="http://www.mardetinta.com/libro/la-senorita-mapp/">Mar de tinta</a>. Sólo para que quede claro, esto sí es gran literatura.</li>
<li>Para asomarse a la faceta terrorífica de Benson, una reseña de <i>La otra cama </i>en el blog <a href="http://lecturaserrantes.blogspot.com.es/2012/09/la-otra-cama-de-e-f-benson.html">Lecturas errantes</a></li>
</ul>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-41666264537038940002015-03-15T20:43:00.000+01:002015-03-19T17:39:18.076+01:00Mi amigo Orhan (aunque el aún no lo sabe) ESTAMBUL Ciudad y recuerdos<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJYiNrmF6BZFVI55I_rie97GQ7aLVN-7JcVw0m8Q5LL9C-DkKZ65JFA6HuozD6iCCMqUGfFvPGWxvQ0xNcEfI2MvavFEFb8ucuxHs7r5Y79n9IlYJvY6perw7idhubx_b9y-jrN3IUadfz/s1600/libro_estambul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJYiNrmF6BZFVI55I_rie97GQ7aLVN-7JcVw0m8Q5LL9C-DkKZ65JFA6HuozD6iCCMqUGfFvPGWxvQ0xNcEfI2MvavFEFb8ucuxHs7r5Y79n9IlYJvY6perw7idhubx_b9y-jrN3IUadfz/s1600/libro_estambul.jpg" height="320" width="185" /></a></div>
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¿Qué es mejor, preservar la virginidad o llegar pleno de experiencias, de recuerdos anticipados al encuentro definitivo? Me refiero a esa doble realidad de visitar una ciudad "en persona" o a través de la literatura que la ha narrado, que de alguna manera, ha descrito su arquitectura emocional.<br />
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Por una parte, la secuencia lógica es leer libros sobre una ciudad antes de visitarla y así poder reencontrar los lugares de la ficción en la realidad y abrazarlos con ardor de lector metido en el escenario libresco. Es como prepararse una especie de guía de viaje basada en los hitos que la ficción nos ha dejado clavados en el corazón. Así me haría yo un <i>road trip</i> norteamericano basado en pasajes de Truman Capote o buscaría "La Maporita" de José Eustasio Rivera en una Colombia que él ya no podría reconocer. Sí, pero... ¿acaso no queremos descubrir la ciudad por nosotros mismos? ¿De qué nos vale el París de Cortázar y la Maga para movernos en ese bellísimo decorado que parece planeado para no decepcionar las ilusiones cinematográficas-literarias de ningún visitante?<br />
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<span style="font-size: x-small;">A veces sólo queda la opción de maravillarse (interior de la mezquita azul)</span></div>
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Con Estambul, como con muchas otras cosas en la vida, cogí por el camino de en medio. Había sido un viaje largamente aplazado y además, soñado a dos con mi madre, lo cual complica aún más la maraña de tiempos libres, noticias de una guerra vecina, visados y en el fondo, miedo a la decepción. El año pasado, por fin dimos el paso y en un otoño racheado de sol y viento inclemente, junto a nuestros entusiastas acompañantes (y a la vez abnegados maridos) nos subimos a un avión de Turkish Airlines en el cual empezamos por atiborrarnos de esos maravillosos dulces cúbicos, conocidos como delicias turcas, el rahat lokum, al cual desarrollé una seria adicción. El significado de su nombre no da pistas sobre sus peligros, es un término turco que a su vez proviene del árabe y significa "bocado", al parecer su historia en casi cuestión de estado y hubo por lo menos un sultán involucrado en su creación. Pero, como suele suceder, divago, no vine aquí a hablar de mi viaje y mi gula sino de mi amigo Orhan.<br />
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<span style="font-size: x-small;">Cielo nublado en Estambul, helicópteros tras los minaretes</span></div>
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Capital sucesiva de imperios, megalópolis transcontinental, cada piedra de la ciudad contiene un tratado de historia. Es imposible llegar a ella sin algún equipaje de lecturas sobre sus sucesivas encarnaciones como Bizancio, Constantinopla y Estambul. Pero lo que yo tenía en mente no era una tabula rasa sino si debía releer las novelas de Orhan Pamuk, que no es sólo que estén ambientadas allí sino que construyen una caracterización de la ciudad no como paisaje sino como personaje. Lo que narran sólo podría ocurrir allí. Incluso en Vida nueva, que transcurre durante un alucinado viaje por carreteras turcas sin rumbo, todo empieza y termina en allí, en única polis posible, no lo digo yo, fueron los griegos; <i>eis tên Polin</i> (εις τήν Πόλιν), del griego clásico que ha determinado la etimología de su nombre actual, significa "en la ciudad", como si las otras fueran simples sombras de esta urbe definitiva, como si todas las cosas verdaderamente importante se cocinaran allí. Es un elogio repetitivo cuando se quiere alabar la capacidad descriptiva de un autor decir que el entorno está tan vivo como uno de los personajes pero en este caso es rigurosamente cierto. Yo tuve, al pasear por Estambul, sensaciones reencontradas que por momentos me hicieron percibir intenciones malignas en una callejón empinado, un propósito de ocultamiento en la niebla que cubre una pequeña plaza o que los árboles que dan sombra a una pareja se inclinan amorosamente sobre ellos para impulsarlos a ese primer beso. Probablemente sin Pamuk palpitando en mi cabeza la ciudad no habría sido tan elocuente.</div>
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<span style="font-size: x-small;">Vendedores de zumo de granada</span></div>
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Como mis recuerdos literarios de Pamuk eran ya añejos me vi pescando girones de sus imágenes en el humo de un cigarrillo que salía de una ventana entrecerrada o la buscando a uno de sus jóvenes protagonistas entre las alegres cuadrillas de jóvenes que cantaban sólo un poco borrachos junto a la de la torre de Gálata. Un par de meses después con los recuerdos del viaje aún frescos encontré en la librería Menos Diez (juro que no tengo acciones) el libro que fue mi reencuentro con el Estambul de Pamuk y en el cual nos hicimos amigos (aunque él aún no lo sabe). </div>
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¿Cómo definirlo? ¿Memorias? ¿Cartografía sentimental? Podría describirlo como una especie de autobiografía deslizada entre acuarelas y fotos en blanco y negro de la ciudad. No es una definición estricta porque en rigor los retazos de vida que se recogen, van desde la primera infancia hasta que toma la decisión de hacerse escritor, como si con la aparición de su vocación definitiva ya no quedase mucho que contar de su propia vida. </div>
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Es difícil hablar de la infancia en general, ese territorio tan proclive al sentimentalismo edulcorado o trágico. Más aún lo es hablar de la propia infancia, la que aparece aquí es increíblemente compleja, como todas: una época feliz, optimista, del nacimiento del gusto artístico, paseos en coche con la familia pero estas estampas están sobreimpresas con otras más oscuras: una prosperidad económica que pierde su fulgor, soledad, incapacidad de comunicarse con el otro.</div>
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La familia Pamuk, en la que Orhan, el pequeño de dos hermanos nació, era acomodada, con cierta cultura y orgullosamente occidentalizada (al parecer la mayor parte de la burguesía turca tenía este corte sociológico) y se iba gastando la gran fortuna que el abuelo construyó con sus empresas y sus inversiones pero no hay en ello un sentido trágico, o si lo hay, es un sentido más filosófico: las cosas pasan porque tienen que pasar. Viven todos en los diferentes pisos de uno de los edificios modernos que el abuelo construyó y aunque hay risas, cenas, juegos con los primos y mimos de la abuela -esa matriarca en su gran cama leyendo el periódico y despachando un desayuno descomunal- también hay resentimientos, peleas por el reparto de propiedades y amargura.</div>
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Amargura. Es un término imprescindible para entender esa Estambul de la segunda mitad del siglo XX que Pumuk nos dibuja, muy lejos de ese bello escenario para turistas que hoy conocemos y que él encuentra en el barrio de Eyüp: <i>"me da la impresión de ser la fantasía oriental de otro adaptada a Estambul, una especie de Disneylandia turco-oriental-musulmana (...) <b>¿Puede ser porque se encuentra extramuros y por lo tanto carece de influencia bizantina y de las capas de confusión que contiene el resto de la ciudad?". </b></i></div>
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En esta ciudad que lo ha perdido todo, que ya no es capital de ningún imperio, ni siquiera de la república de Turquía y cuyos habitantes ven arder -con fascinación- los últimos palacetes de madera de la aristocracia, vive un clima de intensa postración el alma colectiva, que Pamuk articula como una amargura que tiñe el carácter de la ciudad y de sus habitantes, algo relacionado con la sensación de pérdida de un esplendor, de una herencia a la altura de la cual no habían podido estar:<i> "en los cincuenta y los sesenta, el placer de contemplar los incendios (...) iba acompañado por las señas de un intenso malestar espiritual: la culpabilidad, la opresión y la envidia de desear que desaparecieran cuanto antes los últimos restos de una gran cultura y civilización de la que no habíamos podido ser herederos de pleno derecho, en nuestra ansia por crear en Estambul una imitación pálida, pobre y de segunda categoría de la civilización occidental.".</i><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvmbnBZQup43nW4hEgXrJtz4I24JMfPYAYDrSavT7LZ73yKV6mOgw-psAtm88GxMEnRfKec3YA4lzF-bWnT9j-wY5ILyi0o6cUNzVLo3ShDRLV8kTNEqnxQlZjQIhBpliARjYHKvZCqMdI/s1600/museo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvmbnBZQup43nW4hEgXrJtz4I24JMfPYAYDrSavT7LZ73yKV6mOgw-psAtm88GxMEnRfKec3YA4lzF-bWnT9j-wY5ILyi0o6cUNzVLo3ShDRLV8kTNEqnxQlZjQIhBpliARjYHKvZCqMdI/s1600/museo.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Piezas del museo arqueológico de la ciudad</span></div>
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Pero éste no es un tratado de sociología, aunque puede que enseñe más de la sociedad turca que un estudio académico y Pamuk nos va mostrando todos estos rasgos en su fascinación con el Bósforo, ese intimidante cuerpo de agua que parte la ciudad y le confiere esa fisonomía única. Camines hacia donde camines, si te dejas llevar por la corriente secreta que domina la ciudad, vas a dar al Bósforo, ese estrecho de peligrosa navegación internacional con historias de barcos de gran calado que por una desgracia marítima terminan encallados en un edificio de lujosas viviendas ribereñas. El precio de una bella vista. Una pieza de un fino sentido del humor es la cita del manual “¿Cómo salir de un coche que ha caído al Bósforo?” Puede que incluso sea un manual verdadero.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYudX0rMpostD2sQX3LO3bAf_-0X_MCEP6wfINvRpLaeByB6HrUBuEwFjz3ZCsH3omKhUDizNk_c_pI4qXJnvdp3cSt6gr7ztLeS9IAuN8BBdm-MsjDhY2T9C3eom_4NXCL5ViCxNwbd5L/s1600/pescadores.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYudX0rMpostD2sQX3LO3bAf_-0X_MCEP6wfINvRpLaeByB6HrUBuEwFjz3ZCsH3omKhUDizNk_c_pI4qXJnvdp3cSt6gr7ztLeS9IAuN8BBdm-MsjDhY2T9C3eom_4NXCL5ViCxNwbd5L/s1600/pescadores.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Pescadores en el Bósforo</span></div>
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Hay un capítulo entero dedicado a <i>hüzün</i>, el término en turco que define la amargura. Con una erudición que lleva como una ligera capa sobre sus hombros, Pamuk nos introduce en la etimología árabe del término que en términos filosóficos tiene dos derivas distintas: la de la aflicción por una pérdida espiritual,material o emocional que deja al sujeto en un estado de aflicción insuperable; la segunda,más mística y "positiva" habla de la amargura como un sentimiento de frustración por no haberse podido acercar lo suficiente a Dios. Esa amargura, esa desazón es la que impulsa a buscar con más ahínco el rostro de esa divinidad esquiva, por eso no es del todo indeseable. Es un concepto complejo pero se entiende muy bien con las imágenes que son como un álbum poético: gente cansada con bolsas de plástico, mujeres que esperan un autobús que nunca viene, pálidas luces que hacen el atardecer aún más triste, clases en las que nadie aprende nada, bibliotecas de una belleza hostil. Esta rara relación de la ciudad con la amargura aparece muy condensada aquí: <i>"En Estambul, la amargura es tanto un importante sentimiento de la música local y un término fundamental de la poesía como una manera de ver la vida, una actitud mental y lo que supone el material que hace a la ciudad ser lo que es.".</i> </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMu4jkEMA8hNpj4_PBxQgQmMqfP1YkBWE3UVj_fOr8dCmOAAOFm1Jwpa5m8_IGg6lIDTyTaB5uYl7otgTjPIbVscrYUceQQNXoLUsqLOOKhCUHwaTvox-q1c4zLgHAbA7uALBDtLSWIh4B/s1600/bazar.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMu4jkEMA8hNpj4_PBxQgQmMqfP1YkBWE3UVj_fOr8dCmOAAOFm1Jwpa5m8_IGg6lIDTyTaB5uYl7otgTjPIbVscrYUceQQNXoLUsqLOOKhCUHwaTvox-q1c4zLgHAbA7uALBDtLSWIh4B/s1600/bazar.JPG" height="213" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Vestidos en bazar callejero</span></div>
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Pero ¿en qué momento de este libro dejó el autor de ser el Sr. Pamuk y se transformó en mi amigo Orhan? Probablemente cuando le veía mirar a su bella madre, del sofá a la ventana, esperando a ese padre que se entretenía jugando al bridge o en la cama de una nueva amante. Ese padre tan bien construido que nunca acababa de ser un villano y que sabía también a veces ser el encanto, la generosidad personificadas. Ese Orhan, pintor adolescente, furioso paisajista de la ciudad, que se enamora de una chica hasta al punto de empezar a pintar retratos para hacerla su modelo y su primera novia con las mayúsculas del amor contrariado. Cuando alguien nos deja abrazar su intimidad, sus secretos más delicados y complejos, ese ya es nuestro amigo. Aunque no lo sepa.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyZlYVF3ZePMWwHfI3csyYL6aQweJmuWj62eCHfdD9kDbbRA0PoP6cr1Umrjz8XYsD-A5hI2NQFMFJypXKKBNYnn2Hw5I-ZBBNWYoP8Y7Fb2B6QBCfOD4Z5lCcOrUPkPniMg_kYvulHrcs/s1600/sonia+en+la+mezquita+azul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyZlYVF3ZePMWwHfI3csyYL6aQweJmuWj62eCHfdD9kDbbRA0PoP6cr1Umrjz8XYsD-A5hI2NQFMFJypXKKBNYnn2Hw5I-ZBBNWYoP8Y7Fb2B6QBCfOD4Z5lCcOrUPkPniMg_kYvulHrcs/s1600/sonia+en+la+mezquita+azul.jpg" height="320" width="175" /></a></div>
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Fuente fotos: mi familia. </div>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-53448838459097277052015-02-14T14:18:00.000+01:002015-02-14T19:24:06.818+01:00BALZAC Y LA JOVEN COSTURERA CHINA (Dai Sijie)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizVB0-Zeu5KFFfvsXd13p7n7FRjxJDhEeZcaMMEzJu-KJ33iIZ0jgfOd4kcfvmlI87GH_lzJmrRJG7wvwmCSVsDwsTyXBR40ugdl_2Aqh0U33s__mQn1pt1MBW53_GsPJ1bPm1JYmjL07C/s1600/IMG-20150214-WA0002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizVB0-Zeu5KFFfvsXd13p7n7FRjxJDhEeZcaMMEzJu-KJ33iIZ0jgfOd4kcfvmlI87GH_lzJmrRJG7wvwmCSVsDwsTyXBR40ugdl_2Aqh0U33s__mQn1pt1MBW53_GsPJ1bPm1JYmjL07C/s1600/IMG-20150214-WA0002.jpg" height="320" width="235" /></a></div>
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<i><span style="font-size: x-small;">El gato Chili atacando esta gran obra</span></i></div>
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Yo había visto el nombre de esta novela pasar sin que mi deseo se fuera detrás de ella. Ni siquiera su bonita portada me hizo un guiño. Creo que tenía que ver con una larga racha de lecturas japonesas que me dejó saturada de tragedias interiores atadas en diálogos muy contenidos y paisajes con una luz definitivamente extranjera. Ya sé que China no es Japón pero es que no tenía el cuerpo para orientalismos.<br />
<br />
Gran error. Se me olvidaba que la gran literatura es universal. No volveré a machacar la cita de Tolstoi sobre la aldea universal pero es verdad, hay una realidad humana común que trasciende las diferencias culturales y que nos permite reconocernos en las vidas de cualquier hombre o mujer, cuando están bien contadas.<br />
<br />
Como muchas historias de iniciación, ésta se inicia con un viaje, una expulsión, un exilio interior para ser más precisos. Comienzos de los años setenta, en la China comunista el presidente Mao lanza una ambiciosa campaña de reeducación, los "jóvenes intelectuales" cuya mentalidad ya había sido corrompida por el saber decadente y burgués de occidente serían enviados al campo a ser reeducados por los campesinos proletarios en la ética del sudor,la igualdad y el trabajo. A este efecto, las universidades fueron cerradas y miles de jóvenes despachados a los ambientes rurales más desolados y primitivos del país. Muchos o sobrevivirían a esta condena sin tiempo fijo, tal vez los mataban a la par las penalidades físicas y la desesperanza.<br />
<br />
Dai Sijie nos presenta en este escenario a un trío inolvidable pero hay que ir un poco más despacio porque empieza siendo un dueto. Son dos adolescentes citadinos, cuyo delito es ser hijos de intelectuales decadentes (médicos y un célebre dentista) que han caído en desgracia con el régimen. El innominado narrador y su gran amigo Luo se nos aparecen en su penosa peregrinación a la Montaña del Fénix donde habrán de convertirse en dos buenos proletarios. La aldea que les ha sido destinada es un modelo de atraso e ignorancia. En una primera inspección están a punto de perder el violín del narrador pero el magnífico Luo, el personaje descarado que la acción reclama, salva la situación, conminando a su compañero a interpretar la maravillosa pieza revolucionaria <i>Mozart piensa en el presidente Mao. </i>Está claro que estos muchachos piensan sobrevivir y que saben de alguna manera que sin humor y sin agallas no lo van a conseguir.<br />
<br />
Pues bien, la vida en la aldea es un infierno cotidiano de agotamiento y desesperanza. Sólo lo extraordinario puede salvarles y lo extraordinario consiste en el descubrimiento de dos tesoros: una maleta llena de obras maestras de la literatura occidental y la bellísima e inteligente hija y ayudante del sastre de una aldea vecina, en adelante denominada la Sastrecilla.<br />
<br />
Al tesoro femenino no hay que darle muchas vueltas, para dos adolescentes solitarios y despojados, la belleza de una joven tiene un poder que no necesita ser explicado. Lo de los libros es un poco más complejo: en plena revolución cultural casi todo había sido prohibido: <b style="font-style: italic;">"Aquella historia de literatura me deprimía profundamente: no teníamos suerte. A la edad en la que por fin habíamos podido leer de corrido, no quedaba ya nada para leer.". </b>En la sección de literatura occidental de las librerías sólo se encontraban las obras completas del líder comunista albanés Enver Hoxaa, cuya siniestra mirada desde la portada es un escalofrío que el narrador transmite de forma magistral.<br />
<i><b><br /></b></i>
Los pasajes en los que se nos presenta a la Sastrecilla están llenos de un lirismo apasionado que impulsa a la narración y nos hace bebernos a sorbos las páginas donde esta niña nos enamora también a los lectores: <i><b>"La princesa de la montaña del Fénix del Cielo llevaba un par de zapatos rosa pálido (....)", "Se inclinaba hacia la máquina de coser, cuya base lisa reflejaba el cuello de su camisa blanca, su rostro oval y el fulgor de sus ojos, sin duda los más hermosos del distrito de Yong Jing, si no de toda la región".</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
De muchas formas, nuestros héroes descubren el poder de la narrativa. Un alivio de su condena surge de su capacidad de relatar películas que los aldeanos escuchan maravillados de esas imágenes nuevas y coloridas que se despliegan ante sus ojos, tanto que el jefe de la aldea los manda a ver películas a la ciudad más cercana para institucionalizar las sesiones de "cine oral". Ese talento, en especial de Luo, es que los acerca a las Sastrecilla, hambrienta de ficción, de historias, de vida.<br />
<br />
No digo más. Yo he leído esta historia tan maravillada como los campesinos que escuchaban las películas vueltas a la vida por este par de encantadores de serpientes. Está llena de matices, de cariño por los personajes, incluso los secundarios como el desagradable Cuatroojos, el sastre, el jefe de la aldea, el molinero, las brujas, están todos vivos y respirando. La aldea funciona como universo.<br />
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Mi edición de bolsillo de Salamandra, colección Quinteto, es más que correcta: letra grande, encuadernación robusta, espacios generosos, una pertinente nota sobre el autor que nos informa del carácter autobiográfico de la narración. La traducción transmite una prosa sencilla, de una elegancia poética y eficaz. Dos peros: hay que dejarse los ojos para encontrar el nombre del traductor y el texto de la contraportada destripa casi sin contemplaciones más de la mitad de la trama.<br />
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Nota librera final: Gran adquisición hecha en la librería de segunda mano <b>Menos Diez</b>, en pleno centro de Madrid pero algo escondida en la pequeña calle Espejo, 5, cerca de Ópera. Buenos precios, gran selección, vayan, que no abundan los aventureros que se decidan con estos negocios en este mundo tan duro.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBLFUeF43ica5JIT5zrWGXBEWLSmZodGhL0mS0n39ZLFyADIVz-Tid-V1Fz1HAIxNLpCn7lBdpLsorThEnY4L0hKE7JDmGI0PnThszfOJfqapCddFuCNNyUJ-S__G227wS0JX-Ye4p_dl0/s1600/IMG-20150214-WA0003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBLFUeF43ica5JIT5zrWGXBEWLSmZodGhL0mS0n39ZLFyADIVz-Tid-V1Fz1HAIxNLpCn7lBdpLsorThEnY4L0hKE7JDmGI0PnThszfOJfqapCddFuCNNyUJ-S__G227wS0JX-Ye4p_dl0/s1600/IMG-20150214-WA0003.jpg" height="320" width="238" /></a></div>
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<i><span style="font-size: x-small;">Librería Menos Diez</span></i></div>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-2146255112173036882015-02-08T18:33:00.001+01:002015-02-08T23:03:51.646+01:00MURDERABILIA (Álvaro Ortiz)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8cpTJh1MJTF-Lu9rCanxzYFjg35azMG3VAevMX87H-Y9EW8vMqkwNz4iORqe8KdDbccLzDeSuZbjvKE-aVwsQYcuk7Qrk0IumLfzXXvJdPpuCOFmBQTuSnFMwcz6UN8VQQyvVhDPUmVqj/s1600/murderabilia+port.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8cpTJh1MJTF-Lu9rCanxzYFjg35azMG3VAevMX87H-Y9EW8vMqkwNz4iORqe8KdDbccLzDeSuZbjvKE-aVwsQYcuk7Qrk0IumLfzXXvJdPpuCOFmBQTuSnFMwcz6UN8VQQyvVhDPUmVqj/s1600/murderabilia+port.jpg" /></a></div>
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¿Son diferentes los lectores de cómic a los lectores de libros "normales"? Conozco a gente que únicamente lee cómic y a otros que lo encuentran un género menor o incluso no lo consideran literatura. Luego estamos los omnívoros. Comparto vida con un gran lector del género y por lo tanto tengo acceso a material de gran calidad pero suelo escribir poco de estas lecturas porque me parece más difícil defender mis filias y mis (pocas) fobias. No sé si sea el alto coste de los cómics lo que hace que la decisión de llevarte uno a casa sea más meditada y menos impulsiva que, por ejemplo, en el caso de un libro de bolsillo, imagino que un filtro más estricto -aunque sea el del frío metal- nos pone platos más selectos en la mesa. <br />
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Creo que los criterios estéticos a la hora de juzgar una novela gráfica son distintos, implican más complejidad para una persona como yo, sin formación en artes visuales. Entonces, al final queda al caótico recurso del amor, si la imagen y la historia te enamoran, entonces es que el libro funciona.<br />
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El cómic tiene sus propios riesgos, que parten básicamente de su naturaleza dual: se expresa en dos lenguajes el literario y el gráfico. Se pueden rellenar páginas con hermosos dibujos que, sin embargo, no logran el objetivo de meternos dentro de una historia, de hacernos saltar de viñeta en viñeta con apetito lector. Está también el opuesto, una buena historia que se diluye en un trabajo gráfico inadecuado que no da el tono estilístico requerido. Aquí viene la primera virtud de <i>Murderablia</i>, el impecable equilibrio entre lo que vemos y lo que leemos. Es escuchar una historia cruel contada por una voz bella y serena.<br />
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Prontuario: antes del libro que hoy me ocupa, ya había leído de este autor <i>Cenizas, </i>que me impresionó por su capacidad de crear un ambiente híbrido entre la realidad y la imaginación, un cruce de universos fructífero, con unos personajes de un carácter muy definido inmersos en un paisaje aséptico y minimalista, como extraído de una película de carretera.<br />
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Este talento para crear mundos está intacto en <i>Murderabilia. </i>Un excelente título que nos mete directamente en el meollo de la historia. Escoger una palabra rara es una apuesta arriesgada en ese arte a medio camino entre el marketing y la literatura, que es titular un libro. Aquí además de picar la curiosidad del potencial lector que no conozca el término, apunta a un fenómeno sociológico interesante: el coleccionismo. Aparte de libros (que no colecciono: compro, me regalan, pierdo, comparto, recupero, etc.) me son ajenas las fijaciones por adquirir y clasificar determinado tipo de objetos, las pasiones raras y ajenas siempre son doblemente llamativas. Aquí además estamos hablando de un tipo muy específico de coleccionismo. El término "memorabilia" me resultaba familiar -supongo que por toda la televisión estadounidense que he consumido- pero poniéndome un poco más académica (sabiduría de wikipedia, he de confesar), diré que en origen es una expresión latina, el plural de <i>memorābile </i>que se usa para designar aquellos objetos que son valorados por su nexo con algún evento histórico de algún impacto social (una lástima, no valen las invitaciones a mi fiesta de quince años). Así llegamos a <i>murderabilia</i>, término acuñado -cómo no- por un funcionario de la oficina de crímenes violentos de Houston, que designa el coleccionismo de objetos ligados a crímenes violentos, en especial a asesinos en serie, aunque el espectro es amplio y abarca desde los gustos más clásicos (homicidios) hasta crímenes más rocambolescos.<br />
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Imagino que una manera enferma pero de forma coherente con la quebrada geografía del alma humana, es más probable que uno de estos coleccionistas tiemble de emoción con un rizo de la barba de Charles Manson que con la agenda de un defruaudador millonario de Wall Street, pero no se sabe, todo el mundo tiene su público. Pues bien, con el encomiable espíritu emprendedor norteamericano, la venta de estos artículos selectos se ha convertido en una rentable industria. Los lectores curiosos pueden curiosear, por ejemplo, en <a href="http://serialkillersink.net/">Serial killers ink</a> que se autodefine como la página líder en distribución de objetos relacionados con crímenes verdaderos y ofrece cosas tan interesantes como las pinturas de payasos de John W Gacy, fotos variadas de escenas de crímenes, una tarjeta de navidad firmada por Ted Bundy. En otra página leí de la venta millonaria de la máquina de escribir Corona de Unabomber en una subasta <i>online</i>.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ0RJSlJOC0_MxWXQI5YQvH-JRWOzmaFazxERLhJI1Asuuo6K5DWXyI0awG84phrmjbGkvQ0AZjKoVxOphzLZgoOr5sbZlm5E9f284RnLp4-L58JnPm8enkbmGOFQncdgf0nM3z6I8mynN/s1600/gacy-artwork-edit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ0RJSlJOC0_MxWXQI5YQvH-JRWOzmaFazxERLhJI1Asuuo6K5DWXyI0awG84phrmjbGkvQ0AZjKoVxOphzLZgoOr5sbZlm5E9f284RnLp4-L58JnPm8enkbmGOFQncdgf0nM3z6I8mynN/s1600/gacy-artwork-edit.jpg" height="303" width="320" /></a></div>
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Fuente: <a href="http://listverse.com/2013/11/18/10-disturbing-items-of-murderabilia/">Listverse: 10disturbing items of murderabilia</a></div>
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No quiero contar mucho del argumento de <i>Murderabilia</i> porque es una estructura compleja y delicada que perdería encanto para el lector si se destripa por adelantado. Podemos decir que el protagonista, un joven y ya desencantado de la vida, Malmö Rodríguez persigue una esquiva vocación de escritor y se topa (de alguna manera le pertenecen) con dos simpáticos gatitos que resultan ser valiosas piezas de murderabilia. Logra colocarlos con un coleccionista dispuesto a dejarse el dinero y como tiene que viajar casa del cliente a hacer la entrega, empieza el viaje... De ahí en adelante les recomiendo que lean y disfruten.<br />
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Malmö encuentra aventuras, gente oscura, trabajo en un motel, amistad con un coleccionista, un romance febril, un dilema ético, tal vez su verdadera voación, etc. Todos los ingredientes de una historia apasionante y que atrapa.<br />
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Me gusta el estilo del dibujo de Ortiz, tiene un punto de inocencia, una limpieza en color y en el trazo que hace la la lectura muy placentera. También es abigarrado, da gusto el montón de viñetas que encadena con arte en cada página. El cromatismo de esta historia es muy bello, muchos rosas, lilas, amarillos y verdes pálidos. Pero sobre todo rosa, el rosa no es un color inocente, se nos ha inducido a esta falsa creencia pero no es así. Es el color de las vísceras, de los atardeceres ensangrentados, de las barbies. Un rosa palo muy cuidadosamente matizado con colores amaderados da el tono a esta historia de fascinación por el asesinato.<br />
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Nota experimental: Como me gustó tanto esta novela gráfica quise conocer la opinión de una persona con poca experiencia en leer cómics, que juzgara el libro sólo por su calidad. Así que se lo pasé a mi madre con el encargo de hacer una pequeña nota crítica, de la cual extraigo los siguientes comentarios:<br />
- "Los acontecimientos te sorprenden, agazapados en las viñetas como los siniestros gatos de Malmö".<br />
- "Confieso que me demoré en la lectura porque continuamente me devolvía a repasar y disfrutar de las figuras, su detalle: muy graciosos y casi pedagógicos los de Malmö haciendo el amor y el laborioso detalle de los paisajes y las máscaras".<br />
- "Queda latente la incertidumbre y escasez de horizontes de los jóvenes (...)".<br />
En fin, esta señora, lectora compulsiva y refinada quedó encantada con la historia. Me dijo que le había recordado a ciertas historias de su infancia por la manera en que los buenos dibujos enganchaban la historia y que era más difícil atrapar a una "Doña Anciana" que a la niña lectora que había sido. Como ven, mi madre no es ninguna anciana sino una mente joven y dispuesta a sorprenderse. Un beso desde aquí.<br />
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El libro como objeto es irreprochable: lomo en tela, respeto por la trabajo del artista en cada página, papel grueso y aromático. Un ejemplo del buen hacer de Astiberri. Volviendo al vil metal, dieciséis euros parecen un precio razonable para un trabajo tan bien hecho. <br />
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Estuve en la presentación en el Café Molar, un sitio muy agradable en la ahora renacida calle de la Ruda en La Latina. El autor, encantador, atendió preguntas impertinentes y nos firmó una dedicatoria bellísima y elaborada:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeTstxt-Xdd0HiLwbKh59Ukw2C-xRVcnrBbKVRphrhUt3GCsa57rW1tocBqDjYcGefrzpdAokUXYx_c4OEZYyhUg9wv-62ABR8SQmeDMlIYr3JNzuB6jrMyu7zylPz3Dqo2lW3kwrLrjac/s1600/dedicatoria+murderabilia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeTstxt-Xdd0HiLwbKh59Ukw2C-xRVcnrBbKVRphrhUt3GCsa57rW1tocBqDjYcGefrzpdAokUXYx_c4OEZYyhUg9wv-62ABR8SQmeDMlIYr3JNzuB6jrMyu7zylPz3Dqo2lW3kwrLrjac/s1600/dedicatoria+murderabilia.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-10308169780950365012014-12-29T01:28:00.001+01:002015-01-03T11:33:46.133+01:00EL GENUINO SABOR (Mercedes Cebrián)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuFz7zZ1qCliMAvqiavF33sPvA9z2IvdB7B3vIs3lf1oCxQC7nk1nIB6iV6S_UuEJ4bH1CmhmclpW6gnn2BxBHbUIvJ7JYfnA3LqJcpykgyGq-kdXjO0tiHEnaWNg8y6hZIhbNtiBcJY6y/s1600/genuinosabor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuFz7zZ1qCliMAvqiavF33sPvA9z2IvdB7B3vIs3lf1oCxQC7nk1nIB6iV6S_UuEJ4bH1CmhmclpW6gnn2BxBHbUIvJ7JYfnA3LqJcpykgyGq-kdXjO0tiHEnaWNg8y6hZIhbNtiBcJY6y/s1600/genuinosabor.jpg" height="320" width="187" /></a></div>
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He abandonado el blog los últimos meses y ya casi se puede oír por aquí el sutil baile las plantas rodantes como en un pueblo desierto de una película del oeste. Pero vuelvo dispuesta a regar y replantar el jardín. He dejado de escribir pero no de leer, así que me pondré por la labor de adelantar el trabajo atrasado y contar la buena nueva (o no tan buena, a veces).<br />
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Lo ideal habría sido volver con un librazo pero tocó éste. Paso a contar: esta novela breve en extensión (pero que por momentos se hace eterna) nos presenta la vida de Almudena, una gestora cultural que ha viajado por el mundo en cumplimiento de sus funciones de promocionar ese rancia maravilla que es la marca España. Para los lectores no españoles: desde hace unos años hay una cantilena del marketing gubernamental que insiste en que el país se puede "vender" bajo una marca que es una especie de <i>collage </i>que junta jamón ibérico con flamenco, camino de Santiago y playas mediterráneas, algo que suena muy moderno pero que parece una remozada versión de la España que Franco vendía a los potenciales turistas extranjeros. <br />
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El comienzo es prometedor, nos presenta a la protagonista de niña soñando con destinos exóticos junto al globo terráqueo-mueble bar del salón de sus padres y alimentando sus fantasías con los relatos de la amiga más sofisticada de su madre: una esposa de diplomático.<br />
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Luego nos encontramos con una Almudena adulta y cosmopolita que va dejando destinos detrás después de hacerse una vida en cada uno de ellos, sólo para volver a empezar en el siguiente. la geografía tiene un papel importante en la narración, tanto la geografía física como la emocional, esa que nos permite apropiarnos de los lugares para reconstruirlos, como esa ciudad francesa de techos de pizarra y domingos lánguidos, de la que al lector le queda la imagen de un museo de maquetas con el aire gótico y algo siniestro pero en el fondo de una domesticidad acogedora que tienen las casas de muñecas. Está especialmente bien logrado el pasaje de Walter Potter, el taxidermista victoriano que recreaba escenas con pequeños animales antropomorfizados (es escalofriante y maravilloso) y cómo la fascinación de la protagonista por su trabajo determina que su siguiente destino sea Londres.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsGedY1n6NL4p2cfxiTIi2ic8keWLG1-oS9drZuf7y6tyVn33dc_SQoTVZLaZcNMKVpaaUM97RW-N1KK2zf2ZQmYK9CpKyMhliPfZoZCcfy9lwCRy_cLRvnhZfmcivn0pStLznE9AwviZ0/s1600/walter+potter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsGedY1n6NL4p2cfxiTIi2ic8keWLG1-oS9drZuf7y6tyVn33dc_SQoTVZLaZcNMKVpaaUM97RW-N1KK2zf2ZQmYK9CpKyMhliPfZoZCcfy9lwCRy_cLRvnhZfmcivn0pStLznE9AwviZ0/s1600/walter+potter.jpg" height="207" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">"The Kittens' Wedding" de WalterPotter, 1890. Fuente:<a href="https://www.blogger.com/goog_2024973718"> </a><a href="http://morbidanatomy.blogspot.com.es/2012/12/seeking-pieces-from-victorian.html">morbid anatomy museum</a></span></div>
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Lo bueno de los libros es que siempre se puede aprender algo interesante y memorable aunque la narración en sí misma te aburra: investigando un poco en la vida del Sr. Potter pude saber que existe algo llamado Museo de Anatomía Mórbida, sito en Brooklyn, ¡entrada para niños menores de doce años gratis! y que su exposición temporal, <i>"The art of mourning" </i>(El arte del luto) ha sido prolongada por su atronador éxito. <br />
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El contrapunto a esta vida errante debería ponerlo Isidro,mejor amigo de Almudena, un hombre que no soporta estar alejado de su natal Madrid y que en el colmo de la domesticidad se dedica a cuidar las casas (regar plantas, pagar facturas, ir a reuniones de copropietarios de aquellos demasiado viajeros para ocuparse de sus propias casas). Almudena e Isidro (virgen y santo patrón de Madrid), la elección de los nombres parece un simbolismo de trazo algo rudo.<br />
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El problema de este libro no es que carezca de virtudes literarias: <br />
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<ul>
<li>La autora parece saber de lo que habla y que se ha aplicado aquello de contar una historia de un mundo que domina, los detalles que trae a colación de la carrera diplomática y la gestión cultural en ultramar parecen bastante fidedignas. Serían muy interesante si alguien te los cuenta en una fiesta pero en el relato parecen más toques de color que no logran animar una historia bastante gris. </li>
<li>El tono de ironía y un cierto desapego ante las tribulaciones de la heroína dan fe de la capacidad de la autora para narrar con detalle y mantener una voz y presentarnos sin ser demasiado obvia las virtudes y también as debilidades de su heroína. Lo malo es que no llegamos a cogerle cariño a esta mujer con una rara relación con la comida (se resiste a deshacerse de las cosas caducadas) que le ha causado más de un disgusto con amistades semi-intoxicadas. Al final, nos da igual su sobrepeso, su repulsa por el sexo y su tendencia a acumular souvenirs de dudoso gusto.</li>
</ul>
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En resumen, Mercedes Cebrián sabe escribir, tiene una notable capacidad descriptiva pero eso no es suficiente para sacar adelante una historia que no logra enganchar al lector. Puede que lo suyo sea más el relato corto y no forzar su inspiración en una novela que termina sabiendo como una bebida demasiado diluida. </div>
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Más información:</div>
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<li>Reseña (muy bien escrita) en el blog de <a href="http://alexsaum.blogspot.com.es/2014/08/tres-libros-de-este-verano-y-asi.html?spref=tw">La Condición</a> de Alexandra Saum-Pascual, a quien sí le gustó y mucho. Siempre viene bien un contrapunto.</li>
<li><a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2014/07/01/babelia/1404229588_677756.html">Crítica</a> de Francisco Solano en El País. </li>
<li>Entrevista a la autora en el <a href="http://www.diariodesevilla.es/article/ocio/1823783/extranjero/veces/ven/mal/intentes/escapar/la/idea/lo/espanol.html">Diario de Sevilla</a>.</li>
</ul>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-73331989561549230982014-10-13T01:25:00.002+02:002014-10-13T01:25:46.563+02:00QUÉ FUE DE SOPHIE WILDER (Christopher R. Beha)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy72eUDHaeqWkHhB3Nidwh_gamQ02jNy-4TANffOV1YKDThI8Nl6ktUKmH2B3d37EvgojPaNdOe66jSvVwGib3EKUZ14xiH4x65VTxtBWDi-ZKGDyLk_eRWAKp5cO0wLJTk-dyLtsTtn2_/s1600/9788415625759_24.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy72eUDHaeqWkHhB3Nidwh_gamQ02jNy-4TANffOV1YKDThI8Nl6ktUKmH2B3d37EvgojPaNdOe66jSvVwGib3EKUZ14xiH4x65VTxtBWDi-ZKGDyLk_eRWAKp5cO0wLJTk-dyLtsTtn2_/s1600/9788415625759_24.jpg" height="320" width="200" /></a></div>
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La metaliteratura nunca me ha parecido artefacto creativo especialmente atractivo, no he llegado a descubrir del todo cuál es la gracia de levantar el telón de fondo y dejar a la luz el entramado de poleas y paredes de ladrillo detrás de las candilejas. <b>A no ser, claro, que la historia que ocurre allí detrás sea más interesante que la que ejecutan los actores</b>. Lamentablemente no suele ser así, la mayoría de las veces me siento viendo el <i>making-of</i> de una buena película: puede ser entretenido pero nos hace preguntarnos si no estamos perdiendo el tiempo que podríamos invertir en ver la película en sí misma. Las historias cuyo protagonista es un escritor parecen condenadas de antemano a hacernos un inventario de de las tribulaciones creativas del literato de turno, por lo general aderezadas con litros de alcohol y alguna otra droga de moda, torturadas artistas ninfómanas (nadie en este universo tiene una novia funcionaria de Hacienda) y noches en blanco siempre iluminadas por los fuegos de artificio de de conversaciones brillantes maceradas en una fuerte dosis de ironía. <br />
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Por todo lo anterior, empecé este libro con un cierto pesimismo, Charlie Blakeman, el protagonista de la novela que hoy traigo parecía el candidato perfecto para un petardazo metaliterario, otra de estas historias soporíferas y fatigadas, como una copia hecha con un papel carbón (¡esa antigualla!) demasiado usado. Escritor joven, autor de una primera novela, neoyorquino, miembro de una pandilla de amigos artistas y <i>culturetas</i> que se mueve en medio de las intrigas de un mundo editorial que se adivina salvaje bajo la civilizada apariencia de guapas publicistas y cócteles de lanzamiento. A este Charlie nos lo encontramos decepcionado con esa opera prima que tanto prometía pero que ha conseguido un resultado peor que el rechazo del público: su indiferencia. Incapaz de afrontar la escritura de esa segunda obra que le permita reivindicarse ante los demás y ante sí mismo, vive en un piso señorial con delicadas resonancias jamesianas (ese acuario victoriano) en Washington Square y contempla su fracaso vital con una cierta ironía distante, que es una pose muy chic. <br />
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A mí no me dijo mucho al comienzo pero hay algo en él que lo hace único interesante: Sophie Wilder. En la superficie de su biografía, Sophie fue su novia de la universidad, una belleza extraña, un amor intermitente, una amistad apasionada a la cual acababan volviendo porque ninguno de sus sucedáneos funcionaba mejor. Pero fue mucho más, un misterio nunca resuelto, esa mujer indescifrable, amada y temida, que tras muchos viajes de ida y vuelta termina partiendo con el billete de dos decisiones radicales: el matrimonio y su conversión al catolicismo. El punto de eclosión de la historia es la noche en que tras años de ser el fantasma del amor, Sophie reaparece en una fiesta que dan Charlie y su primo Max en esa casa llena de habitantes temporales e invitados cotidianos.<br />
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Una de las mejores cosas que puede pasarnos con un libro es que nos sorprenda por su belleza pero otra maravilla de nivel aún superior que es que esta belleza esté acompañada por un reflexivo análisis de problemas vitales para el ser humano. Una novela lograda en este sentido puede iluminarnos mucho mejor que cualquier tratado filosófico. Iluminarnos no sólo de forma intelectual sino tocarnos en un lugar secreto, donde es poco común que dejemos entrar a un extraño. En ese sentido, no deja de asombrarme esa extraña alquimia que permite que un desconocido que en un momento dado se puso a escribir un libro pueda llegar a un lugar de nuestra alma al cual ni los seres que hemos amado u odiado con pasión, han llegado.<br />
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Todo esto me pasó con <i>Qué fue de Sophie Wilder</i>. Pero no digo que todo lo anterior haya ocurrido porun fenómeno personal de afinidad espiritual con Cristopher R. Beha, su autor. No, ha ocurrido porque la novela es muy buena y porque además llevaba una racha de libros que empezaban muy bien y que se desinflaban poco a poco, así que éste con el que ocurre lo contrario ha tenido un efecto avasallador: empieza en un tono relativamente bajo y neutral y despliega sus alas poco a poco hasta despegarse del suelo y llegar a la altura en la que el lector considera a los personajes tan reales que podría contar su historia como la de un antiguo amante o un querido amigo.<br />
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Sophie y Charlie se unen en la facultad de literatura, en por la alucinada admiración de él y en parte porque ella le elige como acompañante de su soledad. Tal vez sea porque ambos son huérfanos recientes y aún en duelo, que una tristeza acerada y constante marca definitivamente su relación, como si la acechanza de la pérdida fuera demasiado terrible como para entregarse por completo a alguien. Intentan ignorar el dolor e intelectualizar su relación, que viven en una especie de diacronía, nunca pueden encontrar el momento para amarse a la vez: <i>"Lo que ha ocurrido sí que importa, aunque solo podamos saberlo cuando es demasiado tarde para hacer nada al respecto". </i>La aparente inconstancia de Sophie, sus abandonos, hasta su única infidelidad imperdonable, no nos toman por sorpresa porque nos parece conocerla tan bien como su amante. La técnica narrativa en este caso se adecua al milímetro a su objeto: la historia está contada en dos tiempos y en dos voces (Charlie y un narrador ominisciente que narra la vida de Sophie) y están tan bien empastadas que funcionan con mayor unidad que si la historia fuera lineal.<br />
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Esa tristeza de la que he hablado antes está tan bien lograda que carece casi del todo de sentimentalismo y parece casi una cuestión ambiental: <i>"Prefería los días nublados, cuando disponía de un buen trecho de acera para ella sola. Contemplaba cómo la niebla se iba posando sobre el río, asombrándose de su numinosa belleza y recordando la época en que el telón se había desgarrado y había vislumbrado brevemente el mundo que había debajo del mundo". </i><br />
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Una de las cosas que más me han gustado de este libro es la naturalidad con que aborda temas que normalmente están escritos en mayúsculas: la conversión al catolicismo de Sophie implica toda una reflexión sobre la necesidad de la fe para abordar el mundo cuando el dolor nos sobrepasa; la delicadeza de los resortes del trabajo artístico y cómo por dos caminos opuestos, el de la frivolidad y el del misticismo estos dos talentosos jóvenes dejan de escribir y la posibilidad o no de desandar estos caminos.<br />
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Es una historia perfecta a su manera, la primera línea encaja perfectamente con la última como una serpiente que se muerde la cola. Lo bueno es que sólo te das cuenta de su perfección cuando ya lo has terminado, con lo cual evitas cuidadosamente el sentimiento de agobio que la perfección académica conlleva.<br />
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Hay algo, finalmente que agradecí mucho: la compasión del autor con sus criaturas, que también es compasión y empatía con el lector.<br />
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Algunos libros pueden cambiarnos, pueden interrogarnos, hacernos crecer. Este es uno de ellos.<br />
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Más información:<br />
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<li>Una interesante entrevista de Alex Shephard al autor en la revista <a href="http://www.full-stop.net/2012/08/09/interviews/alex/christopher-r-beha/">Full stop</a></li>
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<br />Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-21924610642359609182014-09-27T13:31:00.003+02:002014-10-02T00:38:45.912+02:00TRABAJOS DE AMOR ENSANGRENTADOS (Edmund Crispin)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxOeWHL9OFjyhhVOO601S1WchDAaU73V8VHOOhjuKJWseMbarfzgU3JTZpNhP9-ThW9FVPdgcWzhyphenhyphenECU87Sv1anPCcFDoOzF7oz60Qvx1kpKS_OPXyaP-6OXlc9nR_rzeow5YSeoEu5QtM/s1600/trabajos+de+amor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxOeWHL9OFjyhhVOO601S1WchDAaU73V8VHOOhjuKJWseMbarfzgU3JTZpNhP9-ThW9FVPdgcWzhyphenhyphenECU87Sv1anPCcFDoOzF7oz60Qvx1kpKS_OPXyaP-6OXlc9nR_rzeow5YSeoEu5QtM/s1600/trabajos+de+amor.jpg" height="320" width="212" /></a></div>
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Érase un exclusivo internado para chicos enclavado en un tradicional pueblito de la campiña inglesa. Todo muy escolar y muy <i>british</i> con olor a polvo de tiza en el ambiente y mermelada de naranja amarga con la tostada. ¿Qué podría pasar aquí en la víspera de la festividad más importante del colegio? Crímenes, <i>off course</i>.<br />
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El subtítulo de esta novela, <i>Otro nuevo y extraño misterio para Gervase Fen</i>, me advirtió que era parte de una serie. Normalmente una cierta compulsión de orden (que lamentablemente no afecta otras áreas de mi vida) me hubiese hecho remontarme a los orígenes, estaba segura de haber leído buenos comentarios en alguna parte pero es bueno cambiar de hábitos de vez en cuando. Bien, no es necesario conocer los antecedentes, la historia es autónoma y salvo contadas alusiones a algún personaje que ha cruzado las historias anteriores, no necesitamos más datos para disfrutar del encanto del profesor Fen.<br />
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Desde el punto de vista formal esta narración cumple con todos los requisitos para adscribirla a la escuela británica de la novela clásico de detectives: un sabueso aficionado que investiga crímenes sucesivos en un universo pequeño y cerrado habitado por personajes aristocráticos y el correspondiente personal de servicio (ese mayordomo...). Dichos crímenes han de ser perpetrados en personajes odiosos o no demasiado importantes con los que el lector no haya desarrollado un verdadero vínculo de empatía y a partir de ellos tiene lugar ese ejercicio de lógica deductiva de encontrar al culpable. Aunque <i>Trabajos </i>tiene todos los ingredientes que aparecen en la receta que acabamos de formular, es mucho más: un sentido del humor impecable, con una veta trágica que lo hace aún más fino; la construcción de los personajes, sobre unos "maniquíes" de estereotipos es capaz de crear un elenco de caracteres reconocibles y recordables, no meras piezas a encajar en el rompecabezas.<br />
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El director de la escuela Castrevenford recurre a su amigo Gervase Fen, profesor de Oxford para reemplazar al orador que debía entregar los premios académicos más importantes del calendario escolar. Lo que se anticipaba como una aburrida jornada, concesión a un viejo amigo en apuros, se transforma cuando una estudiante del colegio de señoritas que participa en una obra de teatro conjunta, desaparece y pocas horas después dos profesores son asesinados.<br />
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La solidez y el encanto del protagonista son el motor de esta narración y la diferencian de, por ejemplo, esos productos tardíos creados en serie y firmados con el nombre de Agatha Christie. Desde que Fen pone un pie en escena, ataviado con esa escandalosa corbata de sirenas y con sus ademanes de fumador compulsivo, que parecen demostrar que se puede ser adicto a la nicotina sin perder la elegancia, sabemos que más que la solución del misterio lo interesante va a ser el camino para llegar a ella.<br />
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Gervase Fen me recuerda a mi profesor de álgebra del colegio que de vez en cuando nos soltaba advertencias de este cariz: "Señoritas, tendrán que seguirme en este ejercicio como un acto de fe, luego cuando destripemos el teorema, verán la lógica del asunto y podrán reemplazar la creencia por la convicción", eso se lo decía a adolescentes de catorce años que mirábamos impacientes por la ventana pensando si se despejarían esas nubes para tomar el sol un rato en el recreo. Pues algo así transmite Fen al lector, una idea de que el ya tiene el caso resuelto en su cabeza pero que con su estilo de profesor quiere llevarnos de la mano por los caminos de su deducción, que básicamente consisten en una exploración detallada del carácter de los personajes y cómo éste los implica o no en la trama criminal, que sería la ecuación a despejar. Por momentos tuve la sensación nos fuerza a admitir demasiados supuestos pero como no cae en la trampa de escamotear la lógica del asunto, se perdona esa obligada caída en el acto de fe.<br />
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Pero Fen no es un profesor de álgebra, es un profesor de literatura y en un libro con este título, esa diferencia es fundamental. Como la pista ya viene en el título no creo cometer ninguna indiscreción si revelo que en el centro de la intriga está un manuscrito secreto de Shakespeare, un hipotético <i>Trabajos de amor logrados </i>que sería la continuación de una de las comedias tempranas del bardo, <i>Trabajos de amor perdidos</i>, una de estas macro comedias románticas llenas de enredos que tan bonitas que dan en el cine (lo reconozco, Keneth Branagh es uno de mis placeres culpables). <i> </i><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrHhEPFiLSWyw1LU3GB44s-9-rlG7ylkHYHs54ePVTN_qp3fOHdymtngXnEttaZsT48tieA6dfj-Cx8Z8bIimKIYdqVosxlGqvTQHmoQ6uR0tgfydNlBmPIwXIjesMNwOW32qSkn6Cmqz8/s1600/love's%2Blabour.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrHhEPFiLSWyw1LU3GB44s-9-rlG7ylkHYHs54ePVTN_qp3fOHdymtngXnEttaZsT48tieA6dfj-Cx8Z8bIimKIYdqVosxlGqvTQHmoQ6uR0tgfydNlBmPIwXIjesMNwOW32qSkn6Cmqz8/s1600/love's%2Blabour.jpg" height="320" width="225" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small; font-weight: normal;"><i>Un Shakespeare de Branagh (Un montón de gente bella con grandes diálogos, ¿para qué más?)</i></span></div>
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Un detalle de buena escritura es que el imperturbable Fen, que no parece despeinarse frente al asesinato, pierde los nervios frente a la posible destrucción del manuscrito. Otro, que el estilo literario en una carta de despedida es clave para despejar los verdaderos motivos de una desaparición. En fin, el cuidado y el amor por una prosa bella que acompaña siempre a la acción: <i>"Una polilla aleteó alrededor de la lámpara del escritorio, batiendo rápidamente las alas y formando un intermitente tatuaje contra los deslustrados dibujos de la tulipa"</i>. La capacidad descriptiva de Crispin es fundamental pues, por lo menos en este caso, el conocimiento del carácter de los personajes lo que permite que la acción avance con fluidez, a veces le bastan un par de trazos para hacer un retrato completo: <i>"Su mujer es una mujercilla diminuta, débil como un pajarito; sospecho que no le queda ni un ápice de personalidad o carácter después de toda una vida dedicada a él". </i><br />
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Su técnica de construcción de los personajes es perfecta: crea una especie de cliché, lo etiqueta y lo lanza a la acción, sólo para luego revelarnos que hay algo más que lo que inicialmente habíamos creído. Por ejemplo, el atribulado director del colegio que parece vivir para gobernar las mil minucias que constituyen la vida académica, de repente con un vaso de whisky en la mano nos suelta una disquisición filosófica de este calibre: <i>"La Naturaleza exige, por alguna inescrutable razón, un equilibrio. Destruye ese equilibrio y la desgracia se abatirá sobre ti mientras dure la transición hacia otro equilibro diferente"</i>.<br />
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Más que los previsibles aciertos de Fen, nos sorprenden sus pequeños fallos, que constribuyen a hacerlo más querible, sobre todo porque nos gusta reírnos un poco de la buena opinión que tiene de sí mismo. Es impagable por su delicado tono tragicómico, la escena en que en sabueso demente y pulgoso se convierte en el héroe de la historia.<br />
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En resumen, una novela de detectives (que no negra) con belleza literaria, sentido del humor, una intriga efectiva y bien planteada, y hasta la emocionante persecución de un Hispano-Suiza por carreteras comarcales a velocidades nunca vistas en el <i>country side</i>. Lo recomiendo fervientemente y corro a buscar <i>La juguetería errante</i>.<br />
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La edición de Impedimenta, como siempre es cuidada y estéticamente impecable. En esta ocasión apuntaría que la traducción de José C. Valés (acertada y fluida en general) se hubiese beneficiado de una revisión más detallada, que limara un par de aristas, sobre todo en términos recurrentes a lo largo del relato como el uso de "superintendente" para una especie de jefe de la policía local, algún loísmo que se cuela de contrabando y el uso en un diálogo de "runa" por "mantra" (en la página 164). También resulta extraño que el arma homicida mute entre pistola y revólver, pues sin ser una experta en armas, creo que matan de forma distinta, los casquillos son diferentes y sobre todo, dejan un cadáver con una fisonomía distinta. Todo lo anterior no impide el disfrute de esta historia y son sólo minucias que seguro que se irán corrigiendo en ediciones posteriores (la mía es la primera, de febrero de 2014).<br />
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Edito: El diligente y "puntilloso" traductor José C. Valés se puso en contacto conmigo en twitter y hablamos del loísmo que creí haber encontrado y resulta, que la cosa no era exactamente como yo creía, pues según la norma, verbos como "creer", que era el caso, admiten el doble uso sin que sea delito. Qué alegría encontrar a alguien tan preocupado por su trabajo.<br />
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Más información:<br />
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<li>Reseña de Mariano Hortal en <a href="http://lecturaylocura.com/trabajos-de-amor-ensangrentados/">Lectura y locura</a></li>
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<li>Reseña de Ricardo Martínez en <a href="http://www.elplacerdelalectura.com/2014/04/trabajos-de-amor-ensangrentados-de-edmund-crispin.html">El placer de la lectura</a></li>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-44466838149344612502014-09-14T20:48:00.002+02:002014-09-14T20:48:37.484+02:00ROMANTICIDIO (Carolina Cutolo)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHS7u6pZqNuFSTSBZhsyjhl1kYjIz9InJZgAbXlw81WpUEK5mxWntWLTw_etrREOE9bvITaS2-_7RTbu3Tuichu5Jm_3asFQOxIRHfr66yYGgCSSeE_D_Mtxfnwb-EG49N78Pwec_w1yHW/s1600/romanticidio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHS7u6pZqNuFSTSBZhsyjhl1kYjIz9InJZgAbXlw81WpUEK5mxWntWLTw_etrREOE9bvITaS2-_7RTbu3Tuichu5Jm_3asFQOxIRHfr66yYGgCSSeE_D_Mtxfnwb-EG49N78Pwec_w1yHW/s1600/romanticidio.jpg" height="320" width="215" /></a></div>
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Hace unos días fui a una boda en Venecia. Una pareja de queridos amigos escenificaron la más convincente alabanza al amor romántico que he vivido en mucho tiempo. Me encontré con mucha gente, algunos a los que había perdido de vista por la distancia u otras razones banales; uno de los abrazos que más me emocionó fue el de mi amiga Tere, que vive ahora en Sevilla, una chica alta, con esa belleza peculiar de las mujeres que son flexibles como cañas y que parecen inclinarse sobre el agua al hablarte. La voz de Tere tiene una cualidad áspera y dulce a la vez, por eso recordé nuestro breve reencuentro al leer <i>Romanticidio </i>y encontrar que la protagonista tenía esa misma forma de acariciar las palabras por un momento y luego lanzarlas al vacío sin paracaídas.<br />
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A la protagonista de <i>Romanticidio</i>, Marzia Caportini<i> </i>la conocemos en la cama. No es tan excitante como suena, la mayor parte de la narración permanece en una habitación de hospital en una especie de estado de coma semi lúcido que le permite oír lo que sus visitantes le dicen pero no reaccionar ni manifestarse. Es curiosa la cantidad de cosas interesantes que podemos decir cuando creemos que nuestro interlocutor está más allá de la comprensión y, por supuesto, de réplica.<br />
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El libro comienza muy bien, con una Marzia de quince años lanzando una frase que condensa su credo vital y sus circunstancias: <i>"Siempre he querido morir de una muerte ridícula, pero no tan pronto". </i>Ese mantra le surge en el funeral de su padre, hasta para el lector menos avezado queda claro que hay un lecho de amargura y tristeza en su actitud de cínico desapego ante la vida.<br />
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Y por fin ha sucedido pero demasiado pronto (siempre nos parece demasiado pronto para que la muerte deje de ser una abstracción o una teoría), esa muerte ridícula parece a punto de cerrar el lazo sobre su joven cuello de mujer de veinticinco años. La narración nos mantiene el enigma sobre cuáles han sido las circunstancias de ese accidente cuasi mortal, que se desvela muy avanzada la trama; en este sentido, imaginaba algo más impactante, al comienzo ni siquiera reconocí lo ridículo en él, eso suele ocurrir cuando se crea mucha expectativa sobre un evento, que el lector le ha dado tantas vueltas al asunto que es muy difícil dejarle satisfecho.<br />
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Nuestra protagonista, hija de una familia tradicional, se ha apartado del camino previsto para una muchacha de su condición. Ha decidido no seguir una carrera universitaria y se ha hecho barman, disfruta de su profesión que ejerce con talento y de la vida como empleada del Verbe un local de jazz, un sitio sofisticado donde se da cita gente bella con música bella.<br />
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La heroína tiene un credo que es un cóctel (valga el símil profesional) entre un feminismo no político sino personal; una fobia al amor romántico con su parafernalia de cursilerías y falsedades; un hedonismo sexual basado en separar el placer de los sentimientos y una general actitud de rebeldía adolescente que se niega a abandonar. Ella y su amiga Rebecca han pactado ir por la vida cepillándose a los hombres que les apetezcan sin caer en las trampas del enamoramiento, -siempre y cuando dichos hombres no tengan novia, ni se menciona la posibilidad de que estén casados-. Al parecer la amoralidad tiene que estar muy bien acotada y normalizada para que sea soportable.<br />
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Pues bien, por la cama de comatosa de Marzia desfila toda la gente importante de su vida: su madre, cuyo carácter se descubre como algo más que el de una quejosa madre católica, su gran amigo Massimo, su amiga Rebecca, que se ha enamorado y desertado del credo compartido, un personaje oscuro; insoportable abuelo, símbolo del poder patriarcal del dinero y la religión, sus inanes tíos, sus compañeros del bar y ese chico especial, que ¡ay! parece que la ha hecho patinar en el hielo quebradizo del amor.<br />
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El romanticidio que propone el título no llega a consumarse, a pesar de la aparente voluntad de Marzia de mantenerse como una amazona del sexo, ésta historia a pesar de los pesares, termina siendo otra novela romántica. Una diferente, más divertida, más interesante pero aún así una novela romántica. <br />
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La resolución de la trama es precipitada. Con todo el cuidado que la autora había puesto en hacernos el retrato de Marzia, parece como si de repente se hubiera cansado de ella y la dejara librada a un final irónico y algo desabrido. Es muy interesante, eso sí, el recurso a una extravagante (pero real) explicación médica, el link que sigue <a href="http://pijamasurf.com/2013/06/entrevista-con-un-hombre-muerto/">Síndrome de Cotard (un caso)</a> puede cosniderarse un <i>spoiler</i>, así que si son sensibles a estos asuntos y les interesa la novela, mejor pospónganlo hasta después de su lectura.<br />
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A pesar de cierta irregularidad en el ritmo, el tono y la voz del personaje están bien conseguidos. Toda la teoría que la protagonista elabora sobre la personalidad de sus conocidos a partir del cóctel con que los identifica, está bien construida, con humor, finura y buen hacer literario.<br />
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Espero que mi amiga Tere lea esta esta entrada y le hagan tanta gracia como a mí los esfuerzos de Marzia por ganar esa guerra del amor, en la que las dos partes están vencidas antes de entrar en el campo de batalla. <br />
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La edición, de Blackie Books es muy bonita, una portada encantadora, una estética y un contenido muy cuidados. La combinación entre rosa y negro armoniza a la perfección con el carácter de la novela. A veces me costaba entender el espaciado entre párrafos y la aparente aleatoridad de las sangrías pero al final creo que tienen cierta lógica.<br />
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Más información:<br />
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<li>Reseña de Sergio Sancor en <a href="http://www.librosyliteratura.es/romanticidio.html">Llibrosyliteratura.es</a></li>
<li>Post de Cristina Domínguez en <a href="http://www.libropatas.com/critica-literaria/romanticidio-o-como-la-ironia-no-protege-de-la-vida/#">Librópatas</a></li>
</ul>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-32570882621091927312014-09-07T23:30:00.000+02:002014-09-07T23:49:40.460+02:00DESCANSA EN PAZ (John Ajvide Lindqvist)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikqeZKO87ycXt9HUM20i7po7cB2yd14loHTfOz_MgVer_38bbKQjRknVa1DXqrfVCvh6k4iUltVb1r8W1MBjkUqryzEs631nNfE25jTV8SBByrnAyggFQmYN2effSzp-ezj7cIP3ilY0_u/s1600/descansa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikqeZKO87ycXt9HUM20i7po7cB2yd14loHTfOz_MgVer_38bbKQjRknVa1DXqrfVCvh6k4iUltVb1r8W1MBjkUqryzEs631nNfE25jTV8SBByrnAyggFQmYN2effSzp-ezj7cIP3ilY0_u/s1600/descansa.jpg" /></a></div>
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¿Por qué no leer un ocasional best seller? Los libros no tienen siempre que rozar las altas cumbres del arte, también hay una literatura de entretenimiento puro para cuando apetecen unas gominolas en lugar de cocina de autor.<br />
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Este autor me sonaba porque esa maravillosa película de terror y ternura, <i>Déjame entrar </i>se basa en otra de sus novelas. Entre eso y su foto en la solapa, con esa cara de monje loco o de visionario, me acabé de convencer. Como después de engullirme la trilogía de Millenium no le he echado muchas cuentas a poderoso fenómeno de la literatura sueca... mejor dejo de justificarme.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKq5ML2LiP69S9rmDpmElhICX4lNoYQqwXcFuj_Q2NZOVHeaXuc-2JpiM0J9aF6uQXcG5eUxJdpACIi9PGEWOm-o4mboFoSFe4Um7W3JNxbe9Wp4EFsP_o4Wr0oKA1VacYZ3zoM6gfB_9R/s1600/ajvide.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKq5ML2LiP69S9rmDpmElhICX4lNoYQqwXcFuj_Q2NZOVHeaXuc-2JpiM0J9aF6uQXcG5eUxJdpACIi9PGEWOm-o4mboFoSFe4Um7W3JNxbe9Wp4EFsP_o4Wr0oKA1VacYZ3zoM6gfB_9R/s1600/ajvide.jpg" /></a></div>
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La principal obligación de un best seller es entretener. ¿Lo consigue? Esa es la clave de si vale la pena dedicarle una tarde perezosa de finales de verano o si es mejor dedicar esas horas a ver repeticiones de buenas comedias y pintarte las uñas de pies y manos (una de las pocas actividades humanas incompatibles con la lectura).<br />
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En principio, la historia tiene <i>punch</i>: Una inusual oleada de calor en Estocolmo coincide con un fenómeno que impide desconectar los aparatos eléctricos. La atmósfera cargada, como de anticipación de una gran tormenta está conseguida. Y los muertos se levantan. No todos, sólo los fallecidos en Estocolmo (no incluidos alrededores) durante los dos meses previos el fenómeno. Es decir, estamos ante una historia de zombies, lo interesante es que aunque en apariencia son zombies al uso -cadáveres animados por una especie de energía post mortem- en principio son inofensivos. Aterradores pero inofensivos, pobres despojos perdidos con la única voluntad de volver a casa. Todo este planteamiento está hecho de manera simple y efectiva que se puede resumir en este diálogo: <i>"Escucha esto: los muertos se han despertado"</i>.<br />
<br />
A partir de aquí la historia se desarrolla en tres líneas argumentales que se corresponden con tres familias a las cuales les regresan los muertos. Tres vivencias completamente diferentes del duelo:<br />
- Un hombre enamorado pierde a su mujer y madre de su hijo.<br />
- Una anciana, liberada del peso de un marido inválido bajo su cuidado. Esta anciana y su nieta tienen poderes telepáticos (son una especie de brujas). La descripción de estos poderes es francamente aburrida y pobre.<br />
- Un periodista retirado cuyo nieto ha muerto en un accidente doméstico. El pequeño zombie detona su ya difícil relación con su hija. Aquí es más triste el silencio y la lejanía de su relación que cualquier evento sobrenatural.<br />
<br />
Con los personajes, cuyas aventuras deberíamos seguir con interés, empiezan los problemas. son tan planos que es difícil hasta recordar sus nombres, afortunadamente el periodista se llama Gustav Mahler, así es fácil no confundirlo con el cómico triste, el suegro o la abuela bruja. A la nieta adolscente bruja se la puede intrecambiar por cualquier personaje femenino medio punk adicto a los vídeo juegos y a autolesionarse.<br />
<br />
En los detalles está la maestría y aquí hay fallos molestos: un hombre desentierrra un ataúd de la tierra seca con sus propias manos (ni una pala le acerca el despiadado autor) a la velocidad del rayo. Este hombre es gordo y sufre del corazón, no es un <i>ironman; </i>hay más pero no vale la pena hacer un inventario. Aunque estemos tratando con la fantasía y el género del terror o tal vez precisamente por ello, la verosimilud es fundamental.<br />
<br />
El ritmo sube y baja pero entre acelerones y frenazos, la historia avanza. Es normal que tratándose de este tema se intercalen reflexiones sobre los límites entre la vida y la muerte, como esta que reproduce el tono de un editorial periodístico: <i>"Una de las definiciones del ser humano es que es un animal consciente de que va a morir. Quizá el único. Los acontecimientos de la pasada noche nos obligan a reformular las premisas de nuestra existencia"</i>.<br />
<br />
Lo malo es que a pocas páginas del final la narración se queda sin gasolina. Las posibles teorías que explicarían el fenómeno: religiosas, científicas o filosóficas, se quedan sin desarrollar y al lector no se le ofrece conclusión alguna sobre los enigmas que la narración ha planteado. No es un final abierto, es un final precipitado y malo.<br />
<br />
Los ocasionales destellos de sentido del humor son incompresibles (nos enteramos porque el narrador dice que es una broma o alguien se ríe), o bien es un problema de diferencias culturales o de una traducción no muy fina. A propósito, hay algunos giros imposibles en la traducción, "en el jardín no se movía una brisa" y en la misma página un abominable "subir arriba", que un error sea común no es motivo para perpetuarlo. No es que el trabajo de la traductora Gemma Pecharromán sea malo, parece más un problema de revisión del texto, supongo que esta primera edición habrá sido algo apresurada en su momento.<br />
<br />
No queda mucho más que decir, salvo que lo rescatable de este libro es la idea del zombie como una especie de cascarón vacío de energía residual que reacciona como un espejo de las emociones de los vivos.<br />
<br />
Como siempre se puede hacer algún descubrimiento interesante en cualquier lugar, me quedo con este fragmento de un poema que aparece citado:<br />
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<i>Como si fuese la víspera de un largo viaje, por la noche:</i><br />
<i>ya tienes el billete en el bolsillo y hechas al fin las maletas. </i><br />
<i>Y puedes sentarte y percibir la cercanía de lo lejano...</i><br />
<i><br /></i>
("Euforia" de Gunnar Ekelöf).<br />
<br />Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-13408616759903280072014-08-31T20:49:00.000+02:002014-09-01T20:41:06.653+02:00LA CANCIÓN DE AMOR DE JONNY VALENTINE (Teddy Wayne)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWeHXRs-WOEoh0281PWWoFJGoSbTrToFA67teGi9_rCSmP6fz0Lv-wH_6HdUBBV7K1n8ssiD18T7ywedm063ooexXEyrC3HIS7VTVUEbyNuUFiNdrNcVtIwdAIRvCtXthBW2n9gPxIn2hd/s1600/valentine.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWeHXRs-WOEoh0281PWWoFJGoSbTrToFA67teGi9_rCSmP6fz0Lv-wH_6HdUBBV7K1n8ssiD18T7ywedm063ooexXEyrC3HIS7VTVUEbyNuUFiNdrNcVtIwdAIRvCtXthBW2n9gPxIn2hd/s1600/valentine.png" /></a></div>
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Quería un libro gordo como compañero de viaje y la portada con letras de purpurina me encantó. Por motivos más futiles se casa la gente. La cita de James Franco (actor, guionista, director, productor, modelo, escritor, músico y pintor, según Wikipedia) en la cubierta: "Única" me echó un poco para atrás pero pensé que podía ser un gesto con cierta gracia irónica, así que me lancé y salí con el Sr. Valentine de la mano.<br />
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Jonny Valentine tiene casi doce años y es una estrella del pop. Esta novela, narrada en una primera persona -convincente casi todo el tiempo- nos sumerge en la vida de este adorable monstruo que la fama (y su madre) han fabricado. Es un libro duro, si consideramos el contenido, desde las primeras páginas sabemos que Jonny no puede conciliar el sueño sin ayuda del <i>Zolpidem</i>, que cuando la canción de cuna que su manager-madre le canta por el móvil no funciona, su pasaje seguro al mundo de los sueños es este simpático análogo de bezodiazepina.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrWKUNJdyKzBKhZ5FFze9NugkrWr5fmOqvDnNn-bPTIUonDChmpeXwpaIYeYa6iYTKHx9YicapfRU01kR-3xNxQRYChyv4J6IeE8gJuV2K0WRCZP35d_7zZo3r6O0mpAgSEhQpFfBY3p7t/s1600/Zolpidem.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrWKUNJdyKzBKhZ5FFze9NugkrWr5fmOqvDnNn-bPTIUonDChmpeXwpaIYeYa6iYTKHx9YicapfRU01kR-3xNxQRYChyv4J6IeE8gJuV2K0WRCZP35d_7zZo3r6O0mpAgSEhQpFfBY3p7t/s1600/Zolpidem.png" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;"><i>Zolpidem</i>, el mejor amigo de las estrellas infantiles.</span></div>
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Es evidente que el personaje está inspirado en el hoy juguete roto Justin Bieber, un niño con una preciosa voz transformado en una máquina de hacer dinero a base de producir insulsas canciones de amor para niñas y adolescentes. Hago un esfuerzo de memoria pero no logro tararear ninguna de sus éxitos que estoy segura de haber oído por la radio y la televisión y mi esfuerzo por documentarme no llega al extremo de rescatarlos del pudoroso velo que el olvido ha tejido. Nos enteraremos por Jonny que el dinero más que en la música está en el <i>merchandising </i>destinado a decorar la vida de sus devotas fans y que, por tanto, su imagen vale casi más que su voz.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnWgxSbZbvxPr9RFSLKM2UqSpa9KTd5VacfrCXhWqOQfKAh32esTPExJNAUPct4FLSro_gjM2KbCFVxYAoIPyy-C7dOoQSo6tyiNCBvckQdI9bLA39dNcJ6ZXto5DXbT0zQZt98IqWk7ft/s1600/justin+bieber.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnWgxSbZbvxPr9RFSLKM2UqSpa9KTd5VacfrCXhWqOQfKAh32esTPExJNAUPct4FLSro_gjM2KbCFVxYAoIPyy-C7dOoQSo6tyiNCBvckQdI9bLA39dNcJ6ZXto5DXbT0zQZt98IqWk7ft/s1600/justin+bieber.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Justin Bieber cuando todavía era un angelito</span></div>
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Siendo una narración que descansa casi exclusivamente en la figura protagonista, es fundamental que el lector se crea a este extraña criatura que por momentos es un niño abandonado pero un instante después es más cínico que una vieja estrella del rock de vuelta de todos los vicios. Yo me lo creo: la obsesión por el peso, la obsesión por el sexo, la soledad, la nostalgia de la normalidad perdida, el que le resulte más fácil dormir en un saco de acampar que en una inmensa cama de hotel, la búsqueda de esa figura casi desvaída del padre que le abandonó y al que poco a poco va cubriendo de atributos míticos: un aventurero en Australia, un broncas de corazón de oro que si se ensarza en una pelea de bar, probablemente tenga nobles motivos.<br />
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Antes de mutar en la criatura mitológica que describe la narración, Jonny era Jonathan Valentino, hijo de una cajera de supermercado y de un hombre que desapareció del panorama, natural de Sant Louis, mejor amigo de Michael Carns, un niño normal para el que la idea del paraíso era intentar pasar la noche en vela en casa de su amigo, viendo la tele y dándose atracones de comida basura. Un momento muy bien logrado es cuando el productor de un documental arregla un encuentro con su antiguo amigo y ambos se san cuenta del océano que ahora los separa: <i>"Aunque yo no era el mismo, ni tampoco él, y si venía de visita no nos divertiríamos juntos y yo no podría quedarme toda la noche en vela porque se me desbarataría toda la agenda del día siguiente y no me dejaban comer comida basura (...)".</i><br />
<i><br /></i>
La vida de Jonny se mueve entre el control y la soledad. Es decir, no puede estar solo cuando quiere ni acompañado cuando lo necesita. Su familia es la gente de su equipo: un grupo de adultos pagado para protegerlo, alimentarlo y educarlo. Su relación con ellos es uno de los mayores logros de la historia: está llena de matices porque estamos hablando de un niño inteligente, talentoso y necesitado de afecto, al que no es difícil querer pero que a la vez es su empleador. Walter, el guardaespaldas, un tipo grande y solitario, le tiene verdadero afecto pero en el mundo en el que viven, a veces el cariño es una debilidad que te puede costar cara.<br />
<br />
La madre, Jane, es un personaje difícil. Una mujer inteligente, con cabeza para los negocios que cuida de su Jonny como de un producto valioso que no puede engordar ni tener acné y sólo de tarde en tarde se acuerda de que también es su hijo. Por otra parte, vemos una mujer desesperada por alcanzar un ideal estético que se le escapa, por encontrar algo de amor o deseo en la mirada de los otros; alguien que ha vivido muchos años en la frustración, en un mundo gris que desea desterrar hasta de sus recuerdos, o bien reducirlo a una amenaza de lo que puede pasarte si por un momento dejas de cabalgar en la ola del éxito.<br />
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Hace poco leí <a href="http://heroinasdiscolas.blogspot.com.es/2014/07/stoner-john-williams.html">Stoner</a>, una novela en la cual el tema del fracaso era central. La preocupación por el éxito ocupa aquí ese lugar protagónico aquí; estas dos historias -de todo radicalmente diferente- no parecen generar reflexiones muy distintas: el "fracasado" Stoner no parece más infeliz que el triunfador Jonny. El vértigo de asomarse desde las alturas del éxito a las simas del fracaso genera tanta ansiedad y sufrimiento como vivir en ese valle oscuro. Pero como dijo Kid Pambelé: "es mejor ser rico que pobre".<br />
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Uno de los mayores aciertos de Wayne es que no cae en la tentación de compadecer a su criatura. Este Jonny resulta tan atractivo porque es dickensiano en su carácter de niño explotado pero postmoderno en su macahacón discurso <i>marketiniano</i> sobre sí mismo como marca. Está construido con muchos matices, por ejemplo, es un esclavo del mercado del entretenimiento más basura y baladí pero también es un cantante con talento, oído y amor por la música, él mismo lo dice: <i>"Aunque supongo que casi nadie acaba dedicándose a lo que de verdad le gusta. Yo tengo suerte.". </i>Es ese delicado balance de matices lo que le da emoción y altura a la prosa de esta novela.<br />
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La historia es larga pero se lee sin dificultad. El final no acabó de convencerme pero reconozco que cumple en cerrar con la reflexión en torno a la edad mental del protagonista y de la gente que lo rodea. La traducción de Ismael Attrache es buena y mantiene el sentido del humor que resulta fundamental para digerir la historia.<br />
<br />
La edición de Blackie Books es buena, las estrellitas tan chulas de la portada técnicamente son "stamping holográfico" y deben ser caras de hacer. Como dije, es un libro gordo que no se viene abajo y aguanta caídas, lectura a la intemperie y otros accidentes de la vida, se agradece.<br />
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En resumen, recomendable. Un autor interesante al que vale la pena seguirle la pista.<br />
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Más información:<br />
- Reseña en <a href="http://entremontonesdelibros.blogspot.com.es/2014/01/la-cancion-de-amor-de-jonny-valentine.html">Entre montones de libros</a><br />
- Artículo en <a href="http://jenesaispop.com/2014/01/12/168144/la-cancion-de-amor-de-jonny-valentine-el-maravilloso-mundo-de-justin-bieber/">Jenesaispop</a> que profundiza en la inspiración "Bieberiana" del personaje.<br />
- Entrevista al autor en la revista <a href="http://elpais.com/elpais/2014/01/13/icon/1389628942_479394.html">Icon</a> en el País.Al ser un <span style="background-color: white;">producto </span>para caballeros siempre me siento como si estuviese incurriendo en una conducta irregular cuando la leo.<br />
- Entrevista al autor en <a href="http://rollingstone.es/entrevistas/teddy-wayne-justin-timberlake-es-el-ejemplo-mas-sano-de-estrella-infantil/">Rollingstone.es</a>. Parecía una buena oportunidad para explorar su visión desde la óptica del negocio de la música pero se queda un poco corta. </div>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-49871097069284170022014-08-11T21:02:00.004+02:002014-08-17T14:23:14.387+02:00LA MESA LIMÓN (Julian Barnes)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPLgYxtWEgAIG35L6x4yfJYy5n7YL_JsSTKVuDS6XTbTcrYRhkGkbxyhcHbd9bVZQqqjRpIoEG5kywh4N-7oNtn6ngmKIVXQ8zG4c0-9J3fh27a9aVDSbiqIEF4tklU_T1LRO_zVnmwa4g/s1600/mesa+lim%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPLgYxtWEgAIG35L6x4yfJYy5n7YL_JsSTKVuDS6XTbTcrYRhkGkbxyhcHbd9bVZQqqjRpIoEG5kywh4N-7oNtn6ngmKIVXQ8zG4c0-9J3fh27a9aVDSbiqIEF4tklU_T1LRO_zVnmwa4g/s1600/mesa+lim%C3%B3n.jpg" /></a></div>
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Hay un escollo peculiar a salvar al hablar de un libro de relatos, a diferencia de las novelas, estamos tratando no con una sola obra sino con una compilación de ellas, de una serie de universos y personajes que deberían tener su autonomía y entidad propia. Debería ser más fácil en un caso como este en el que los relatos están unidos por un nexo. </div>
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Como atentamente nos informa el texto de la contraportada (estos editores, siempre desbrozando el camino para el lector) el tema que da unidad a estos relatos es la muerte, o tal vez expresado con más precisión, la conciencia de la mortalidad del ser humano. Como comenta Juan G.B. en el blog <a href="http://unlibroaldia.blogspot.com/2014/05/julian-barnes-la-mesa-limon.html">Un libro al día</a>, yo encontré que más que la muerte, el vínculo de estos relatos es la decadencia que la precede: la vejez. El efecto de terrible angustia que causan alguno de ellos no proviene de la inminencia de la muerte sino de todo lo que podemos perder de nosotros mismos antes del final, de la descomposición en vida de la personalidad y las certezas que la han conformado, eso queda claro cuando oímos a uno de los protagonistas exclamar: "<i>¡Ánimo! La muerte está a la vuelta de la esquina.</i>". Es más doloroso ese retazo de vida que aún se arrastra que la perspectiva de final. </div>
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Es del último relato "El silencio" que proviene la explicación del título: el limón es un símbolo de la muerte en la cultura china y en un café que frecuentaba en compositor Sibelius -protagonista de esta última historia- los parroquianos sentados a la mesa limón adquirían el compromiso de que su tertulia tratara sobre la muerte. </div>
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Son once historias, historias de gente que envejece y no muy bien. Vejeces lastradas por la insatisfacción, el miedo, el odio. Como casi todas, en alguna medida. Hay retratos de vejeces maniáticas y solitarias; de amigas que no se soportan pero que mantiene un vínculo que les da una sensación de continuidad con su vida; y sobre todo muchas historias de matrimonios que avanzan hacia el vacío sin ser capaces de cogerse de la mano para mitigar el miedo. </div>
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Está todo tan bien construido, cada detalle, cada diálogo, las casas, la luz de cada historia. Es un libro triste, que no hace concesiones sensibileras pero que mantiene su tono por la ironía y el humor negro con el que los personajes se despachan sobre sí mismos y sus seres queridos. El componente principal de la mayoría de estas historias es la amargura, porque dos que habían podido amarse no encontraron el momento justo como en "La historia de Mats Israelson" o por la decadencia que el paso del tiempo impone a un hombre y del cual es consciente en sus visitas a la peluquería en "Una breve historia de la peluquería". </div>
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A mí hay algunas historias que me gustan más que otras, aunque supongo que cada lector hará una selección distinta. Puestos a elegir yo me quedaría con "Apetito" en la que una mujer cuida de su marido aquejado de una dolencia que no se especifica pero parece Alzheimer u otra demencia senil. Cada vez más perdido en la bruma de la enfermedad ella mantiene un lazo con el hombre que él fue a través de las lecturas de libros de recetas y guías de restaurantes. El hombre era un gourmet y sólo reacciona a la evocación de ciertas comidas memorables, alguna vez incluso es capaz de rescatar del destrozado archivo de su memoria un maravilloso recuerdo intacto con todos sus detalles, una constatación de que su amor exisitió, de que compartieron una vez una amor bello y vivo.Casi parece que la mujer ha aceptado la desgracia y se dispone a acompañar a su marido en su lento apagarse pero hay una arista aún más cruel: este hombre que cuando estaba sano era un modelo de buenos modales, delicadeza y romanticismo, alguien casi demasiado correcto, que ahora, de vez en cuando expulsa unas venenosas expresiones sexuales que cuya motivación no parece el deseo sino un afán destructivo de humillarla. El mayor temor de la mujer no son las penosas perspectivas del futuro sino la sospecha de que en su fuero interno eso ya hubiese existido antes: <i>"Como si siempre me hubiera engañado, durante todos estos años"</i>. La protagonista nunca sabrá si todo ese encono, esa rabia sexual acechaba detrás de la fachada de su civilizado esposo o si es un subproducto de la enfermedad, parece aferrarse a la segunda posibilidad para seguir adelante. A pesar de que he leído muchas entrevista </div>
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En otro registro, algo menos duro porque a mí me hizo reír tanto como condolerme, está "Saber francés", el recuento de una correspondencia (no sé si con un pie en la realidad o enteramente ficción) entre Barnes y una agudísima anciana, Sylvia, que lo lee y comenta desde la residencia. Bueno, no lo lee sólo a él, lee todo lo que encuentra en la biblioteca y justamente va por la B. Las cartas de Sylvia son burlonas y aceradas, sus reflexiones sobre el robo de bombones en la residencia o lo que pasa con los locos después de la muerte son de una sabiduría hilarante: <i>"Supongo que si estás loco y te mueres, habrá una Explicación esperando, y antes tienen que volverte cuerdo para que la entiendas. ¿O cree usted que estar loco es sólo otro velo de conciencia alrededor de nuestro mundo actual, que no tiene nada que ver con ningún otro?". </i>Casi parece que la quemante ironía de Sylvia respecto de todo pero sobre todo de sí misma, sea una forma radical de la dignidad de la vejez: <i>"(...) podemos quitarnos la vida, pero eso siempre me ha parecido vulgar y fatuo, como la gente que se va del teatro o de un concierto sinfónico." </i></div>
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Cierro el libro adorando a Sylvia y con pena por su muerte -es de los pocos personajes que realmente cuelga las botas en este libro sobre la muerte- y eso es un triunfo de la verosimilitud y el arte narrativo. </div>
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No puedo terminar sin incluir en el trio de ases "Vigilancia", la historia de ese melómano que con los años va perdiendo totalmente la tolerancia respecto de las toses, ruidos, móviles y groserías varias del público musical. Es genial porque nos presenta a un tipo tan maniático que roza la chifladura pero al que a la vez ni podemos dejar de darle la razón.</div>
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La traducción de Jaime Zulaika es buena y salvo algún leísmo que hace arder los ojos, se lee con placer. </div>
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Por algún motivo a mí los temas oscuros me resultan más fáciles de leer en verano, como si la luz los desmintiera, así que lo recomiendo para este agosto caliente y largo. </div>
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Más información:</div>
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<li>La reseña que ya cité arriba de Juan G.B. en <a href="http://unlibroaldia.blogspot.com/2014/05/julian-barnes-la-mesa-limon.html">Un libro al día</a>.</li>
<li>He descubierto este blog de nombre genial, <a href="http://entusiasco.blogspot.com.es/2013/08/la-mesa-limon-julian-barnes.html">Entusiasco</a> con su comentario de éste libro.</li>
<li>Una reseña algo antigua en <a href="http://www.solodelibros.es/24/01/2006/la-mesa-limon-julian-barnes/">Solo de libros</a> pero como el libro sigue siendo bueno...</li>
<li>Artículo de Javier Aparicio en <a href="http://www.letraslibres.com/revista/libros/la-mesa-limon-de-julian-barnes">Letras libres</a>, con el mejor colofón: <i>ars longa, vita brevis</i></li>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-63148991537288703832014-08-02T20:52:00.000+02:002014-08-03T11:45:44.244+02:00NADA SE OPONE A LA NOCHE (Delphine de Vigan)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTjHfTQcRAJkEpEJA677wwLHByuX0tHHANxJS9UkKnQiSs6Q6uExCCrt0ZL9kqU9r-J8f2v7ilLN-inMn7o9Dw2fannETyrZN4OQteWxInpUGK7IbjBewsa9uwTmRIEqp9FZbyvvHLLBTA/s1600/nada+se+opone+a+la+noche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTjHfTQcRAJkEpEJA677wwLHByuX0tHHANxJS9UkKnQiSs6Q6uExCCrt0ZL9kqU9r-J8f2v7ilLN-inMn7o9Dw2fannETyrZN4OQteWxInpUGK7IbjBewsa9uwTmRIEqp9FZbyvvHLLBTA/s1600/nada+se+opone+a+la+noche.jpg" /></a></div>
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Hay frases legendarias un poco gastadas por el uso pero como todavía no se ha escrito otra mejor, hay que volver a usarlas: <i>"Todas las familias felices se parecen; las desdichadas lo son cada una a su modo."</i><span style="font-size: xx-small;">(1)</span>, esa bomba que lanza el Sr. Tolstoi al comienzo de Anna Karenina puede ayudarnos a entender por qué una narración que intenta hacer un mapa de las heridas de guerra provocadas por los lazos familiares resulta un placer para el lector aunque recorra los caminos más escabrosos del dolor porque tocan ese núcleo humano que se supone ha de ser el refugio contra la inclemencia, la crueldad del mundo.<br />
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Hay una primera paradoja que debo corroborar respecto de la frase de Tolstoi y es que, si bien el infortunio tiene más rincones oscuros y sendas retorcidas, que ese paisaje abierto que es la felicidad, hay sufrimientos, como el de la enfermedad mental que dan cierto carácter a las familias y aunque cada una lleve su muerto a cuestas como pueda, sí que imprime un cierto carácter que queda muy bien retratado por la novela de De Vigan.<br />
<br />
Nunca quiero contar más de lo debido, cada lector se merece su propio tiempo para hacer descubrimientos pero aquí la premisa de la que parte la historia desde la primera línea, es el momento en que la narradora descubre el cadáver de su madre, que se ha suicidado. Según la reseña de la contraportada <i>"Delphine de Vigan se convierte en una sagaz detective dispuesta a reconstruir la vida de la desaparecida"</i>. No puedo estar de acuerdo con el símil detectivesco, lo que vemos es a una hija intentando retener un retrato de su madre, convertirla en un personaje literario para de alguna manera salvarla de esa muerte definitiva que es el olvido. Si hay alguna intención detectivesca, parece que renuncia a ella rápidamente en favor de un intento de biografía emocional sin pretensiones de objetividad: <i>"Posiblemente tenía ganas de rendir homenaje a Lucile, regalarle un ataúd de papel -pues me parece el más hermosos de todos- y el destino de un personaje.". </i>Sí es verdad que en un momento dado se enuncia la intención de buscar en esa historia de Lucile la causa de su sufrimiento, el momento en que perdió la posibilidad de tener una vida tranquila y convencionalmente feliz pero en el mismo párrafo encontramos la imposibilidad de tal hallazgo: <i>"Pero también se que a través de la escritura busco el origen de su sufrimiento, como si existiese un momento en que el núcleo de su persona hubiese sido mellado de forma definitiva e irreparable, y no puedo ignorar hasta qué punto esta búsqueda no contenta con ser difícil, es vana.".</i><br />
<br />
El suicidio puede ser entendido como la culminación de un fracaso vital pero en este caso es distinto, asistimos a una vida rica y llena de interés a pesar de estar marcada por un intenso sufrimiento, ese punto final abrupto, de todas las decisiones vitales de Lucile, parece bastante bien razonado y cuerdo. A mí me gusta encontrarme con historias como ésta que me hace cuestionarme ideas ya archivadas bajo el título de certezas. <br />
<br />
Reconozco que, viniendo de una familia adorable pero de irregular salud mental, este libro me ha impactado mucho, tanto que me resulta difícil ser imparcial sobre sus méritos y sus defectos como obra artística. Pero qué carajo, se supone que la buena literatura ha de afectarnos de manera personal, nadie se echa a llorar con el catálogo de la lavadora.<br />
<br />
El psicoanalista Jaques Lacan, citando -contra su costumbre- a Cooper dijo que <i>"para obtener un niño psicótico hace falta al menos el trabajo de dos generaciones. El propio niño es el fruto de ese trabajo en la tercera generación" </i><span style="font-size: xx-small;">(2</span><span style="font-size: xx-small;">)</span>. Aunque las etiquetas clínicas no sean aquí lo fundamental, Lucile, fue diagnosticada con una psicosis maníaco-depresiva, que hoy se conoce con el más clemente nombre de trastorno bipolar afectivo y desde esta perspectiva, es aún más interesante la apuesta de este libro: reconstruir con base en los recuerdos personales pero también en un cúmulo de fuentes documentales (fotos, cartas, narraciones grabadas, películas de súper ocho, etc.) la historia de esta familia brillante, bella, numerosa y trágica.<br />
<br />
La historia de los Poirier empieza con el matrimonio de los abuelos Georges y Liane, que tuvieron un montón de hijos e intentaron criarlos de una forma alternativa al modelo educativo de su época, aunque con frecuencia a lo largo de la lectura me he planteado que su alternativa era simplemente esa mezcla de laxitud y rigidez que salía de la mente del padre, una tribu que debía vivír de forma diferente, una especie de bohemios burgueses antes de que existiese esa clasificación social. La figura de Georges, excesiva y omnipresente marca la vida de toda la familia, su mujer Liane, siempre enamorada, una madre cariñosa, agotada por tantos niños pero siempre deseando un bebé más.<br />
<br />
El retrato de la niña Lucile está muy logrado. Un hermoso ángel rubio pero no un angelote cursi y retozón, más un ser seráfico, severo, con un gesto embellecido aún más por la melancolía. Fue modelo infantil y sus ingresos ayudaban a la renqueante economía familiar. Fue bella entre gente bella, algunas de sus hermanas pequeñas la sucedieron en los catálogos publicitarios pero nadie como ella tenía esa aura de lejanía y de ausencia que aumentaba su atractivo pero también su soledad, la ponía en un lugar difícil de alcanzar por los otros: <i>"(...) esa mezcla de belleza y ausencia, esa forma de sostener la mirada, perdida en sus pensamientos.".</i><br />
<br />
Toda la primera parte del libro está consagrada a la mitología de la familia: la casa en el campo, las lecturas compulsivas, la muerte accidental de uno de los hermanos siendo pequeño, las aventuras laborales del padre, los cambios de casa, el caos cotidiano, las vacaciones en la playa, los viajes todos juntos en único automóvil, las gestas deportivas, el último de los hijos, un niño con síndrome de Down, a quien sus padres se consagraron, el hermano adoptivo que se suicidó.<br />
<br />
Son protagonistas incluso de un documental televisivo de la época que los retrata como una forma diferente, vitalista de vivir la familia; es significativo que años después a alguna de las hermanas le repugne verse en esas imágenes idílicas. Esa tropa exuberante y magnífica que parece destinada a la felicidad, sin embargo, se va estrellando constantemente contra la desgracia: suicidios, huidas, depresiones, problemas con el alcohol y las drogas. en fin, dificultades para vivir.<br />
<br />
Entonces aparece el envés de la historia: un padre terrible y primitivo a su manera, con sucesivas amantes que, no obstante, mantuvo intacta cierta devoción por su mujer; un maestro de la palabra precisa y del discurso convincente pero un verdadero depredador emocional. Este padre, partidario de que los niños tuviesen una libertad inusitada para la época, de que tuviesen autonomía de movimiento desde muy pequeños, podía ser un tirano cuando se le cuestionaba. La terrible sombra del incesto, de que no mantuvo con esta hija ese pacto que define a la paternidad, viene a explicar muchos de los terribles sufrimientos que lastran no sólo a Lucile sino al resto de sus hermanos (dos suicidas entre ellos). La autora, con las diferentes versiones que presenta, nos deja claro que ninguna verdad es última ni definitiva, las otras hermanas y nietas, dejan la sensación de que ese padre fue amenazante, que no conocía los límites de su lugar como progenitor pero que definitivamente su <i>fascinación, </i>su <i>adoración </i>fue Lucile, que tal vez obró como víctima sacrificial para satisfacer a ese padre que reivindicaba el poder -incluso sexual- sobre su prole.<br />
<br />
Incluso el matrimonio de Lucile, con uno de los jóvenes que orbitaba alrededor de la familia, parece que no le permitió alejarse de la perturbación que le causaba la cercanía de su padre. Es especialmente duro el recuento de la relación de Lucile con sus hijas después de su divorcio y sobre todo después de su primera crisis psicótica. Se siente la rabia propia de esos niños que, de alguna manera deben velar por sus padres, el miedo a la pérdida, la culpa: <i>"Ese miedo no me abandonaba, a veces me impedía respirar. Ignoraba lo que significaba. Poco a poco mi angustia encontró su expresión: tenía miedo de encontrarla muerta.". </i>Hay una construcción muy bien lograda: el universo de amor, rabia y desesperación entre Lucile y sus hijas, que se debaten entre el apego por su madre y el razonable deseo de tener una vida más tranquila y "normal".<br />
<br />
Desde el punto de vista clínico, el brote psicótico de Lucile y las reacciones de su entorno están descritas con gran maestría. Tras un largo tiempo de depresiones, relaciones fallidas y adicciones, sobreviene el delirio con todo su aparato de fantasías de grandeza, planes para ganar millones, clarividencia y hasta un aterrador intento de magia ritual con la hermana pequeña, que termina con la intervención de la policía y el internamiento en un psiquiátrico.<br />
<br />
El resto de la historia trata la lucha con los fármacos, las recaídas y la tortuosa pero valiente reconstrucción de una vida. Que esta vida termine con un suicidio es casi una nota marginal después de toda las fuerzas que hemos visto desplegarse en el duro campo de batalla de convivir con la locura.<br />
<br />
Le di este libro a leer a mi madre, que es una lectora atenta, muy perspicaz y suele sumergirse en la lectura sin demasiadas consideraciones teóricas, que con frecuencia distraen de lo esencial. Me escribió un correo electrónico con sus impresiones que me confirmaron los méritos de este relato y con una nota enigmática sobre lo difícil que es ser madre pero también ser hija. Es un buen libro, si no me creen a mí, creanle a mi señora madre, que es inteligente, leída y no se deja timar por nadie (hay que verla mirar a los tenderos como si les leyera el alma cuando hace su pedido).<br />
<br />
He leído algunas reseñas que alaban la parte, digamos más metaliteraria de la obra, con digresiones sobre la dificultad de crear con base en un material tan personal y doloroso. A mí fue lo que menos gracia me hizo, prefería permanecer en el río de la historia y no perderme en estos discursos que afortunadamente eran breves.<br />
<br />
No obstante lo anterior y algunas caídas en el ritmo de la historia, encuentro que es un libro maravilloso.<br />
<br />
La traducción de Juan Carlos Durán es fluida, muy agradable de leer, sobre todo porque es un libro muy visual, lleno de referencias al paisaje, los rostros, los colores, que entiendo deben ser laboriosos de traducir conservando el efecto poético del original.<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">______________________</span><br />
<span style="font-size: x-small;">(1) Un interesante post en <a href="http://unbrilloensordecedor.blogspot.com.es/2013/02/anna-karenina-en-busca-de-la-traduccion.html">Un brillo ensordecedor</a> sobre la traducción de Anna Karenina al castellano.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">(2) El discurso completo de Lacan en este <a href="http://elpsicoanalistalector.blogspot.com.es/2007/11/re-post-jacques-lacan-discurso-de.html">blog</a> de Pablo Peusner.</span><br />
<br />
<br />
Información interesante:<br />
<br />
<ul>
<li>La reseña en <a href="http://entremontonesdelibros.blogspot.com.es/2014/07/nada-se-opone-la-noche-delphine-de-vigan.html">Entre montones de libros</a> me gusta su énfasis en lo poco melodramática que es la narración. Casi aséptica diría yo. </li>
<li>Reseña en el blog <a href="http://www.bizarriasdebelisa.com/2012/12/nada-se-opone-la-noche-delphine-de-vigan.html">Las bizarrias de Belisa</a>. Muy completa y detallada.</li>
<li>En el blog de <a href="http://blog.eternacadencia.com.ar/archives/2013/27245">Eterna cadencia</a>, con una interesante recomendación colateral: <i>Tiempo de vida</i>, donde Marcos Giralt Torrente "recuerda a su padre con mecanismos similares a la francesa".</li>
</ul>
<br />
<br />Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-210707257793092922014-07-18T02:21:00.001+02:002014-07-20T19:22:45.673+02:00STONER (John Williams)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKhhE6NFgQPxCXWV6BIS4Qn88Uk_O3-oHNe_8TXWRw3h-5MhXyKo93-rqxtQj6rMfVV4gROKYKXFY_7EaqCAMeJkpbH0TIuilxQj24_KZzRTKg_SJAOY1619GSfwTr8LXANq9Q_eA-HjdB/s1600/stoner+espa%C3%B1a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKhhE6NFgQPxCXWV6BIS4Qn88Uk_O3-oHNe_8TXWRw3h-5MhXyKo93-rqxtQj6rMfVV4gROKYKXFY_7EaqCAMeJkpbH0TIuilxQj24_KZzRTKg_SJAOY1619GSfwTr8LXANq9Q_eA-HjdB/s1600/stoner+espa%C3%B1a.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">He leído tantas reseñas y artículos sobre Stoner que me resulta difícil
creer que se me pueda ocurrir algo nuevo que decir pero me siento obligada a
hacerlo por varios motivos: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">1. Para socializar y/o tratar de entender la tristeza vigorizante que me ha
dejado su lectura (una sensación seriamente contradictoria).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">2. Por intentar compartir esa rara alegría de haber compartido unos días la
vida de un hombre inmenso y desconocido. O sea, lo contrario y complementario
del punto 1: para compartir la felicidad de una lectura afortunada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">3. Por si logro cazar al menos un lector que esté dispuesto a la intimidad
con un alma encallecida y bella, alguien que se arriesgue a una lectura que se
queda contigo, un libro que una vez terminado no se archiva en los asuntos
finiquitados sino que se vuelve a abrir para buscar en sus páginas
(probablemente al azar) el significado de una caída, el bálsamo a una decepción.
¿Cómo puede ser portador de la sabiduría un personaje que se equivocó en casi
todas las decisiones fundamentales de su vida? Seguro que a estas alturas
todavía hay mucha gente a la que no le suena este libro, pues que se animen y
se lancen a sus aguas engañosamente mansas. (La recomendación suele ir al
final, lo sé...)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Hablo de un libro que se publicó en 1965 y en Estados Unidos, país de
origen de su autor, John Williams, nunca ha conocido el éxito de masas. Hubiese
sido extraño que una narración que plantea tantas preguntas sobre el tema del
fracaso fuera directa a encabezar una lista de best-sellers. Según cuenta la
reseña (resumen de una nota radiofónica) de </span><a href="http://www.npr.org/2013/05/19/184770657/decade-later-and-across-an-ocean-a-novel-gets-its-due"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">npr books</span></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">, la novela en el
momento de su publicación apenas fue reseñada brevemente por The Newyorker y no
pasó de los dos mil ejemplares vendidos antes de ser descatalogada. Luego cayó
en el olvido. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSCrhWs7jtkbyTs02HbhIDue_3oPriM5pzbm4ktMtPTaJwnpEHqgL8sfjLm_4NyIr_cXa5rVEDU5PULItZxZ-8qgbU5m64RZS5A2JWW8P-c9eJosrXtEWx2bWvbfKqo4rGRmiWBkgZP2Qs/s1600/stoner+holanda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSCrhWs7jtkbyTs02HbhIDue_3oPriM5pzbm4ktMtPTaJwnpEHqgL8sfjLm_4NyIr_cXa5rVEDU5PULItZxZ-8qgbU5m64RZS5A2JWW8P-c9eJosrXtEWx2bWvbfKqo4rGRmiWBkgZP2Qs/s1600/stoner+holanda.jpg" height="320" width="205" /></a></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhXJS34GnwteBMvJJ1APdEFFJMi4VzNekHmAn5C_vkq1Jc0J4RvOtHUvL4hsr6_zxXL4X1Gx4rLoGp-unMpk5rtcSdmGvTiVcX_BSkIW4sfGUbTAre6IUiTcgCHWCwDMiZJvNBDb5doZM4/s1600/stoner+usa.jpg"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes; text-decoration: none; text-underline: none;"><v:shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f">
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</v:imagedata></v:fill></v:shape></span></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;">Portada de la edición holandesa</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">En 2006, con ese ojo para la belleza y la potencia literaria que se echa
tanto de menos en el mundo editorial actual, New York Review of Books
Classics republicó <i>Stoner</i>. En palabras de su director, Edwin
Frank <i>"It sort of pays tribute to a man whose life is, in one
sense, utterly ordinary, but, in another sense, rich as anyone's life can
be"</i>; traduzco libremente: "De alguna manera rinde tributo a un
hombre cuya vida es, un sentido, completamente ordinaria pero, en otro sentido,
tan rica como la vida de un hombre puede llegar a serlo". Esta reedición,
de nuevo tuvo ventas modestas pero reseñas algo más halagüeñas que la original
y consiguió la carambola del azar que ha convertido este título en un éxito en
Europa: Anna Gavalda, una exitosa y multivendedora escritora francesa lo leyó y
se enamoró de él, lo tradujo ella misma e hizo que su editorial lo publicara.
Francia lo ha adorado, en Holanda lo ha petado, en España... bueno, ha sido un
éxito minoritario pero esto aún puede cambiar. Según los últimos datos que he
podido encontrar, aquí se han vendido 20.000 ejemplares, nada del otro mundo
pero diez veces más que su primera edición. Ojalá el lento proceso de
recomendación, reseña y regalo siga su proceso natural y dé una larga
vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkWt9QCa4u_1gHOcLK1f-lxhgjFIz1HBVl5A-fJsPpyHS2GB-1PN0Fvpb35-J_59GUsYXEVnruVsJ5qxGKCsY10DTH1m69RTVD46V8bAZO5_G_lnB2qr_d0PmIDFZjWFFj-swE2iGFqh1g/s1600/stoner+usa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkWt9QCa4u_1gHOcLK1f-lxhgjFIz1HBVl5A-fJsPpyHS2GB-1PN0Fvpb35-J_59GUsYXEVnruVsJ5qxGKCsY10DTH1m69RTVD46V8bAZO5_G_lnB2qr_d0PmIDFZjWFFj-swE2iGFqh1g/s1600/stoner+usa.jpg" height="320" width="200" /></a></div>
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
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</v:imagedata></v:fill></v:shape></span></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;">Portada de una edición estadounidense</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Sobre la redescubridora de <i>Stoner</i>: recuerdo haber leído algo de
Gavalda (me parece que <i>Quisiera que alguien me esperara en algún lugar</i>)
y la superficial memoria que conservo es de una prosa correcta, resultona y que
a mí me aburrió. Sin embargo, me quito el sombrero ante su buen gusto y su iniciativa de
rescatar una joya literaria. Si todos los autores de calidad mediana y grandes
ventas, pagaran su popularidad con la vuelta a la luz de una obra de valía,
purgarían en parte sus pecados literarios y ayudarían a que su público cautivo
se atreviese a probar cosas mejores, en fin, a educar el gusto de la
gente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">En España lo ha publicado la interesante editorial tinerfeña Baile del Sol.
Como decía antes, las cifras no han sido espectaculares como en otros
países de Europa pero ya van por la cuarta edición y más que un <i>boom</i>, sería
bonito verlo convertirse un en clásico contemporáneo, fondo de armario de las
librerías. He leído en alguna entrevista cómo su editor, Tito Expósito, cuenta
haber oído a Gavalda hacer elogio de la novela y a partir de ahí haber tenido
el oportuno atrevimiento de hacerse con los derechos en el momento perfecto
-antes del<i> boom</i> francés- y publicar la primera edición en
2010, es decir, la primera de Europa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Podría seguir contando más detalles de esa emocionante historia de intriga
editorial que es el <i>revival </i>de este libro pero se impone
ya hablar del relato que hay detrás de todo este barullo, que es lo importante.
Para quienes teman los<i> spoilers</i>, advierto que vienen unos cuantos que lo son
sólo a medias pues el autor en las primeras páginas hace un resumen descarnado
(que luego se demostrará unidimensional e insuficiente) de la trayectoria vital
de su personaje, como para que renunciemos a hacernos ilusiones desde el comienzo.
Pero nos las hacemos, por fortuna. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">La historia aquí es la vida de William Stoner. Un hombre corriente en
apariencia pero extraordinario en esencia. Es claramente una novela de
personaje. La estructura es simple en apariencia: infancia, estudios,
matrimonio, trabajo, amor, sufrimiento, muerte. Sabemos desde un comienzo que
lo que define a Stoner es en gran medida, su trabajo como profesor pero su
infancia no hacía prever que terminara recalando es la universidad. Una árida
niñez campesina de trabajo y responsabilidades, no miserable pero lejos,
lejísimos de la alegría inconsciente que tendemos a asociar con los niños. Hay
una escena de tanta vividez y plasticidad que fue como si la luz y los rostros
de "Los comedores de patatas" surgieran de las páginas del
libro: <i>"Era una casa solitaria ligada a un inevitable trabajo duro
en la que él era el hijo único. Por las noches los tres se sentaban en la
pequeña cocina iluminados por una única lámpara de queroseno, a mirar la llama
amarilla: a menudo durante la hora aproximada entre la cena y el momento de
acostarse, el único sonido que se oía era el cansado movimiento de un cuerpo
sobre una silla rígida y el suave crujir de la madera, cediendo un poco por la
edad de la casa.".</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">El primer milagro en la vida de William, es que su padre, un alma rústica, gastada por el trabajo duro y sin reposo, decidiera darle a su hijo la
oportunidad de unan educación universitaria, con el inmenso sacrificio que
suponía para la familia perder a su mano de obra más joven y vigorosa. Stoner
se deslomaría trabajando en la granja de los parientes que lo alojaban para
pagar su manutención y llevaría siempre el mismo raído traje de aire fúnebre
pero aún así, había pasado del campo a la academia, en lo que le tardó recorrer
el camino de su granja a Columbia. Es muy significativo que Williams abra la
historia contándonos el año en que Stoner entró en la universidad, más que el
de su propio nacimiento porque en verdad este segundo nacimiento del espíritu
fue mucho más relevante: <i>"William Stoner entró como estudiante a
la Universidad de Misuri en el año 1910, a la edad de diecinueve años. Ocho
años más tarde, en pleno auge la Primera Guerra Mundial, recibió el título de
Doctorado en Filosofía y aceptó una plaza de profesor en la misma universidad,
donde enseñó hasta su muerte en 1956.".</i> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">La idea era que este joven campesino que entraba en la universidad se
convirtiera en agrónomo y que aplicara sus conocimientos para obtener un mejor
rendimiento de la vieja granja de sus padres. Habría sido un ciclo perfecto, de
la tierra a la tierra. Y sin embargo, algo se atravesó, un amor inesperado. En
el segundo año de estudios hubo de cursar una asignatura obligatoria de
literatura inglesa, que se le daba mucho peor que los estudios de química de
los suelos. Aparece aquí el personaje el profesor Archer Sloane, quien hace que
nuestro protagonista reconozca su vocación. Slone es un ser pétreo, construido
con una técnica minimalista e impecable. Sus intervenciones son justas en el
tiempo y sus rasgos aparecen esbozados en trazos muy definidos, breves en la
descripción pero que nos dan la medida de su carácter en sus acciones. Es el
factor extraño que cambia la ecuación de la vida de Stoner y que la desvía de
un destino que tal vez le habría dado más satisfacciones, cuando le pregunta en
medio de un clase, casi con cólera por el sentido del Soneto 73 de Shakespeare
y quedan flotando estos versos de forma casi religiosa en el aula:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"> <i>"Esto percibes, lo que hace tu amor más
fuerte, </i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<i><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"> amar bien aquello que debes abandonar pronto."</span></i><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">La belleza del soneto recayó sobre Stoner como la iluminación mística sobre
un santo que descubre la trascendencia por vez primera. Una fe, un amor tan
poderoso que nos tememos que arrastre algún martirio. No es una renuncia fácil
para este hombre decidirse por la carrera académica y frustrar los sueños que
para sus padres aparejaba su vuelta a casa. Presenciamos la progresiva
transformación de su espíritu hasta lo que sería su esencia definitiva: un
profesor, un hombre de letras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">A diferencia de la trayectoria de los santos, la vida de Stoner no avanzó
triunfal hasta el martirio y la iluminación divina, digamos que tuvo un poco de
ambos. Cuando descubrió que su hogar iba ser más la universidad que la casa que
compartía con su mujer, fue un hallazgo triste pero por lo menos allí disponía
de la medicina que le haría tolerable los peores momentos y que realzaría aún
más el brillo de los bellos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">En el amor, fue un tipo peculiar: en contra de su tímida austeridad,
cortejó a una señorita de buena familia quien sorprendentemente, lo aceptó. Se
casó con una profunda ignorancia de la mujer a la que se unía. El gran error de
Stoner fue su matrimonio y nunca supo recuperarse, hacer algo. Creía con una
rectitud moral desesperante para el lector, que él se lo había buscado, había
apostado por su mujer con un empeño y un atrevimiento que no había puesto antes
en nada y por eso debía pagar su precio en sangre. En algunos comentarios,
especialmente en páginas norteamericanas, se señala que el personaje de Edith,
la esposa es carece de dimensión y es la caricatura del ama de casa neurótica,
vacua y amargada: una bruja. No estoy de acuerdo, creo que hay un enigma detrás
de su vacío emocional, de su estéril maldad, nunca llegamos a saber cuál es pero
hay una escena, de vuelta a su habitación familiar, en la que destruye con
método la mayor parte de sus posesiones infantiles que nos convence de que una
tragedia nunca expresada habita detrás de su conducta atroz. También es verdad
que cuando una foto enfoca los rasgos de un modelo, es frecuente que el fondo
se difume y pierde sus contornos, tal vez eso es lo que pasa con Edith.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Tras muchos años de matrimonio infeliz, descubre el amor con otra mujer y
la experiencia nos revela a un personaje oculto dentro de la cáscara de ese
hombre que sólo había hecho dos cosas a plenitud: ser profesor y padre. Su
carrera académica estuvo llena de dificultades y frustraciones, sobre todo a partir de su
negativa a transigir con un alumno farsante pero bien relacionado (atención al
estupendo villano Hollis Lomax). Su relación con su hija fue la de la maravilla
frente a la creación y el cuidado de una nueva vida, fue un padre estupendo que
llenó el vacío afectivo de la madre hasta que ésta, alarmada por la intensidad
del lazo entre padre e hija, decidió apartarlos, dejándolos a los dos pero
sobretodo a la niña Grace, aterrados y desprotegidos. William Stoner, tenías
que haber peleado más por tu hija. Sí, esta lectora confiesa la poca
sofisticación intelectual de haber llegado al punto de enfadarse con el
personaje y darles consejos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">El Stoner de mediana edad, enamorado y correspondido a plenitud se nos
revela como un ser con una inmensa capacidad para la felicidad. Ahí entendemos
que lo que lo ha llevado a aceptar con tanta resignación los golpes bajos de la
vida no es una cortedad de espíritu sino una mezcla entre un exasperante
sentido del deber y ese estoicismo de campesino hecho al trabajo
ingrato que nunca se plantea abandonar su tierra aunque la tormenta y el
fuego la hayan arrasado y se deja la vida en el intento de sacar frutos de un
terreno yermo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Tal vez toda la dureza del libro es asumible porque dentro de esta roca
está escondido el diamante de una verdadera historia de amor. Incluso la imagen
de la mujer amada va creciendo dentro de nosotros, se va transformando como el
color de sus ojos que con la luz adecuada son violetas y no grises, como si
afilada inteligencia que no sólo brilla en la academia sino en la íntima luz de
un dormitorio; no contemplamos el proceso del enamoramiento, tenemos el
privilegio de sentirlo. Mejor que lo diga Williams: <i>"En su año
cuarenta y tres de vida William Stoner aprendió lo que otros, mucho más
jóvenes, habían aprendido antes que él: que la persona que uno ama al principio
no es la persona que uno ama al final, y que el amor no es un fin sino un
proceso a través del cual una persona intenta conocer a otra".</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Se supone que uno de los temas principales es el fracaso e incluso está
formulado de forma casi literal al comienzo y al final del libro pero creo que este tema
encierra otro mucho más complejo: el de la renuncia. Al final de su vida Stoner
piensa en las cosas que no se ha permitido o ha perdido por el camino: no
se permitió la heroicidad de ir a la guerra; la distancia entre él y su hija
resultó letal para los dos; fallecieron sus padres sin que pudiese darles la
satisfacción de una vuelta a casa; fue un gran profesor pero nunca brilló en la
jerarquía académica; tuvo amor y lo dejó marchar. Y sin embargo, no puedo ver a
Stoner como un fracasado. En su estupendo </span><a href="http://www.theguardian.com/books/2013/dec/13/stoner-john-williams-julian-barnes?CMP=twt_gu"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">artículo</span></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"> en The
Guardian sobre Stoner, Julian Barnes cita una de las escasas entrevistas
del autor sobre este aspecto del personaje: <i>"A lot of people who
have read the novel think that Stoner had such a sad and bad life. </i></span><i><span lang="EN-US" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">I think he had a very good life. He had a better life
than most people do, certainly. He was doing what he wanted to do, he had some
feeling for what he was doing, he had some sense of the importance of the job
he was doing (…). His job gave him a particular kind of identity and made him
what he was.". </span></i><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Traduzco y pido perdón anticipado por si me dejo algún
matiz: <i>"Mucha gente que ha leído la novela piensa que Stoner tuvo
una vida triste y mala. Yo pienso que tuvo una muy buena vida. Tuvo ciertamente
una vida mejor que la que la mayoría de la gente tiene. Él hizo lo que quiso
hacer, el sentía algo por lo que hacía, tenía un sentido de la importancia del
trabajo que estaba haciendo (...). Su trabajo le dio una identidad particular e
hizo de él lo que fue".</i> <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4Y-nLyX-epwxQ1ZKlwZsVKG4e0JFwOLeOsBdU6QXqPMeJ8LiXsXHsOXoE4ND9Dqblk72wLnHGB41VOqR1rE7uKklKP1PPWyS0pYBVSjIhB27WGA8DwRgMRAluidR9YBF_5mlC3i8RuCUP/s1600/john-williams.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4Y-nLyX-epwxQ1ZKlwZsVKG4e0JFwOLeOsBdU6QXqPMeJ8LiXsXHsOXoE4ND9Dqblk72wLnHGB41VOqR1rE7uKklKP1PPWyS0pYBVSjIhB27WGA8DwRgMRAluidR9YBF_5mlC3i8RuCUP/s1600/john-williams.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt;">John Williams</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Como dice Tim Kreider en su </span><a href="http://www.newyorker.com/online/blogs/books/2013/10/john-williams-stoner-the-greatest-american-novel-youve-never-heard-of.html"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">artículo</span></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"> del Newyorker, ni
el libro ni el personaje están aquí para ganar un concurso de popularidad pero
resisten porque su luz proviene de dentro. Lejos de ser un triunfador, Stoner
con su ética de la renuncia y del rigor autoimpuesto nos recuerda que un hombre
no puede haber fracasado del todo si ha sido amado y si se ha dejado la vida en
una vocación en la que creía de corazón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">No dejen que les importe si sigue de moda o si ya han pasado sus quince
minutos. Léanlo y verán. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Nota sobre la edición: Es más que correcta y respetuosa. La traducción de
Antonio Díez Fernández se lee con soltura y salvo algún giro raro, cumple con
su misión de hacer llegar a los lectores de habla hispana este inmenso retrato
de un héroe en la sombra. He leído comentarios sobre la fealdad sin ambages de
la portada de la primera edición y estoy de acuerdo, en la cuarta, que es la
mía, ha mejorado pero es algo sosa. De cualquier manera, espero que tengan la
ocasión de hacer muchas reediciones y alguna otra portada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;">Más información (actualizado): Me he dejado tantas buenas reseñas por el camino que refresco este apartado.<o:p></o:p></span></div>
<ul type="disc">
<li><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.77777862548828px;">Reseña de Ana Blasfuemia en su blog <a href="http://loqueleolocuento.blogspot.com.es/2014/06/stoner-john-williams.html">Lo que leo lo cuento</a>. Su personal y enamorada defensa del libro fue lo que me convenció de leerlo.</span></span></li>
<li><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 17.77777862548828px;">Siempre tiene que haber una sana voz divergente: en este caso Javier Avilés </span><a href="http://ellamentodeportnoy.blogspot.com.es/2014/07/stoner-de-john-williams.html" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 17.77777862548828px;">El lamento de Portnoy</a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 17.77777862548828px;">. Una crítica bien argumentada.</span></li>
<li><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.77777862548828px;">Reseña en <a href="http://entremontonesdelibros.blogspot.com.es/2013/02/stoner-john-williams.html">Entre montones de libros</a> </span></span></li>
<li><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.77777862548828px;">Stoner como la pesadilla de una librera. Gran sentido del humor en <a href="http://caniculadas.blogspot.com.es/2014/07/libreroprofesional1.html?showComment=1405855984255#c6214446672145892538">Caniculadas</a></span></span></li>
<li class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt;">Reseña de Arrecogiendo Bellotas en el blog <a href="http://www.arrecogiendobellotas.com/2014/06/stoner-de-john-williams.html#comment-form">Atisbos</a></span></li>
<li class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Reseña en el blog </span><span style="color: windowtext;"><a href="http://malastestas.blogspot.be/2012/02/stoner-o-el-fracaso-de-las.html"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Malastestas</span></a></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></li>
<li class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Reseña en </span><span style="color: windowtext;"><a href="http://lamedicinadetongoy.blogspot.com.es/2013/04/stoner-de-john-williams.html"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La medicina de
Tongoy</span></a></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">. Demostración de que la
mala leche y el buen gusto son felizmente compatibles. <o:p></o:p></span></li>
<li class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Reseña en </span><span style="color: windowtext;"><a href="http://unlibroaldia.blogspot.com/2013/02/john-williams-stoner.html"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Un libro al día</span></a></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></li>
<li class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Artículo "A ‘Perfect’ American Novel Strikes
Gold Overseas" en </span><span style="color: windowtext;"><a href="http://www.publishersweekly.com/pw/by-topic/international/international-book-news/article/56997-a-perfect-american-novel-strikes-gold-overseas.html"><span lang="EN-US" style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Publishers Weekly</span></a></span><span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></li>
<li class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Artículo de Miqui Otero
en </span><span style="color: windowtext;"><a href="http://elpais.com/elpais/2014/06/08/icon/1402258541_843094.html"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Icon</span></a></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> ese engendro de magazín
para caballeros de El País<o:p></o:p></span></li>
<li class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Artículo de Vila-Matas de 2011
en </span><span style="color: windowtext;"><a href="http://elpais.com/diario/2011/10/18/cultura/1318888806_850215.html"><span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">El País (archivo de
edición en papel)</span></a></span><u><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span></u><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span></li>
</ul>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmuU_5zj5H4IWbKiqrYtHVaKAWCK899ehlZqk9vS4Nu0xjAcVQtbZ_OHrngFT_8u-9bL86AxNsNlelywJ_p-KoL6G4GkKcaxFYByqibsFgc1SZAsJP_b0pwxL208M1nZDq9WVidILvN8dW/s1600/el+hombre+ajeno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmuU_5zj5H4IWbKiqrYtHVaKAWCK899ehlZqk9vS4Nu0xjAcVQtbZ_OHrngFT_8u-9bL86AxNsNlelywJ_p-KoL6G4GkKcaxFYByqibsFgc1SZAsJP_b0pwxL208M1nZDq9WVidILvN8dW/s1600/el+hombre+ajeno.jpg" height="320" width="210" /></a></div>
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Conocí al autor de esta novela, David Pérez Vega, por su blog literario <a href="http://desdelaciudadsincines.blogspot.com.es/">Desde la ciudad sin cines</a>. Me gusta el tono serio y reflexivo de sus reseñas, los autores latinoamericanos y contemporáneos por los que se interesa (yo suelo inclinarme más por autores más clásicos, ya al abrigo de sus tumbas y el contraste con otros gustos es saludable). Es muy agradable además su dedicación y la paciencia con la que contesta a todos los comentarios, incluso los puntillosos (mea culpa) además de las pocas ínfulas que gasta, siendo una de las voces más interesantes en la "crítica blogosférica". En serio, sus entradas tienen más enjundia que muchos artículos de los magacines literarios de los grandes periódicos.<br />
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Bueno, al ajo. Por su blog sabía que ha publicado una novela, Acantilados de Howth y de vez en cuando postea alguno de sus poemas -también tiene un par de poemarios publicados-. Hace poco, con motivo de la Feria del Libro de Madrid, comentó que estaría firmado su nuevo libro: El hombre ajeno. Decidí acercarme y comprarlo porque me gusta cómo escribe y aunque soy muy escéptica con las novedades, hay que arriesgar de vez en cuando.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWEbKoUEows-4UgpkDPXun-56WQ3weNp9C7TZ-UL-2DfNiCOz6g6xiOW694V_ejhxhDn6j6tpM7pzAZ1VZmmgK-fgoLyl51Y4ajkq9U6TT-QQLB-U4nsEwd2umtto_PpRX7OeZDC-706vy/s1600/IMG-20140605-WA0003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWEbKoUEows-4UgpkDPXun-56WQ3weNp9C7TZ-UL-2DfNiCOz6g6xiOW694V_ejhxhDn6j6tpM7pzAZ1VZmmgK-fgoLyl51Y4ajkq9U6TT-QQLB-U4nsEwd2umtto_PpRX7OeZDC-706vy/s1600/IMG-20140605-WA0003.jpg" height="320" width="237" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">El autor firmándome mi ejemplar en la Feria, yo con mis zapatillas de hacer cola.</span></div>
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<span style="font-size: x-small;">(La foto la hizo mi amiga Marigel que me acompañó ese día) </span></div>
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<i>El hombre ajeno</i> nos presenta a su protagonista, Juan Linares, en un momento de inflexión en su vida, una de esas mesetas en las que ocurren con frecuencia los hechos importantes. Es un licenciado en Filología Hispánica que mientras termina sus estudios de postgrado se interesa por la vida de un oscuro poeta salvadoreño, Héctor Meier Peláez. En lugar de intentar hacerse un lugar en el mundo académico de la universidad, trabaja descargando camiones en una nave de un polígono industrial para ahorrar y así poderse dedicar a terminar su tesis.<br />
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La novela tiene tres partes: la primera y la tercera desarrollan la historia de Juan Linares y la segunda (Interludio) es la narración de la biografía del poeta Meier. Desde un comienzo queda claro que la fascinación de Linares por este poeta en particular tiene que ver no sólo con sus cualidades literarias sino con la vida violenta que llevó. Meier es un trasunto radical del poeta salvadoreño Roque Dalton que militó en la guerrilla del ERP y murió a manos de sus propios compañeros que le acusaron de espiar para la CIA o la inteligencia cubana, en fin,cualquier cargo que justificase la eliminación de ese pájaro que aleteaba demasiado para la jaula de la ideología.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT0aahELhmYaQHu7gFF1_Ooerj_obDvnZm0JQuGKhkCUnYo3-IEB48kwho5E5umeqYYkDW8KzIR__xOcUNIR0g-g9qfAuqAzR1zI3n3FC_UbpXNIOpPzXAJrQCFV6TT39rmx7oRAWvWLDZ/s1600/roque-dalton.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT0aahELhmYaQHu7gFF1_Ooerj_obDvnZm0JQuGKhkCUnYo3-IEB48kwho5E5umeqYYkDW8KzIR__xOcUNIR0g-g9qfAuqAzR1zI3n3FC_UbpXNIOpPzXAJrQCFV6TT39rmx7oRAWvWLDZ/s1600/roque-dalton.jpg" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Fuente imagen: Artículo "Roque Dalton continúa vivo en sus versos: hoy cumpliría 79 años" en </span><a href="http://www.cubadebate.cu/noticias/2014/05/14/roque-dalton-continua-vivo-en-sus-versos-hoy-cumpliria-79-anos/#.U6aWwZR_vjg" style="font-size: small;">Cuba Debate</a></div>
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El Meier de la historia es hijo de un inmigrante alemán (el padre de Dalton era estadounidense), ambos fueron guerrilleros y poetas malditos. A partir de este núcleo común, el autor desarrolla un personaje con entidad propia. </div>
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Aunque el protagonista de la historia es básicamente un intelectual, queda claro desde el comienzo que la violencia le genera una fascinación que no es ajena a su historia personal. Hay una alusión constante a un hecho traumático que marcó el fin de su infancia y configuró su personalidad actual. El encuentro casual con un antiguo compañero de colegio actualiza el conflicto y la culpa que arrastra. </div>
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Linares parece un tipo frío que vive como aislado de sus propias emociones por una fina película. Ese interés por la agresividad parece retrotraerlo a la irreflexión de la infancia, a un estallido peligroso pero vital. Para poder ubicar a este personaje, hay una detallada descripción de su mundo: el Madrid de la justo antes de la crisis económica. El microcosmos de la nave industrial conviven los inmigrantes latinoamericanos, reventados por los trabajos más duros pero agradecidos por ingresar por fin en el sistema legal del trabajo con los jóvenes españoles de suburbio.</div>
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La descripción de esta tribu juvenil es de los mayores logros de la novela. Es desolador el paisaje de esta juventud sin cultura del esfuerzo, sin interés alguno por formarse y que vive para la religión del fin de semana. Son estos los especímenes que aparecen en los<i> realities</i> de la televisión y que son tan patéticamente superficiales que parecen impostados, chicos con unos extraños peinados esculpidos con gomina y unos cuerpos hipermusculados esculpidos en el gimnasio: "Les fascinaba la<i> marcha </i>del fin de semana, el dinero rápido en el bolsillo y los coches para lucirse con música estridente.". </div>
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Es muy interesante la descripción de esta cultura de las drogas, que no es exclusiva de la marginalidad: "Cocaína para excitarse, hachís para alcanzar la calma... otros lo conseguían con café y tila, conducción de coches y masajes, pádel y meditación budista...". Cada uno con los vicios que se puede permitir. </div>
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Sobre todo en la primera parte "El viento del suburbio", hay una potente descripción de la sociedad del sur madrileño: desde estos bárbaros jóvenes que consumen sus vidas con la misma avidez con la que se enfrentan a una raya de coca, hasta los literatos compañeros de promoción en la universidad. Es una mirada fina, que no pretende reducir sus retratos a estereotipos y que termina siendo un completo tratado de fauna social: jóvenes formados más de lo necesario para trabajos precarios (como Rafa, el mejor amigo del protagonista), pijos de suburbio, jevis, góticos, etc. Hay una crítica al sistema educativo que deja varados tanto a sus desechos como a quienes se entregan a su sistema de memorización de contenidos. Lo de describir a la aldea para describir el universo funciona aquí muy bien. </div>
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A la par se desgrana una crónica familiar que se centra en la relación con el hermano mayor, cuya vida ha quedado destrozada por la ilusión de que era él quien controlaba su relación con las drogas: cárcel, intento de suicidio, rehabilitaciones. Lo usual, sobre todo el miedo de volver a confiar en quien hace equilibrio sobre el filo de la reincidencia. Es muy vívida esa casa familiar, el trabajo y la vida de los padres, su negocio, su origen rural. </div>
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Hay algo de estructura detectivesca en el descubrimiento del hecho violento que late bajo la culpa y la frialdad emocional de Juan Linares. Poco a poco van quedando al descubierto capas de recuerdos que nos enfrentan al secreto del protagonista. Lo más significativo de su hallazgo es este sentido es enfrentarse a la mirada del otro y descubrir que lo que es una cicatriz vital para él, para el otro fue menos que un rasguño.</div>
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El Interludio, que está contado con una voz diferente a la del narrador omnisciente de las otras dos partes, aunque se supone que es la introducción de un trabajo académico, está contado de una forma cálida y cercana, no se hace estéril ni tiene el tono aburrido de la mayoría de verdaderos escritos académicos. Como ya dije antes, es notoria la influencia de la figura de Dalton en la estampa de Meier, sin embargo, David Pérez logra darle entidad propia, la hace aún más revolucionaria al añadirle la doble rebeldía de su identidad sexual. Un poeta guerrillero y homosexual que fue demasiado para la guerrilla que se atragantó con su historia de amor con un compañero indígena. La biografía es detallada y tiene la verosimilitud del detalle y la documentación histórica del contexto. Aquí es de gran utilidad el profundo conocimiento del autor de la literatura hispanoamericana. Lamentamos no poder ofrecer a nuestros lectores una fotografía del guerrillero rubio, que imagino como un cruce entre el propio Dalton, un Rimbaud americano y un Saint-Exupery rabioso rayando el cielo con su avioneta. </div>
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Es en este Interludio en el cual se hace más presente la influencia de Bolaño. Afortunadamente, no cae en la imitación, que es muy penosa cuando se trata de un escritor con un estilo tan potente, es más bien un homenaje: "En 1989 los ultrarrealistas reeditaron <i>Maricón y comunista</i>, con una tirada de 1.500 ejemplares, en 1991 otros 1.500. Lo mismo hicieron con <i>Aviones de volcán.</i>". </div>
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Ese aire de la selva y el duro pasaje de la guerra y los diarios poéticos de Meier, no nos distraen de la historia de Linares, hay una profunda conexión entre ambas historias, que se hace presente con un personaje del familiar depositario de su legado que se exilia en España.</div>
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En la tercera parte se recogen los hilos de las historias abiertas, que terminan, casi todos, por confluir. El final no es cerrado pero tenemos la sensación de que el protagonista entra en otra fase de su vida que nos gustaría seguir atisbando, lo cual es una señal de que el autor ha triunfado en esa misión que a veces parece olvidarse: que el lector se crea el mundo que ha puesto en pie. </div>
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Puestos a buscar aristas por pulir, aquí van un par de ellas:</div>
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- Esperaba que algunos personajes secundarios que tenían peso en la narración (no adelantaré cuáles para no destripar la historia) tuviesen más continuidad en la resolución de la historia y, por el contrario, simplemente parecen desvanecerse en el aire.</div>
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- En ocasiones -no numerosas- el lenguaje, que es muy sobrio, peca de una cierta rigidez, probablemente como consecuencia de la precisión que autor busca en cada expresión, como decir que un personaje "presentaba una resaca" en lugar de decir que tenía un resacón o algo un poco más sencillo.</div>
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- Hay un detalle insignificante, un pecadillo venial de laísmo pero que resalta por que está en un lugar muy importante de la historia. Ese "yo las entro tío" tiene muy fácil corrección en una segunda edición pero pensándolo bien, tal vez tiene cierto sentido que en ese contexto el personaje hable así. </div>
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<b>Como impresión final, diría que la narración se lee con interés y un ritmo sostenidos. La personalidad introvertida pero observadora del protagonista es coherente con la visión analítica de su universo y es una lectura que te deja con ganas de oír más la voz de este autor. </b></div>
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La edición de Baile del Sol es buena, se agradece la generosidad con el tamaño de la tipografía y la calidad del papel, sólo recuerdo haber encontrado una errata en la página 82. La portada es sobria y elegante. Aparte del éxito que han tenido ahora con Stoner, el catálogo de esta editorial es muy interesante y arriesgado, se atreven incluso con ese bicho raro de la poesía. </div>
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Petición final al autor: Por favor esperamos la página en Wikipedia de Héctor Meier Peláez, me ofrezco modestamente a reseñar alguna de sus obras. </div>
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Más información:</div>
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<li><a href="http://bailedelsol.org/index.php?option=com_booklibrary&task=view&id=659&catid=116&Itemid=437">Ficha</a> en la web de Baile del Sol.</li>
<li><a href="http://desdelaciudadsincines.blogspot.com.es/2014/05/mi-nueva-novela-una-reflexion-sobre-las.html">Entrada</a> en el blog del autor, es muy interesante, cuenta jugosos detalles del proceso editorial. </li>
</ul>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-64034477944572646012014-06-16T01:04:00.001+02:002014-06-16T20:34:41.179+02:00LULU (Mircea Cărtărescu)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdyebNKpE-gwfbl9f55S8ARFD9M-1MvLguwFuX-IJmiPjw6eBIC0nQ1AxLNTxmU8W5cTlwqZhg-YH-QIRdduDAxzrlunxWsoCrigTsxPuQJmZbdfn-w17BlUQ1p9J4fAtxZ9EXdJ850G9D/s1600/lulu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdyebNKpE-gwfbl9f55S8ARFD9M-1MvLguwFuX-IJmiPjw6eBIC0nQ1AxLNTxmU8W5cTlwqZhg-YH-QIRdduDAxzrlunxWsoCrigTsxPuQJmZbdfn-w17BlUQ1p9J4fAtxZ9EXdJ850G9D/s1600/lulu.jpg" height="320" width="212" /></a></div>
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No me esperaba esto. A pesar de que me lo advirtió el propio editor, Enrique Redel, -compré mi ejemplar en la caseta de Impedimenta en la reciente Feria del Libro de Madrid-: es un libro difícil pero es una experiencia que no deja indiferente.<br />
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¿Difícil? Difícil es <i>El Capital</i>, esto es más como si te desollaran el cerebro sin anestesia. Por los libros suyos que he leído antes ya sabía que Cărtărescu no es un autor <i>light</i> pero aquí la dosis puede resultar excesiva.<br />
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Esta novela de 1994 se lee como si hubiese sido escrita hace cien años o uno. Ocurre en un lugar al margen del tiempo porque crea un universo con sus propias coordenadas, como las pesadillas.<br />
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La historia es la siguiente (sorprendentemente, es posible simplificarla): un escritor se enfrenta a su obra más difícil en la cual intenta recomponer un acontecimiento traumático que dividió su vida cuando tenía diecisiete años y vivía el último campamento de verano de su adolescencia. El escritor tiene treinta y cuatro años, y como señala Carlos Pardo en la introducción: "la simetría es una divinidad peligrosa en la obra de Cărtărescu", es justo al doblar la edad de ese Victor adolescente que el escritor reúne el valor o la desesperación necesarios para diseccionar el fantasma de Lulu y su impronta que abrió una seria grieta en su vida.<br />
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Lulu era uno de los bulliciosos compañeros de instituto de Victor, el payaso de la clase (un bufón con una máscara siniestra), que en una noche de fiesta del campamento hace su aparición trasvestido (de ahí el título original, <i>Travesti</i>). Victor queda fascinado, con esa mezcla de repulsión y deseo que hace que un pensamiento se vuelva recurrente y envenene cada momento de su vida en adelante. Ese espectro chillón reaparece en cada esquina oscura con una carcajada escarlata que rompe cualquier posibilidad de normalidad: "Era puta, perra, guarra, rastrera. Se hizo el silencio y en medio del circulo estaba Lulu: los labios pintados, en forma de corazón, con un dedo de carmín; los ojos con pestañas artificiales de un negro-alquitrán, parpadeaban dulcemente con el rabillo dibujado con un pincel (...)". Hay una evocación de una provocación sexual, una especie de torpe intento de seducción que el narrador sólo puede evocar a costa de un doloroso trabajo de arqueología de su memoria.<br />
<br />
La estampa de Lulu es un ejemplo perfecto de lo que Freud definió como <i>unheimlich</i>, lo "ominoso", aquello capaz de provocar el terror más profundo y desestructurante porque no procede sólo de fuera sino que hunde sus raíces en una vivencia íntima y personal, es el reverso sangriento de las cosas conocidas y familiares.<br />
<br />
Hay un elaborado y convincente retrato de ese artista adolescente, que reviste las frustraciones de su vida cotidiana con una oscura capa de malditismo, tan decorativa como necesaria para sobrevivir. La historia de este chico que aspiraba a la gloria literaria a costa de la vida, se entrelaza a menudo con la de ese hombre adulto, un escritor con éxito pero que no a escrito la soñada obra total y que vive atormentado por serios problemas de salud mental que no ha podido resolver ni con psicoterapia ni con internamientos. Este hombre exitoso pero roto por dentro se propone escribir no ya ese libro soñado por su yo adolescente sino una especie de autopsia sobre él para sacar a la luz el núcleo de su trauma.<br />
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Lulu es barroco pero no parece una elección estilística. Es barroco porque la locura que describe es terriblemente densa, abigarrada. Hay un constante deambular por una arquitectura decadente y monstruosa, en cuyas habitaciones habitan monstruos: una araña de una belleza mortífera y alucinante, una hermana muerta con una muñeca de trapo en brazos. Detrás de cada puerta, debajo de cada piedra, en el anverso de cada palabra habitan y se reproducen como insectos, miles de significaciones nuevas del pasado que superponen capas de recuerdos traumáticos, frases soñadas o tal vez vividas. Es como si a las palabras las invadiera un líquen devorador que las hace explotar en fragmentos, cada uno de los cuales parece cobrar vida propia antes de que hayamos podido siquiera vislumbrar lo que era antes. El delirio es un constante no-parar porque el riesgo de detenerse es enfrentarse a ese agujero del sentido que es lo más parecido a a muerte pero sin siquiera el consuelo de un final.<br />
<br />
Llega un momento en que el autor consigue con total eficacia que no podamos distinguir si paseamos por un paisaje enloquecido o por el interior de una mente enferma. Palabra y cuerpo se funden constantemente, son dominios que superponen y se devora, tal como el pasado invade con sus tentáculos el presente: "Mi locura actual se confunde con mi locura de entonces como dos animales primitivos, transparentes, con vacuolas y corpúsculos visibles a través del fino cristal de su carne (...). Mi demencia y agotamiento de ahora devoran mi terror y mi depresión de entonces, así que no puedo saber de qué abismos de locura cuajó el monstruo alucinante que vi latir, en todo el esplendor catastrófico de sus formas, allí bajo la cúpula".<br />
<br />
La mayor muestra de maestría de Cărtărescu es reconducir todo esta riada de escenas vividas, soñadas o imaginadas y conformar ese rompecabezas cuyas piezas están vivas y reptan por la mesa mientras el lector intenta encajarlas. El narrador nos advierte al comienzo que estamos autorizados a desconfiar de su recuerdo demoníaco de Lulu: "(...) quizá podría ser el recuerdo-biombo de algo más profundo y más lejano, de una cámara aún más secreta de mi fuero interno." Y lo era. <br />
<br />
El protagonista avanza por ese edificio aparentemente abandonado pero que sigue poblado por objetos en descomposición, huellas fantasmales de los antiguos habitantes. Detective de su propio inconsciente, se enfrenta sus propios engaños, busca la cicatriz debajo de la cicatriz para reabrir la herida originaria. El final es perfecto, recoge los hilos que ha ido tendiendo la trama y se da el lujo de dejar algún misterio abierto porque en la vida los cierres nunca son perfectos.<br />
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¿Recomendable? Sí, pero haciendo nuestras las palabras a las que se enfrenta Dante antes de cruzar la laguna Estigia: ¡Oh vosotros los que entráis, abandonad toda esperanza! Con un poco de suerte saldréis más fuertes del infierno.<br />
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La traducción de Marian Ochoa de Eribe es impecable y entiendo que debió ser un trabajo muy difícil. La edición, con la calidad habitual en Impedimenta y una portada perfecta. Gracias por crearnos una nueva adicción.<br />
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Más información:<br />
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<ul>
<li>Reseña sintética y muy personal en el blog de <a href="http://lahierbaroja.wordpress.com/2012/01/31/lulu-mircea-cartarescu/">La hierba roja</a> </li>
<li>En la web de <a href="http://impedimenta.es/libros.php/lulu">Impedimenta</a> hay un montón de links a reseñas de mucha calidad. </li>
</ul>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-31151222595734374942014-06-09T00:30:00.002+02:002014-06-12T22:32:12.457+02:00LA BIBLIA DE NEÓN<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-size: 13.5pt;"> </span><span style="font-size: 13.5pt;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: 13.5pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheDwBmIDrKyj9_RC0vv4nZBRcce5KZem38QLxHx8pwcv2m3pLY1vXwyQ1I6yEvFjw1HRTgTmJWosTgwnIUL6frFGMeNbpdrC5pybdqY2K3WR1FGgxebjN9wL2zIEJDrNPfVanrN-qBzSmU/s1600/neon+bible.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheDwBmIDrKyj9_RC0vv4nZBRcce5KZem38QLxHx8pwcv2m3pLY1vXwyQ1I6yEvFjw1HRTgTmJWosTgwnIUL6frFGMeNbpdrC5pybdqY2K3WR1FGgxebjN9wL2zIEJDrNPfVanrN-qBzSmU/s1600/neon+bible.jpg" /></a></span></div>
</div>
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<span style="font-size: 13.5pt;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">En un alarde de falta de originalidad, que se repite cada
vez que se habla de este libro, empiezo por el autor pero es que es imposible
resistirse. John Kennedy Toole fue un escritor genial, fracasado y suicida.
Sólo se conocen dos obras suyas: la famosa<span class="apple-converted-space"> </span><i>La
conjura de los necios<span class="apple-converted-space"> </span></i>y la
menos conocida pero maravillosa<span class="apple-converted-space"> </span><i>La
biblia de neón.<span class="apple-converted-space"> </span></i>Toole, al
quien llamarían “Ken” la mayor parte de
su vida, nació en 1937, fue hijo único de un matrimonio ya mayor que se
había resignado a no tener hijos y para su madre, fue una bendición inesperada,
ese hijo al que siempre llamaría "mi tesoro" (no paró cuando el niño
ya se afeitaba) y al parecer, ese amor absorbente configuró la personalidad del
hijo, tanto en su vertiente intensamente creativa como en su cara de violencia
autodestructiva. </span><br />
<span style="font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioV6qb0xu0TZKRrbWEQavjXORhUDx0h0I_NGFVLsnaM7vmBD7ahHaJssJxQruvYjpnSq73PPD4JE39fgeAr8oHV41HGD4yzWyycf1gTiXW5ECSBgTQvrR4JbfghQ5Ay65POg25675Yq3z6/s1600/md--john-kennedy-toole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioV6qb0xu0TZKRrbWEQavjXORhUDx0h0I_NGFVLsnaM7vmBD7ahHaJssJxQruvYjpnSq73PPD4JE39fgeAr8oHV41HGD4yzWyycf1gTiXW5ECSBgTQvrR4JbfghQ5Ay65POg25675Yq3z6/s1600/md--john-kennedy-toole.jpg" height="320" width="222" /></a></div>
<br /></div>
<div align="center" class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYE569zxwHuI7U5cB2ecMbyztZkZzpHDYg2FxiI2t5l0ICjQ6YUcFxM5VNtsn4T7CHpLitr5ieAXe_5mSi2d_5MzHMtQNfmiaaF4JtT5Ld8oY00rvdO9rnRa0NW5kbxVGHQc68I_0H2N-W/s1600/md--john-kennedy-toole.jpg" imageanchor="1"><span style="color: blue; font-size: 13.5pt; mso-no-proof: yes; text-decoration: none; text-underline: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="Imagen_x0020_1"
o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYE569zxwHuI7U5cB2ecMbyztZkZzpHDYg2FxiI2t5l0ICjQ6YUcFxM5VNtsn4T7CHpLitr5ieAXe_5mSi2d_5MzHMtQNfmiaaF4JtT5Ld8oY00rvdO9rnRa0NW5kbxVGHQc68I_0H2N-W/s1600/md--john-kennedy-toole.jpg"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--></span></a><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div align="right" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 10pt;">John
Kennedy Toole<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 10pt;">Fuente:
KnowLA (Encyclopedia of Lousiana) <o:p></o:p></span></div>
<div align="right" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 10pt;">http://www.knowla.org/entry/515/&view=summary<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Fue un estudiante brillante y gracias a
las becas pudo ir a la universidad de Tulane donde se graduó en inglés y luego
a Columbia donde hizo su máster en literatura. Todo parecía ir bien, dio clases
brevemente antes de ser reclutado </span><span style="font-size: 17.77777862548828px;">por el ejército </span><span style="font-size: 13.5pt;">en 1961 y durante dos años
permaneció en Puerto Rico donde su principal función fue la enseñanza del
inglés a los soldados puertorriqueños. Durante esta época escribió la mayor
parte de</span><span class="apple-converted-space" style="font-size: 13.5pt;"> </span><i style="font-size: 13.5pt;">La conjura de los
necios. </i></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">A su regreso a Nueva Orleans trabajó como
profesor y se dedicó a enviar su libro a las editoriales. Simon & Schuster
le respondió pidiéndole algunas revisiones y correcciones. Sin embargo, al cabo
de un tiempo terminaron por devolverle el manuscrito. Esta última etapa de su
vida estuvo teñida de un intenso sufrimiento: “<i>The late 1960's witnessed
Tooles's increasing depression and paranoia. </i></span><span lang="EN-US" style="font-size: 13.5pt;"><i>Still living in
his parent's home he seems likely to have negotiated a closeted homosexual
identity, as well as a growing dependence on alcohol (...)</i>”<a href="file:///C:/Users/Sonia/Desktop/IDEAS%20BLOG/la%20biblia%20de%20ne%C3%B3n.docx#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="EN-US" style="color: black; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></a>. </span><span style="font-size: 13.5pt;">Esta hipótesis de su homosexualidad, no la
he podido investigar a fondo pero suena coherente con los otros rasgos de su
retrato que han sobrevivido (prometo volver sobre el tema en cuanto encuentre
alguna fuente interesante). Su consumo de alcohol y una conducta extravagante
en las aulas lo llevaron a abandonar su puesto de profesor.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Fran Casillas resume así su portazo definitivo: “Toole desapareció un
20 de enero de 1969, después de una acalorada trifulca con Thelma. Los recibos
de gasolina encontrados en la guantera revelan que viajó a la costa oeste, para
luego cruzar el país en dirección a Midgeville, Georgia, donde visitó la tumba
de Flannery O'Connor. Se cree que regresaba hacia Nueva Orleans cuando paró en
una carretera secundaria a las afueras de Biloxi, Mississippi. Allí encontraron
su cuerpo el 26 de marzo.”<a href="file:///C:/Users/Sonia/Desktop/IDEAS%20BLOG/la%20biblia%20de%20ne%C3%B3n.docx#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13.5pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[2]</span></span><!--[endif]--></span></a>. El método que usó fue la
intoxicacón con dióxido de carbono en su automóvil, ese caballo renqueante en el que paseó sus últimos días por este mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Es claro que hay otra novela en esta trágica vida. Una historia
del sur, de esa Thelma, madre adoradora y devoradora que, aunque conservó todos los documentos de su hijo, rompió la carta que dejó en el lugar de su muerte. Tenía treinta y un años cuando se marchó y la
historia de la publicación de su obra empieza con su partida. Todo esto lo
cuenta muy bien W. Kenneth Holditch en la introducción de la edición de
Anagrama: la madre no encuentra ya un motivo para vivir después del suicidio de
su tesoro, hasta que descubre el manuscrito de <i>La conjura de los necios<span class="apple-converted-space"> </span></i><span class="apple-converted-space">y peregrina con él de rechazo en rechazo
hasta que da con un estudioso que, presionado por la doliente madre lo lee y
queda estupefacto, de inmediato recomienda su publicación a la Universidad de
Louisiana. Llega el éxito que acaba de certificarse con el Pulitzer en 1981.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span class="apple-converted-space"><span style="font-size: 13.5pt;">Tiempo después
la madre encuentra el manuscrito de <i>La biblia de neón</i>, novela que nuestro amigo
Ken escribió con dieciséis años. Se podría pensar que su valor está en la
prefiguración del genio, en los primeros esbozos de la voz que habría de venir.
No. Es una obra maravillosa por derecho propio. El equivalente en prosa de la obra
de Rimbaud para la poesía. Por otro de los retorcimientos de esta novela detrás
de la novela, estuvo también a punto de no ser publicada, pues resulta que
según una anticuada ley “napoleónica” del estado de Lousiana, la mitad de los
derechos correspondían a los hermanos del padre. En la primera publicación que
se hizo sin pretensión alguna, la madre había obtenido fácilmente una carta de renuncia de
estos familiares pero éstos no estuvieron dispuestos a cometer el mismo error
con un segundo posible <i>best-seller</i>. Contra todo pronóstico, esta devotísima
madre, ya muy anciana, prefirió condenar la primera novela de su hijo al
silencio y con esta decisión se fue a la tumba. Tras años de pleitos, en 1987, por
fortuna, un juez decretó la división de los derechos y <i>La Biblia de neón</i> pudo ¡por
fin! ser publicada.</span></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTyhXFsz7fftC2qMqAQCJgivTMaWmQmLg0bajpzFhZ3PyaMj0NwNNVbQHoHvNgDPyklT5lHqtMM2F3MKt-Izc5SI0tz7CNYJq18qQIZTXDvxAy47iLEUTjJSLtbgSG5KnEW-ENH6du4pMO/s1600/thelma-toole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTyhXFsz7fftC2qMqAQCJgivTMaWmQmLg0bajpzFhZ3PyaMj0NwNNVbQHoHvNgDPyklT5lHqtMM2F3MKt-Izc5SI0tz7CNYJq18qQIZTXDvxAy47iLEUTjJSLtbgSG5KnEW-ENH6du4pMO/s1600/thelma-toole.jpg" /></a></div>
<br /></div>
<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-size: 13.5pt;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="Imagen_x0020_2" o:spid="_x0000_i1025" type="#_x0000_t75" style='width:155.25pt;
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="right" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-size: 10pt;">Thelma Toole<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-size: 10pt;">Fuente: La calma lectora (blog Biblioteca
Universidad Las Palmas Gran Canaria) <o:p></o:p></span></div>
<div align="right" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-size: 10pt;"><a href="http://clubdelecturaulpgc.wordpress.com/2011/07/07/el-mejor-homenaje-de-una-madre-a-su-hijo/">http://clubdelecturaulpgc.wordpress.com/2011/07/07/el-mejor-homenaje-de-una-madre-a-su-hijo/</a><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Por fin llego al asunto. La Biblia de neón cuenta la historia de
David, un niño que vive en un pequeño pueblo de la Louisiana más rural. Tras un
breve período de bonanza económica y buena posición social, que David apenas
puede recordar –la felicidad y la buena adaptación no dan para mucho en
literatura– su familia inicia un lento pero decidido descenso hacia la miseria,
casi sin detenerse en la estación de la pobreza.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">La oscuridad de estos días se ve atenuada por la llegada de tía
Mae, una cantante retirada que ya había visto pasar lo mejor de sus pobres éxitos
artísticos y se dedica a escandalizar al pueblo (no hacía falta mucho) con su
pelo teñido de furioso rubio, sus escotes, sus andares a lo Jean Harlow y sus
boas de plumas para pasear el domingo por la tarde. Tía Mae ilumina los días de
David, juega con él y le enseña cosas de la vida, sobre todo cuando no es
consciente de hacerlo. Pero también es una calamidad; después de que el padre haya perdido el trabajo y ya
no puedan pagar las cuotas de la iglesia, caen en desgracia con el predicador y
la convivencia con un personaje como Mae, los convierte definitivamente en unos
excluidos sociales. Estos son los códigos de hierro que gobiernan la vida de un
pueblo pequeño y la historia de esta familia, es la de quienes, incluso sin
querer, los vulneran.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">La voz narrativa es la del joven David que reconstruye la historia
de su breve existencia mientras huye en un tren. Desde el comienzo no le
repartieron las mejores cartas, fue un niño distinto, flaco, retraído que no
lograba hacerse un sitio en la inescalable pirámide social del pueblo. Cómo ese
niño insignificante ha llegado a convertirse en un joven fugitivo es lo que el
relato desarrollará con un ritmo y un lenguaje impecables. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">La caída de la familia se concreta en la mudanza a una casa en las
afueras del pueblo. Una casa inmensa y desolada que, edificada sobre terreno
arcilloso se hunde por un lado y en la que un gran temporal puede significar la
pérdida de una habitación. Lo único
bueno de la casa es que se levanta en una colina con una bonita vista al pueblo,
allí cada noche se enciende esa Biblia de neón, el emblema del poder del
predicador, que salvo algún encontronazo con el sheriff, controla la vida no
sólo de sus feligreses sino de todos los habitantes del pueblo: su poder se extiende
a la escuela, a los servicios sociales (es él quien se ocupa de encomendar,
muchas veces contra su voluntad, a los ancianos, los desequilibrados o los
desvalidos al asilo estatal). Tras un episodio violento y triste, David intenta
rezar pero su fe infantil casi ha desaparecido: “Me pareció que era una bonita
plegaria, así que miré a través de la ventana y empecé a rezar, pero mi mirada
tropezó con la Biblia de neón, allá abajo y no pude continuar. Entonces vi que
las estrellas del cielo resplandecían con la hermosa plegaria y empecé de nuevo,
recé sin pensar siquiera (…)”.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Porque David, en su escuálido cuerpo infantil es fuerte. Tiene esa
fuerza de los quieren vivir, se alimenta del amor de su madre y su tía Mae. Con
el padre no se entienden, tienen demasiado miedo del fracaso que representan el
uno para el otro. A pesar de todo, David crece, se va haciendo fuerte, va a la
escuela, aprende, admira a uno de sus profesores, trabaja y hasta se enamora. Y
nosotros con él. Uno de los grandes méritos de esta novela es crear un verdadero
héroe, un ser de ficción a quien podemos amar, a través de cuyos ojos
contemplamos un mundo ajeno y pedido como propio y actual.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Con un libro tan bello, el <i>spoiler</i>
sería un pecado menor, su lectura vale la pena aunque te lo cuenten de cabo a
rabo, sin embargo, siempre prefiero dejar que cada uno se guarde las maravillas
del camino para sí mismo. Así que sin contar demasiado, puedo decir que hay dos
eventos de ruptura en este pueblucho: la guerra, que hace que la mayoría de los
hombres en edad se alisten en el ejército y la visita de un evangelista
ambulante con su espectáculo religioso que encanta tanto a la población, como
enfurece al predicador local.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El espectáculo del evangelista, Bobbie Lee Taylor, de Memphis,
con su carpa con capacidad para dos mil
personas y su espectáculo de música y conversiones, un <i>show</i> diseñado
para elevar los espíritus: cantar, llorar y olvidarse de la vida cotidiana. Una
verdadera orgía de sentimientos reprimidos; en la hoguera de la fe ardían igual
de bien la culpa, la soledad y el resentimiento. Pero como el circo, Bobbie Lee
se marcha y la Biblia de neón vuelve a reinar sobre el pueblo cuando los ánimos
se calman.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Con la guerra, David ve llorar a su padre por primera vez junto al
tren en el que partirá a luchar destinado a Italia. El pueblo sin hombres es distinto, la instalación de
una fábrica de hélices para aviones militares lo acaba de cambiar del todo. La
tía Mae consigue un trabajo de supervisora, las mujeres del pueblo empiezan a verla
de otra forma. Ahora hay más dinero pero pocas cosas en que gastarlo, por el
racionamiento. Hay una escena memorable por su pura belleza, todos los que
duden de que la poesía puede habitar en los pliegues de la prosa, tienen que
leer esto: es verano y las trabajadoras de la fábrica organizan una fiesta, que
dirige Mae, hay comida, cerveza y hasta una orquesta. Hay olor de madreselvas y
las mujeres van llegando con sus vestidos ligeros, pero mejor que lo cuente él: “(…)
llevaban vestidos de verano con flores estampadas. Podías ver las flores
moviéndose sobre la pista, rosas con gardenias y violetas con girasoles”. La orquesta no tiene cantante y en un momento
dado, alguien hace un llamado por si alguien se anima a cantar y tras una falsa
vacilación sube a la tarima:<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 42.55pt; margin-top: 0cm;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">“Al llegar aquí intervino el trompetista,
y parecía bueno de veras. También tía Mae parecía hacerlo bien. Yo no sabía que
cantaba así. Su voz era mejor que ninguna de las que había oído fuera de las
películas. Miré a mamá y vi que miraba a tía Mae con los ojos humedecidos. Las
mujeres la miraban con asombro. Nadie en el valle había oído cantar así,
excepto en la radio.”<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Con la guerra, se hace patente otra realidad, la capacidad de las
mujeres para hacer cosas que en otras circunstancias no se hubiesen planteado, como
trabajar fuera de casa o conducir; </span><span style="font-size: 13.5pt;">más aún la capacidad del ser humano para
cambiar, para crecer cuando las circunstancias lo imponen o lo permiten: “Me
dije que, con la mayoría de los hombres en el extranjero, los conductores de
muchas de aquellas camionetas serían mujeres. Las conducían bastante bien, y
eso me hacía pensar en cómo las personas a veces pueden hacer cosas de las que
nunca las habrías creído capaces.”.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">En un punto de la historia hay un terrible agujero abierto por la
locura y la muerte. Y es ese hueco de dolor el que explica las trágicas
circunstancias en las que David ha de huir.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Es una novela breve, con gran capacidad para desplegar paisajes
ante nuestros ojos con sus olores, su luz, sus habitantes y, de repente,
condensar la acción de una manera casi brutal con una frase que deja clavado al
lector. Una cualidad casi musical de la narración.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Y esa cosa tan difícil de hacernos tener devoción por un personaje
con tanta ternura como oscuridad. Cerramos el libro rezando porque el tren
avance tan rápido como para que David alcance una gran ciudad en la que se
pueda perder y nunca lo alcance su destino.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">¿Recomendable? No, indispensable, sobre todo para aguantar malos
tiempos. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 13.5pt;">Mi edición es de la colección Compactos
de Anagrama Nº 225, de 2005. La traducción es de Jordi Fibla y la encuentro
irreprochable.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br />
P.S. Ya he visto el documental Omega Point, sobre la vida de JKT, excelente, link abajo.<br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=1602257992884496930" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><span style="font-size: 13.5pt;">Información adicional:<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 13.5pt;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 13.5pt;">Según
este <a href="http://manuscriptstulane.blogspot.com.es/2011/06/omega-point-now-available-to-watch.html">blog</a> de la Universidad de Tulane, hay un documental, Omega Point de Joe
Sanford sobre John Kennedy Toole que puede verse online <a href="http://www.jktoole.com/viewthefilm.html">aquí</a>.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 13.5pt;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 13.5pt;">Reseña
de Anthony Coyle en <a href="http://pollitolibros.com/2013/12/06/la-biblia-de-neon-y-la-conjura-de-los-necios-de-john-kennedy-toole-resena/">Pollito Libros</a>, estoy en desacuerdo total con su apreciación
crítica de la novela que, por otra parte está razonada y bien escrita, <i>as usual</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 13.5pt;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 13.5pt;">Reseña
de Albert Fabregat en su <a href="http://solocriticoloslibrosqueleo.blogspot.com.es/2010/03/la-biblia-de-neon-john-kennedy-toole.html">blog</a>. <o:p></o:p></span><a href="http://www.lecturalia.com/libro/5148/la-biblia-de-neon" style="font-size: 17.77777862548828px; text-indent: -18pt;">Lecturalia</a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 13.5pt;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 13.5pt;">Reseña de Goizeder Lamariano en el blog <a href="http://cuentatelavida.blogspot.com.es/2010/07/la-biblia-de-neon-de-john-kennedy-toole.html">Cuéntate la vida</a></span><br />
<span style="font-family: Symbol; font-size: 13.5pt;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;"> </span></span><span style="font-size: 13.5pt;">Ficha en </span><a href="http://www.lecturalia.com/libro/5148/la-biblia-de-neon" style="font-size: 17.77777862548828px; text-indent: -18pt;">Lecturalia</a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 13.5pt;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-size: 13.5pt;">Arcade
Fire tiene un disco titulado Neon Bible, desconozco si hay relación pero me
gustaron las dos canciones que oí.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div>
<!--[if !supportFootnotes]--><br clear="all" />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<!--[endif]-->
<br />
<div id="ftn1">
<div class="MsoFootnoteText">
<a href="file:///C:/Users/Sonia/Desktop/IDEAS%20BLOG/la%20biblia%20de%20ne%C3%B3n.docx#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></a> <span lang="EN-US">Richards, Gary. “John Kennedy
Toole” en KnowLA Encyclopedia of Lousiana, editada por David Johnson. </span>Louisiana
Endowment of the Humanities, artículo publicado el 9 de mayo de 2011. http://www.knowla.org/entry/515/&view=summary<o:p></o:p></div>
</div>
<div id="ftn2">
<div class="MsoFootnoteText">
<a href="file:///C:/Users/Sonia/Desktop/IDEAS%20BLOG/la%20biblia%20de%20ne%C3%B3n.docx#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[2]</span></span><!--[endif]--></span></a>
Casillas, Fran. “John Kennedy Toole, la maldición del conjurado”. El Mundo. 27
de marzo de 2009. http://www.elmundo.es/elmundo/2009/03/25/cultura/1238008804.html<o:p></o:p></div>
</div>
</div>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F4.bp.blogspot.com%2F-5YoTtbaI5BQ%2FU5Q81SrGnFI%2FAAAAAAAAANI%2Fn0cXvtYDdhM%2Fs1600%2Fmd--john-kennedy-toole.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYE569zxwHuI7U5cB2ecMbyztZkZzpHDYg2FxiI2t5l0ICjQ6YUcFxM5VNtsn4T7CHpLitr5ieAXe_5mSi2d_5MzHMtQNfmiaaF4JtT5Ld8oY00rvdO9rnRa0NW5kbxVGHQc68I_0H2N-W/s1600/md--john-kennedy-toole.jpg" -->Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-15698048997165552662014-04-19T12:30:00.001+02:002014-04-20T10:58:37.762+02:00LOS ESCRITOS IRREVERENTES (Mark Twain)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhwTNN-HByuBprOGbB8oBXmPi7cbHXGofFdL2wtPRR5Z6WRt8ROui8qhvHhpK3pC4KrTkJCO4aoxkh8xoLL-9Yo45BRxhScGuFHtJtgl7Tq1Zk9cTH4-0FLRmvy3QGSGZPWlUSvRjVNFwj/s1600/twain.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhwTNN-HByuBprOGbB8oBXmPi7cbHXGofFdL2wtPRR5Z6WRt8ROui8qhvHhpK3pC4KrTkJCO4aoxkh8xoLL-9Yo45BRxhScGuFHtJtgl7Tq1Zk9cTH4-0FLRmvy3QGSGZPWlUSvRjVNFwj/s1600/twain.jpg" height="400" width="258" /></a></div>
Podría empezar este post recalentando el apetitoso plato de la
biografía de Twain, sus múltiples oficios, sus empresas fallidas, las
dolorosas pérdidas que experimentó en su vida personal que darían para
calificar su existencia como trágica si no fuese por el elíxir salvador
de su escritura y de su humor. Es difícil no caer en la tentación de
evocar su imagen como tipógrafo adolescente o como piloto de barcos por
el Mississippi o enamorándose a primera de vista de su mujer al verla en
una fotografía pero todas estos pasajes de su vida están muy bien
desarrollados y disponibles a la vuelta de la esquina (vale decir,
Wikipedia).<br />
<br />
Tengo una costumbre como lectora, que consiste
en dejar los prólogos y las introducciones para después del libro en sí
mismo, de hecho soy partidaria de los "postfacios" que parecen ser rara
avis. Supongo que es una forma de preservar cierta frescura en la
mirada. En esta ocasión me salté esa costumbre porque sabía que el libro
fue una compilación póstuma y en estos casos siempre me parece
interesante saber qué parte corresponde a lo que el autor dejó
establecido y lo que los editores han hecho llegar a mis manos. Además
en esta edición de Impedimenta la traducción y la introducción son de
Gabriela Bustelo, cuyo excelente trabajo ya he podido disfrutar antes y
me hizo confiar en que no me pincharía el placer de la lectura con
digresiones destinadas a ser una exhibición de su propia sabiduría. Pues
bien, Bustelo cita una carta de Twain a un amigo fechada en 1909 en la
que le confiesa su certeza de que el libro en el que está trabajando
jamás será publicado: "Este libro no saldrá jamás. Es imposible, porque
se consideraría una ignominia.". Aún así, o tal vez por eso mismo, lo
escribió y en su tono afilado pero nunca amargo se percibe la voz de
aquel que habla para sí mismo o acaso para sus más cercanos y consigue
esa maravilla de sentarnos a su lado a oírlo y a asentir maravillados,
risueños y a veces ligeramente escandalizados a sus reflexiones.<br />
<br />
El
libro podría interpretarse como un ataque feroz a la religión,
específicamente al cristianismo pero no es así, porque hay en sus
reflexiones tanta sabiduría, tanto conocimiento de los textos bíblicos
que es indudable que cuando se critica lo que se ha estudiado a fondo,
hay un cierto amor por esa fe, por esa tradición, que da derecho a
abrirle las entrañas, como cuando nos enzarzamos en una riña familiar
con alguien a quien no podemos odiar pero no obstante deseamos
retorcerle el cuello con fervor.<br />
<br />
El libro consta de tres apartados, el primero de ellos <i>Las cartas de Satán desde la tierra</i>,
es la correspondencia del arcángel Satán a sus amigos Miguel y Gabriel,
un relato de viaje por la tierra. Satán ha sido
temporalmente expulsado del cielo por tener la lengua afilada y
permitirse comentarios no del todo elogiosos sobre el último capricho de
Dios: la creación. Desde el comienzo, el cielo exhibe un aire
burocrático y conspirativo que nos hace simpatizar de inmediato con el
díscolo Satán y logra que nos muramos de ganas de oír su dictamen sobre
esta, nuestra casa y sobre esa familia mal avenida que es la humanidad y
empezamos bien: "El Humano es una curiosidad maravillosa. En el mejor
de los casos, es una especie de ángel de grado inferior bañado en
níquel; en el peor de los casos es un ser inefable, inimaginable.". La
sorpresa de Satán es máxima cuando se da cuenta de que el hombre se cree
la cima de la creación divina y tiene la certeza de que el creador vela
por él y escucha sus plegarias, cuando la sensación que tiene Satán es
que Dios se aburría y se dispuso a crear todo ese pequeño experimento
como un niño se entusiasma con un terrario o un hormiguero, cuyas
criaturas le resultan fascinantes un instante y al siguiente tediosas.<br />
<br />
El
absurdo que más maravilla a Satán es la idea de cielo que nos hemos
creado: un lugar en el que la única actividad es entonar cánticos al
Señor, desprovisto de la actividad más fascinante para el humano (y,
¡sorpresa!, para los ángeles), el sexo. En la tierra los hombres se
vuelven locos por fornicar, guerrear y crear, actividades todas
desterradas del supuesto lugar de bienaventuranza al que se irá para la <i>eternidad </i>después de la muerte.<br />
<br />
Luego
hace un recorrido por las crueldades del Antiguo testamento, empezando
por la de castigar con la vergüenza y el dolor a dos jóvenes criaturas
(Adán y Eva) y a toda su descendencia por probar el fruto que la
divinidad se empeñó a agitar frente a su cara hasta que cayeron. Sus
reflexiones sobre el papel fundamental de la vida sexual en el destino
de los hombres son delicadas y profundas, reflejan de una manera muy
sutil su importancia para las religiones, la administración del placer,
su normatización y control garantizan que las personas estén dispuestas a
creerse cualquier pamplina sin amago siquiera de crítica.<br />
<br />
Así,
Satán va haciendo un recorrido por diferentes pasajes de la historia
bíblica y se horroriza del Dios que allí encuentra: un ser todopoderoso y
omnisciente que no deja de lanzar sádicas pruebas y castigos sobre sus
criaturas. Una divinidad furibunda y celosa que no duda en aplastar a
sus hormigas si sospecha que han estado bailando en torno a un becerro
dorado. El resumen que hace de las masacres permitidas o alentadas por
Dios en el Antiguo Testamento es digno de la mente de un psicópata y aún
a un no creyente le recorre un cierto escalofrío al imaginarse en manos
de un padre celestial de este cariz: ¿Puede esperarse que este Dios sin
conciencia, este insolvente moral, sea un maestro de la moralidad, la
bondad, la sumisión, la rectitud y la pureza?"<br />
<br />
La segunda parte, <i>Los apuntes de la familia de Adán</i>
sigue en un tono de humor algo más ligero las peripecias de un
descendiente de Adán, una especie de aristócrata que se aburre en la
corte de ilustre linaje y al que le interesan más las historias de sus
esclavos que la odiosa princesa Sara con la que se espera que se case.
Es deliciosa su descripción de una tribu de salvajes sin dios que no
dejan de dar problemas a su padre y con los que periódicamente guerrean,
negocian, engañan o intentan seducir: "Como no tienen dios, cuando les
enviamos un misionero de buena fe para mostrarles el camino, atienden
respetuosamente a sus palabras y después se comen al enviado. Esto
tiende a entorpecer la propagación de nuestra luz divina."<br />
<br />
<i>La autobiografía de Eva</i>,
es tal vez el fragmento del libro menos irónico y más conmovedor. Su
Eva tiene la voz de una niña inocente pero también de la mujer expulsada
del paraíso o de la matriarca que ha poblado la tierra con su raza.
Twain demuestra un conocimiento de la inteligencia femenina, de la
sabiduría que debe ocultarse, del marido al que ama con un punto de
condescendencia y de temor. Eva hace creativos experimentos científicos,
se escandaliza de que Adán esté celoso de su bebé, revisa la dentadura
de los leones, recopila un diccionario y de mil maneras intenta nombrar
ese universo que se le ofreció sin estrenar, una verdadera conquista de
la naturaleza, ha tenido que domesticar tanto a los animales como a sus
hombres. Twain demuestra una sagacidad poco común en este retrato de la
mujer original, no se limita a esa descripción estereotipada de lo
femenino, que suele ser más el vaciado en negativo del concepto que los
autores mediocres tienen de la psicología masculina. Hasta un clínico
tan avezado como Freud y tan interesado por el discurso de sus
pacientes, terminó definiendo el deseo femenino como un continente
oscuro y la curación como una aceptación de la pasividad de la
sexualidad femenina. Luego, sus matices pero parece que la clarividencia
del escritor le gana en este punto a la del psicoanalista.<br />
<br />
Fue una gran lectura de Semana Santa, ideal para aquellos que queremos santificar las fiestas pero no sabemos cómo.<br />
<br />
¿Recomendable?
Las últimas palabras de un genio anciano que ya no tenía miedo de decir
nada, un grito envuelto en una dorada capa de ironía, una biblia
plebeya, un lugar en el cual refugiarse en tiempos de oscuridad.<br />
<br />
La edición de Impedimenta (2010), en su colección "El panteón portátil", <i>as usual, </i>de
calidad impecable. Apenas creo haberme cruzado con una errata y la
traducción tiene esa difícil cualidad de ser prácticamente invisible. Por incluir una nota crítica, diría que esta portada no me ha dejado tan fascinada como las de otros de sus libros.<br />
<br />
<i>P.S. Creo en la importancia de la educación sobre religión, este libro debería ser parte de ella. </i><br />
<br />
Más información:<br />
<br />
<ul>
<li><a href="http://impedimenta.es/libros.php/los-escritos-irreverentes">Ficha</a> de la editorial.</li>
<li>Reseña en <a href="http://www.solodelibros.es/29/02/2012/los-escritos-irreverentes-mark-twain/?utm_source=feedburner&utm_medium=email&utm_campaign=Feed%3A+solodelibros+%28solodelibros%29">Solo de libros</a> </li>
<li>Reseña en el blog <a href="http://merino1957.wordpress.com/2013/12/15/los-escritos-irreverentes-mark-twain/">Entre el olvido y la memoria</a> </li>
</ul>
Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-80517100535969849622014-03-29T23:16:00.002+01:002014-03-30T21:30:28.507+02:00DE MONSTRUOSIDAD Y LOCURA (Roberto Arlt)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7OAVZ2r129Ut_rvvRbK0jLMU9ZzNNDM6zfM5PTBih3VN87U2Kkt0XNmZPdhZ4tQ5a_1eDNozWidXjfeYHLIKcLtQoE8pfwaj2tfoLpweooVpzaqWR1k0Wg3ElVBYtFl5OJw_e7k2Krl9n/s1600/DE_MONSTRUOSIDAD.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7OAVZ2r129Ut_rvvRbK0jLMU9ZzNNDM6zfM5PTBih3VN87U2Kkt0XNmZPdhZ4tQ5a_1eDNozWidXjfeYHLIKcLtQoE8pfwaj2tfoLpweooVpzaqWR1k0Wg3ElVBYtFl5OJw_e7k2Krl9n/s1600/DE_MONSTRUOSIDAD.jpg" height="320" width="207" /></a></div>
Una de las ventajas de releer es que se abren viejas puertas de la memoria que podrían haberse quedado cerradas para siempre. Hace poco volví sobre <i>El túnel</i> y a diferencia de las ocasiones anteriores me detuve a leer el largo, detallado y (a veces) tedioso estudio introductorio, que en uno de sus apartados trataba la disyuntiva del autor entre el valor estético de la literatura y su importancia como herramienta de compromiso político y de denuncia social. En el Buenos Aires de la época esa disyuntiva quedaba retratada por dos grupos de literatos, el de Florida y el de Boedo, dice Ángel Leiva, autor de esta introducción que "Jorge Luis Borges y Roberto Arlt son, para Sábato, los arquetipos de uno y otro grupo, el aristocrático Florida y el plebeyo Boedo".<br />
<br />
De Borges me lo he leído todo pero se han escrito estudios con tanta profundidad y erudición sobre su obra, dudo que me atreva a agregar algo de mi cosecha sobre ese universo de laberintos en los que acecha la mirada de oro de un tigre. Sin embargo, me di cuenta de que no sabía nada o muy poco de Arlt. Supongo que la impronta de lo "social" en su obra me hacía temer encontrarme con un estilo panfletario. Siempre he creído que la literatura no ha de servir a ningún propósito, lo intencionadamente social me parece sospechoso y al final, cualquier buen escritor retrata la realidad, la que lo rodea o esa construcción mestiza que es la vida interior.<br />
<br />
<br />
A los pocos días, de vuelta a casa hice una parada táctica en una librería, no pensaba comprar, sólo airearme un poco los pensamientos pero me crucé con un título que me gustó: <i>De monstruosidad y locura, </i>que resultó ser una antología de cuentos de Arlt. Me lo llevé porque cuando la circunstancias se confabulan para ponerte un libro en el camino, es mejor no hacerse de rogar.<br />
<br />
Roberto Arlt nació en 1900 en Buenos Aires, hijo de inmigrantes,de una triestina de lengua italiana y de un prusiano, oriundo de un lugar que sin moverse del mapa parece haber ido siendo arrebatado de imperio en imperio hasta terminar recalando en la actual Polonia. Arlt se fue muy joven de casa, tenía una mala relación con su padre y para sobrevivir se dedicó a una pintoresca serie de oficios pero muy pronto recaló en el periodismo que le permitiría contar con un medio de vida y entrar en contacto con los círculos literarios del momento, incluso llegó a ser secretario de Ricardo Güiraldes pero claramente la sofisticación de Florida, con sus jóvenes y eruditos autores, que probablemente le mirarían algo por encima del hombro, no eran lo suyo. El polo opuesto a esa aristocracia de las letras, era Boedo, qur tomó su nombre de un suburbio del hervidero de nacionalidades y ambiciones que era la ciudad por esos tiempos. Allí parecía encajar mejor pero ni siquiera en ese fortín de la literatura comprometida pareció encontrarse en casa. Tengo la sensación de que era un hombre furiosamente individualista, que necesitaba encontrar un camino personal y ansiaba tanto el reconocimiento de su talento, como temía ser apacentado por la preferencia de las mayorías. <br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<img class="rg_i" data-sz="f" name="Ent4R3Shbnxx4M:" 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Esta foto es su imagen más socorrida. Murió joven, con cuarenta y dos años pero en la foto ya parece mayor, con la cara marcada por batallas con la vida y consigo mismo y, sin embargo, mantiene algo adolescente, tal vez el mechón rebelde, tal vez esa mirada de una oscura clarividencia que recuerda la angustia juvenil frente a la vida que se viene encima. Viajó, escribió crónicas policiales, fue corresponsal en el Tánger de los espías y las intrigas transnacionales y aunque conoció el reverso del mundo, parece que nunca dejó de sorprenderse por la capacidad de crueldad que tenemos los seres humanos para con nuestra propia raza. <br />
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Por muy interesante que sea el personaje Arlt, se supone que yo <i>vine a hablar de su libro, </i>que me gustó mucho. Parece casi inevitable cuando se comenta una colección de relatos decir que su calidad es desigual, creo que no es el caso, la mayoría son excelentes. En algunos se me atascó un excesivo efectismo, como si la bofetada a las buenas costumbres y a los usos establecidos fuese demasiado evidente. <br />
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El más conocido de estos cuentos es "El Jorobadito", que hace un estupendo retrato de la angustia que sufre un hombre al darse cuenta de que se ha comprometido con una mujer de una belleza tan fría y correcta como su conducta y de que su suegra lo mangoneará por el resto de su vida. En medio de la farsa de las visitas familiares introduce a un insoportable jorobado que ha conocido en un café, a sabiendas de que sería una bomba en la pequeño burguesa casa de su familia política. El final es, de forma coherente, el más trágico para los más débiles de la historia.<br />
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Hay una serie de relatos de temática árabe y africana, alguno de ellos con un sesgo fantástico como "Odio desde la otra vida", que echa mano de la teoría de la transmigración de las almas para explicar cómo dos amantes deben permanecer separados debido a la inquina que se profesaron en otras vidas y que amenaza con devorar el amor que se tienen en el presente. "Los hombres fieras" está ambientado en el África negra y trata el tema del canibalismo y el retorno a la bestia que habita dentro de los hombres, incluso de los que se creen totalmente civilizados:</div>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: left;">
"Y ahora estoy aquí, padre, para pedirle la absolución de mis pecados y el perdón, porque me mataré. Es necesario que aproveche este intervalo de lucidez para exterminarme, antes que vuelva la horrible tentación a lanzarme al bosque en busca de víctimas..."</div>
</blockquote>
<div style="text-align: left;">
Aunque aquí hay un puñado de buenas historias de donde escoger, mi favorita sin duda en "Rahutia la bailarina". Las mujeres fatales suelen ser personajes esquemáticos, fichas en historias de espías, obstáculos en el camino de las heroínas de carácter más edificante o trampas para el protagonista masculino que debe sobreponerse al encanto envenenado de su cuerpo y sus bajas artimañas. Pero Rahutia es diferente, logra fascinar al lector por su complejidad, su atractivo procede más de su talento y su inteligencia, de su desolado conocimiento de los hombres pues, para empezar, ni siquiera es hermosa: "Las danzas de esta mujer fea eran un temblor de rodillas y crótalos que exaltaban a los espectadores. Presagiaban la muerte y el zarpazo de la fiera".<br />
</div>
Rahutia a los dieciséis años había sido repudiada por su marido, un mezquino comerciante demasiado pequeño para la mujer que le había tocado en suerte, que sospechaba de su fidelidad y que no la mató sólo por reservarse el placer de humillarla gracias a su creciente fortuna, que un día le permitiría mantener un harén. Han pasado los años y Rahutia es una célebre bailarina, una mujer fuerte pero herida por la vida, mejor que lo diga Arlt: <br />
<blockquote class="tr_bq">
"(...) había corrido por a través de las decepciones con el mismo gesto doloroso de un guerrero que tiene las sienes atravesadas por una saeta.<br />
Su corazón estaba empapado de odio a los hombres.<br />
Era una mujer pequeña, sombría y delgada, de manos ardiente y labios fríos. Su rostro, endurecido por la adversidad, inspiraba respeto, pero <b>cuando sonreía, súbitamente su rostro alargado se llenaba de tanta luz e ingenuidad que hasta a los granujas más recios les temblaban las manos</b>."</blockquote>
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La historia, ambientada en Tetuán, se dispara cuando el hermano de uno de sus antiguos amantes, que ha cometido suicidio, busca a Rahutia para vengarse y utiliza a su antes marido para atraerla a una emboscada. El resto del relato tiene que ver con cómo cada uno de los personajes comercia con la materia de la verdad y desarrolla de una hermosa manera la vieja metáfora del cazador cazado. Ah, qué heroína, qué belleza verla caminar atravesando la noche, sus pies de bailarina y el silencio cómplice de las mujeres en las terrazas de los harenes.<br />
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El último relato de esta selección, "Las fieras", es tal vez el más realista y el más desolador de todos. Un hombre que vive en la degradación moral más profunda, un proxeneta, evoca a una mujer a la que amó y le habla a su recuerdo del mundo subterráneo y salvaje en el que habita.<br />
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En conjunto, un libro duro, lleno de aristas pero también de fuerza y de hermosura.<br />
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La edición es correcta pero no muy bonita, el formato es un poco raro y a veces parece querer apurar el espacio al máximo, sobre todo un defecto relacionado con la maquetación, las páginas sin diálogo se hacen eternas. La introducción de Pedro Antonio Curto tiene un buen balance entre los
datos que aporta del resto de la obra de Arlt, un esbozo biográfico y el
análisis de los cuentos que aquí se presentan. <br />
<br />
No conocía a esta editorial, Ediciones Irreverentes, que según he visto en su <a href="http://www.edicionesirreverentes.com/">web</a>, tiene un catálogo muy interesante. Anoto que aunque lo importante es siempre el contenido, no estarían de más unas portadas más cuidadas, al fin y al cabo, a veces es lo que hace que el lector estire la mano. Detalles estéticos aparte, creo que vale la pena seguirles el rastro. <br />
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Más información:<br />
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Un artículo del mismo autor del prólogo en <a href="http://periodicoirreverentes.org/2014/02/06/roberto-arlt-literatura-en-la-trinchera/">Periódico irreverentes</a><br />
Nota biográfica en la web del <a href="http://www.cervantesvirtual.com/bib/bib_autor/Arlt/biografia.shtml">Instituto Cervantes</a> <br />
Nota en <a href="http://www.lecturalia.com/libro/86474/de-monstruosidad-y-locura">Lecturalia</a><br />
Artículo biográfico sobre Arlt en <a href="http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/Roberto-Arlt-el-mejor-de-todos_0_743925774.html">Revista Clarín</a><br />
<br />Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-54711364450715471092014-03-01T22:47:00.000+01:002014-03-08T01:01:24.008+01:00EL INVITADO AMARGO (Presentación)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg074qRoVas6o62_kcZkFd6CmS3TVxnYWCyz2Fwgr-DV_S_qYaf_hKvUD-tNir5LjkimmvwdFTneySGKReSCawGqq5Auq2MfgjAuFVcwklZF9-wnmqkxcHRsCrwwR7K3nJbMpAvdUjM4Lnl/s1600/20140224_200140.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg074qRoVas6o62_kcZkFd6CmS3TVxnYWCyz2Fwgr-DV_S_qYaf_hKvUD-tNir5LjkimmvwdFTneySGKReSCawGqq5Auq2MfgjAuFVcwklZF9-wnmqkxcHRsCrwwR7K3nJbMpAvdUjM4Lnl/s1600/20140224_200140.jpg" height="203" width="320" /></a></div>
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Hoy voy a hacer una cosa rara: hablar de un libro que aún no he leído. Bueno, mientras escribía esto he encontrado <i>on line</i> los dos primeros y breves capítulos que que la editorial pone a manera de aperitivo y me los he zampado de un estirón. Es una estrategia arriesgada porque sí la calidad es buena, el lector va a picar, no hay garantías de que el resto del libro esté a la misma altura pero se crea un entusiasmo de inicio que hará que casi con seguridad se termine comprando, prestando, robando o lo que sea pero si el arranque es flojo, no va a haber manera de que se desee ese libro ni gratis. En este caso, he caído y me iré a la librería en cuanto mis finanzas me lo permitan, o tal vez antes.<br />
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El lunes pasado estuve en su presentación en la Central de Callao. No suelo acudir con mucha frecuencia a este tipo de convocatorias, a menos de que sean de un autor que esté en mi olimpo personal pero en este caso unos comentarios oídos en la radio me hicieron interesarme, además el título, <i>El invitado amargo</i> es precioso y, como muchas cosas bellas en literatura, es de Shakespeare:<br />
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"Lest jelousy, that sour unwelcome guest<br />
Should by his stealing in, disturb the fest (...)" <br />
(Venus and Adonis)<br />
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Apretujado en la sección de libros de historia de la Central de Callao, un público ansioso de oír a los autores se apoderó de todos los sitios disponibles. incluyendo picos de mesas, escaleras y cajones. La concurrencia estaba compuesta en su mayoría por quienes parecían ser supervivientes de une época intensa de aventuras vitales e intelectuales. Por momentos esa habitación parecía una balsa cuyos ocupantes mantenían una mirada preocupada sobre los otros, como preguntándose quién sería el próximo en caer pero temiendo más ser ellos los próximos en hundirse.<br />
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Pasan las presentaciones y llega el momento de los autores, Vicente Molina Foix y Luis Cremades. Lo que me intrigó y me hizo ir fue la rara metodología de escritura que determina la estructura del libro, para entenderla hay que irse a la anécdota que Molina Foix relató con un saludable sentido del humor y que parece una irrupción de lo novelesco en la realidad: un fin de año, estando él ausente, su casa es asaltada y los ladrones, cuyo magro botín fueron dos botellas de whisky, dejaron tras su búsqueda de joyas o dinero, los cajones desparramados por el suelo. Al intentar recomponer el orden cotidiano se dio cuenta de que muchas cartas y recuerdos del pasado habían retornado por esta extraña vía y le impactó especialmente reencontrarse con las cartas de un hombre más joven que él, Luis Cremades, con quien había tenido una relación intensa y que termino tal vez prematuramente, según refiere, en gran parte por culpa, de ese invitado amargo: los celos. El de la edad es un tema recurrente en la charla, tal vez porque cuando la relación tuvo lugar, ponía a los protagonistas en escenarios vitales muy diferentes: un estudiante y poeta en ciernes de diecinueve años y escritor de treinta y cinco con un recorrido ya importante en la vida y en el arte.<br />
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A raíz del pasado resucitado involuntariamente y conmovido por la fuerza y la calidad de las cartas de su antiguo amante, Molina Foix concibe el proyecto de escribir unas memorias que recuperen la historia de ese amor y con ella revivan toda esa época. Lo interesante es la metodología: no trabajarán a cuatro manos sino que cada uno producirá un capítulo, al cual el otro responderá con el siguiente. Esa escritura de alternancia genera una cierta dinámica epistolar, aunque el relato no responda a este formato. Al oír hablar a los autores de las pesquizas en su propia memoria a veces da la sensación de que se trata de una novela policíaca en la que la víctima es el amor y los detectives son los antiguos amantes.<br />
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Cremades tenía un afonía muy grave, por lo cual se agradece doblemente su esfuerzo y tanto su voz como su estampa hablan de una lucha contra ciertos quebrantos de salud pero me quedo con una frase que espero haber anotado con fidelidad: "Cada límite es una fuente de posibilidades". <br />
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Después de oírlos, me quedan muchas preguntas que, imagino sólo resolveré cuando lea el libro, aquí van algunas:<br />
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- En algún momento de la charla se evoca ese punto de sagrado que tiene la experiencia personal, entonces transformarla en literatura sin el filtro de la ficcionalización ¿no es profanarla?<br />
- ¿Son la vileza de nuestros propios actos y la propensión a su olvido magnitudes inversamente proporcionales?<br />
- ¿Funcionará narrativamente ese constante juego de reflejos entre la realidad y la literatura y de la construcción artificial que son los recuerdos (aunque estén basados en la realidad) a la ficción del relato?<br />
- ¿Serán deprimentes o infinitamente divertidos los chismes de la escena literaria retratada? Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-46430348986250078922014-02-22T11:50:00.000+01:002014-02-22T12:09:01.829+01:00Mi vecina en bragas II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.blogger.com/null"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJVkFzAvTrwT3crxTfL6aHxXwSK9ftfnthnuxB0efcXf45Jit9Ux2ZWD8NIYMG4bKy8ed6Z3nD0u6e457Ual2ohJhRwSXH_3XOlDG2A_E1gMRZSKch-2CXvN8IXpcF72_XEVWISAzuz4pK/s1600/tanga.JPG" height="280" width="400" /></a></div>
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<i>Sin título</i></div>
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<i>Autor: JuanJo Tejado</i></div>
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<i>(De mi colección particular)</i></div>
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Las vecinas a medio vestir son criaturas propias del verano, mariposas cuyas delicadas alas tiemblan y se repliegan con el invierno. Lo que hoy les voy a contar es una rareza que un documentalista de fauna urbana estaría encantado de recoger. </div>
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Cuando llega la época en que las urracas empiezan a decidir dónde anidar, algunos de los vecinos del edificio mantenemos una tensa lucha mental por conseguir que se queden frente a nuestros balcones. He visto a un señor, un crítico de arte muy serio, que recibe revistas imposibles de arte contemporáneo islandés en su buzón, dejar en camuflado junto a su maceta con un pino medio petrificado, un cuenquito con alpiste natural, no de ese que se compra seco, no, del bueno y fresco y luego esconderse tras la persiana a ver si lograba seducir a las hermosas urracas que saltaban de árbol en árbol eligiendo el sitio donde mejor da el sol y el viento no es demasiado arisco. </div>
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Pues bien, era un día azul, de esos que engañan con su luz de zafiro invernal. Salí a fumarme el primer pitillo de la tarde y el humo parecía quedarse suspendido, casi sólido en el aire gélido y entonces, ahí estaba ella: gabardina, camisa negra de aire militar, unas horribles botas beige forradas de borrego y ¡bragas! Una extraña mezcla de bragas de abuela y pin-up, algodón negro y festón de encaje que dejaba adivinar una línea de piel tostada a pesar del invierno. Me quedé muy quieta, como un naturalista temeroso de asustar a una criatura esquiva. La miré de reojo, ella también fumaba y tecleaba con furor en la pantalla de su móvil. Me pareció adivinar el nacimiento de una lágrima junto a la línea negra de su ojo muy maquillado. No era en absoluto la mariposa del verano, era un ave invernal que se replegaba en su plumaje, que se ajustó el cinturón de la gabardina contra un golpe de aire de la sierra y aún así se plantaba valiente con sus bonitas piernas desnudas, como si defendiese así una valiosa parcela de su identidad. </div>
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El cigarrillo se me consumió en la mano sin darme cuenta y la ceniza se quedó en un precario equilibrio que destruí con un movimiento de falsa seguridad . Entonces ella advirtió mi presencia y en lugar de desaparecer en su casa, me dirigió una sonrisa apenas esbozada con sus labios cuarteados por el frío pero aun así preciosos. Vi que no tenía cenicero y le acerqué el mío a través de la frontera de los balcones, lamenté que estuviera tan lleno de colillas petrificadas y ella aplastó la suya muy despacio y con fuerza, como si quisiese asegurarse dejarla bien muerta. Yo intenté sonreír y me despedí con un gesto, una especie de reverencia torpe.</div>
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Ya de vuelta en mi guarida me di cuenta de que este era el contacto más significativo que había tenido con otro ser humano en mucho tiempo. También me di cuenta de que no habíamos cruzado ni una palabra. </div>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1602257992884496930.post-72981356549701797982014-02-17T00:42:00.001+01:002014-04-19T17:20:59.204+02:00EL REY DE AMARILLO<br />
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Respecto de los libros, como de los hombres, hay muchos tipos de amor. Hay libros con los que nos gusta salir del brazo porque son elegantes, guapos, seductores, dan ganas de presumir de ellos; hay otros un poco chusma pero divertidos y que nos hacen olvidar un rato la cotidianidad, hay quienes se avergüenzan de estas aventuras y forran las pruebas del delito con papel opaco o los condenan a vivir en la estantería del baño; hay viejos amores ya arrugados a los que siempre volvemos cuando necesitamos la certeza de la palabra precisa, del abrazo protector. Como en los otros amores, hay algunos inclasificables, <i>El rey de amarillo</i> es uno de ellos.<br />
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La primera vez que cayó en mis manos, simplemente lo rescaté de una pila de libros al peso en una Feria del Libro en Bogotá. Nada sabía de su autor ni del contexto en que había surgido: tal vez esta bendita ignorancia debería ser la que ponga a prueba la calidad de cualquier libro que se nos cruce por el camino. Tal vez si hubiese leído antes las reseñas que le dan el valor de ser apenas el eslabón entre ese oscuro estado del alma que era la Carcosa de Bierce y los aterradores universos de Lovecraft, no me habría interesado y me habría perdido la obra que empieza con estas imágenes de una belleza tan perturbadora:<br />
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"Rompen las olas neblinosas a lo largo de la costa,</div>
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los soles gemelos se hunden tras el lago,</div>
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se prolongan las sombras</div>
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en Carcosa.</div>
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(...)</div>
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Canto de mi alma, se me ha muerto la voz,</div>
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muere, sin ser cantada, como las lágrimas no derramadas</div>
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se secan y mueren</div>
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la perdida Carcosa."</div>
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<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=1602257992884496930" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a>Robert W. Chambers nació en Nueva York en 1865, en una familia de la aristocracia local, de esas que clamaban remontarse hasta el Mayflower. Empezó su carrera como ilustrador, hizo el obligatorio viaje a París para un joven de su condición y fortuna que marcaría su vida artística y escribió un primer libro que no tuvo éxito. Luego, en 1895 publicó <i>The King in Yellow</i>, un libro de relatos que mezclaba historias de temática parisina con cuentos fantásticos y de terror. Más tarde publicaría algunas joyas más para finalmente dedicarse a la literatura de consumo (folletines, novelas rosas, historias detectivescas) porque le interesaba más tener dinero para vivir una bella y cara vida, que el arte por sí mismo. ¡Vaya personaje! Pero todo esto lo supe después, no fue el carácter dandy o <i>bon vivant</i> de su autor lo que me llevó a amar tanto estas páginas.<br />
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<img class="rg_i" data-src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSKIR6c8m6tswZ10fm6HmY47Nbo0-LSkkML2TajJmus2pCKurE5" data-sz="f" name="BD2UHHej5WAD4M:" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSKIR6c8m6tswZ10fm6HmY47Nbo0-LSkkML2TajJmus2pCKurE5" style="height: 195px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; width: 195px;" /> </div>
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Creo recordar que la portada de arriba fue la de esta primera edición que tuve, que olvidé en una casa de campo familiar y fue "adoptada" por un viejo tío aficionado a la literatura de altos vuelos pero que reconoció haber quedado fascinado por el estilo y las tramas de Chambers, cuyo vértigo metafísico allí, en medio del calor, los mosquitos, el fragor del río con su promesa de frescura, parecía aún más de otro mundo. Como muestra de su aprobación por mi gusto literario, mi tío Hernando se negó a devolverme el libro. Fue imposible volverlo a encontrar hasta años después, que vino a mis manos desde otra pila de libros en una librería de remate cerca de la glorieta de Bilbao en Madrid. El verdadero amor tiene la capacidad de esperar y repetir. Esta edición (2004), al cuidado de Abraxas, traducción de Rubén Masera e introducción y notas de Alberto Laurent, reune además de los relatos del original <i>Rey de amarillo</i>, algunos trabajos de dos libros posteriores de Chambers: <i>The Maker of Moons y The Mistery Choice</i>. La edición, a pesar de algunos errores en la revisión de la traducción, parece hecha con cariño y conocimiento de la obra de Chambers, la nota introductoria da con el balance adecuado entre aportar al lector algo de contexto y no empedrarle un camino obligado al disfrute de la lectura.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVZaK2JyPkFocdj-jmMu4EW67DcFN5q4jk3jB7BYwCb838xrtLLw_n01u-cS6IaTNvbM-NG2CEwwoxL8uN_WPTxEJjMlyjicqjEx_PrRVAsNrAisalUUlCVUm1Fbpiepq-5Kp_hspAZIx2/s1600/elreydeamarillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVZaK2JyPkFocdj-jmMu4EW67DcFN5q4jk3jB7BYwCb838xrtLLw_n01u-cS6IaTNvbM-NG2CEwwoxL8uN_WPTxEJjMlyjicqjEx_PrRVAsNrAisalUUlCVUm1Fbpiepq-5Kp_hspAZIx2/s1600/elreydeamarillo.jpg" /></a></div>
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Chambers crea mundos muy detallados en cada relato, como paisajes apresados entre la nieve de una bola de cristal. Sin embargo, hay pasos subterráneos que unen las tramas y le dan una interesante sensación de unidad a la lectura, el autor es capaz de introducir en a mente del lector la idea de que está haciendo una visita a las comarcas de su ficción. Según el artículo de la <a href="http://lovecraft.wikia.com/wiki/The_King_in_Yellow">Lovecraft Wikia</a>, son fundamentalmente tres los elementos que hacen de conectores entre los relatos:<br />
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<li>Un libro, un drama cuyo título es justamente <i>El rey de amarillo, </i>cuya lectura supone una maldición, un asomarse a un abismo que rebasa las posibilidades del saber humano y conduce a la locura y la desgracia: "palabras que resplandecen y refulgen como los diamantes envenenados de los Médicis".</li>
<li>Un colgante, una joya que representa el "símbolo amarillo", es un carater, posiblemente de un lenguaje no humano y cuya posesión anuncia desgracias más terribles que la muerte. </li>
<li>Una entidad de carácter malévolo y no humano detrás de cuyas intenciones se lee el propósito de corromper o acabar con la humanidad. Este, amigos, es el rey de amarillo. </li>
</ul>
Con estos tres elementos en común se teje ese de aire de peligro, de terror constante, esa sensación de que estamos siendo mirados desde arriba y que esa mirada no es benevolente y que no mereceríamos que lo fuese. Los méritos de los relatos no son parejos pero algunos son ejemplares, verdaderas obras maestras de la tensión narrativa y capaces de dejar terribles imágenes grabadas en la mente del lector que se pueden evocar con más plasticidad que escenas presenciadas en la vida real o en el cine: ese ser ni vivo ni muerto, ese recolector de almas cuyo hedor empaña todo lo que toca; esa flor a la que le han robado la vida para transformarla en piedra, como a esa hermosa muchacha, cuya piel de mármol guarda un ligero tinte de la vida que una vez alentó. <br />
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Un cuarto elemento que, no obstante, comprende a los tres ya mencionados es Carcosa, ese país terrible regido por los demiurgos de la melancolía, cuyos dos soles no bastan para iluminar sus paisajes arrasados. Tal vez Carcosa sea el reverso oscuro de la tierra que habitamos, en la que a pesar del dolor y las injusticias, una pulsión de vida parece levantarse del suelo cada vez que las fauces de la muerte le echan el aliento en la cara. Tal vez Carcosa sea un reino lejano, allí en las Híades cuya dinastía de desolación aspira a imponerse aquí después de devastar su territorio primigenio, extendiéndose más como una infección que como un imperio. En Carcosa no sólo habitan los monstruos, es donde van a aparearse y a hibernar.<br />
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Hay una narración un poco extrañaña en este conjunto, que no casa con el tono de las demás y sin embargo es una de mis favoritas, una delicada historia de amor : "La demoiselle d'Ys". Para no desentonar con las demás, su final tiene más el tinte de las lágrimas que el del amor triunfante.<br />
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<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=1602257992884496930" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a>Hace un tiempo Valdemar reeditó<i> El rey de amarillo</i>, con esa visionaria apreciación por las bellezas raras que los caracteriza. Una nueva traducción y su formato ya clásico, robusto y hecho para el placer de la relectura, la hacen una compra aconsejable. Yo misma, creo que incurriré en la extravagancia de fan de tener dos ediciones del mismo libro para ver cuál me gusta más.</div>
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Para terminar, aprovecho para una recomendación extraliteraria, la estupenda serie True Detective, en la que en la investigación de un siniestro asesinato ritual se infiltran poco a poco unos extraños ecos de Carcosa y se atisba la sombra del manto desgarrado del rey en la sombra. De momento, todo el que osado pronunciar el nombre del Rey ha sido destruido. </div>
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Otras opiniones sobre este libro:</div>
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- Crítica de Javier Avilés en su blog <a href="http://ellamentodeportnoy.blogspot.com.es/2006/07/el-rey-de-amarillo-de-robert-w.html">El lamento de Portnoy</a>. Básicamente establece que Chambers no es Lovecraft (cierto) y que la lectura le resultó apenas entretenida. </div>
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- Comentario de Alejandro Caveda en <a href="http://elzocodelakkamanda.blogspot.com.es/2005/12/el-rey-de-amarillo.html">El zoco de Lakkamanda</a>, más carcosiano, sí señor. </div>
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- Reseña en <a href="http://www.solodelibros.es/18/01/2012/el-rey-de-amarillo-relatos-macabros-y-terrorificos-robert-w-chambers/">Solo de libros</a><br />
- Reseña de Alfredo Álamo en <a href="http://www.lecturalia.com/blog/2011/03/28/el-rey-de-amarillo-de-robert-w-chambers/#comment-123039">Lecturalia</a> </div>
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- Artículo <a href="http://www.revistaenie.clarin.com/escenarios/television/True-Detective_0_1084691958.html">en la revista Clarín</a> sobre True Detective y sus influencias literarias, especialmente The Conspiracy against the Human Race de Thomas Ligotti.<br />
- <a href="http://www.valdemar.com/product_info.php?cPath=4&products_id=646">Ficha</a> en la web de Valdemar (de su edición, claro).<br />
- Comentario en la web especializada en literatura gótica <a href="http://www.susurrosdesdelaoscuridad.com/2012/11/el-rey-de-amarillo.html">Susurros desde la oscuridad</a>. </div>
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Sonia Aguirre Duquehttp://www.blogger.com/profile/13328369465394191635noreply@blogger.com7